McM

2012-02-15T23:54:00.000+01:00

Atardecer en Granada

2012-02-15T21:12:00.010+01:00

"Dale limosna, mujer, que no hay en la vida nada como la pena de ser ciego en Granada". Francisco Alarcón de Icaza.

"Las lágrimas me subían a los ojos, y no eran lágrimas de pesar ni de alegría, eran de plenitud de vida silenciosa y oculta por estar en Granada." Miguel de Unamuno.

"Granada es una de las ciudades del mundo más fascinantes, pues a su rico patrimonio hay que añadirle el enclave geográfico donde se encuentra." William Shakespeare

"Granada es una ciudad mágica que alumbra leyendas e historias increíbles que se narran a la sombra de la Alhambra." El País.

"Granada es el tesoro más preciado de España, una despensa de sabores, de olores y de pasión." Víctor Hugo.

Feliz Día de San Valentín

2012-02-14T12:40:00.004+01:00

En esta fría noche de invierno quiero escribirte una carta de amor. Unas letras locas que acudan a tu encuentro en los momentos de soledad, ofreciéndose como consuelo frente a la distancia y como apoyo en los malos momentos.

Me hubiera gustado empezar con un brevísimo “Te quiero”. Dos simples palabras que dijeran lo primero que siento cuando te pienso, pero sería resumir demasiado una historia con dos años y medio de antigüedad. Tiempo en el que, si bien no puedo negar ha habido malos momentos, éstos han quedado eclipsados por la cantidad de buenas experiencias que he vivido a tu lado.

Me gustaría que supieras que aunque a veces se me endurece el carácter y me muestro distante y un tanto agria, te pienso y te amo cada instante. Añoro los besos, los abrazos y las caricias que guardas y que, no me cabe la menor duda, son sólo para mí.

Hoy quiero sentir tu aliento recorriendo mi cuerpo, tu boca hundiéndose en mi piel…quiero amarte una noche entera, para luego respetar la sagrada manera en que por las mañanas, acomodas mi cabeza sobre tu hombro mientras me besas la frente o la mejilla.

Contigo he aprendido el verdadero significado del amor… He aprendido a amarte, a quererte tal y como eres, a agradecer al destino el haberte encontrado en mi camino. He aprendido a vivir con el deseo continuo de dormir a tu lado, atraída por tu cuerpo y completamente atrapada por tus caricias.

No sé si envejeceremos juntos, porque ni siquiera sé si mañana seguiremos estándolo. Pero sé que si algún día nuestros caminos se separan nunca olvidaré todo lo que me has hecho sentir y todo lo que contigo he vivido. Y ése, es el mayor regalo de amor (sea o no, el día de San Valentín) que me han hecho nunca.

Te quiero.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor suave,

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega

Esa boquita no sabe lo que dice

2012-02-13T18:55:00.002+01:00

Todas las críticas conducen a la reflexión. Algunas, demasiado profundas, conducen al fatalismo...

"Nunca saldría contigo... ni con alguien que se te pareciera: no soportaría estar con una mujer más inteligente que yo".

¿Machismo superlativo? ¿Piropo mal formulado? ¿Deseo de creación de tontas-del-bote? ¿Declaración de la perdición del amor y el sexo de la mujer inteligente?

¡Ya sé! Confirmación de la estupidez de algunos hombres...

En la mesita de noche (3)

2012-01-22T22:38:00.006+01:00

Los Reyes Magos siempre vienen cargados de buenos y deseados regalos...

-Un soldado no baja a tierra cuando quiere, sino cuando lo dejan bajar.

Lo estudió el otro con mirada crítica, silenciosa. Alatriste observó que se fijaba con detenimiento en las cicatrices de su rostro y sus manos, y en los roces y mellas que rayaban la cazoleta de acero de su espada. Después, Su Excelencia -quienquiera que fuese- movió la cabeza muy despacio. Reflexivo.

-Aquí lo tenéis -dijo al fin, volviéndose a medias hacia el hombre oculto por el contraluz de la ventana.

Entonces se movió éste;y cuando el resplandor del sol se deslizó sobre su cabeza y sus hombros, descubriéndolo, Alatriste reconoció a Don Francisco de Quevedo.

Arturo Pérez-Reverte. "El puente de los asesinos"

¡Feliz Año 2012!

2012-01-01T15:32:00.001+01:00

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca.
No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

Martha Medeiros

Melancólicos días de resaca

2011-12-20T20:04:00.003+01:00

Y Jazz clásico, como mi clarinete, un poco olvidado.

¡Feliz Navidad!

2011-12-14T22:41:00.002+01:00

Postal navideña.

[Hay que pinchar en el enlace para verlo.]

Los políticos nunca lloran IV

2011-12-13T18:12:00.008+01:00

España, un país con complejo de funcionario.

Os dejo un artículo de Pérez-Reverte para que reflexionéis acerca de quiénes somos y a dónde queremos llegar.

Imparare a insegnare IV

2011-12-13T17:32:00.007+01:00

“La educación no es para reformar estudiantes o entretenerlos o hacerles unos técnicos expertos. Es para inquietar sus mentes, abrir sus horizontes, encender sus intelectos, enseñarles a pensar correctamente, si es posible.” Robert M. Hutchins

Estudios realizados.

“Acabar la carrera. ¿Qué hacer después?”

Los estudios demuestran que al finalizar la carrera, la mayoría de los actuales graduados se plantea opositar a puestos de la administración pública.
España se encuentra además frente a una barrera de pensamiento difícil e increíblemente infranqueable: el 85% de los futuros opositores, con independencia de la especialidad estudiada, competirá por las escasas plazas docentes disponibles. Es decir, al 85% de los nuevos graduados les gustaría trabajar en una universidad, colegio o instituto como profesor.

Aunque las cifras me resultan preocupantes (y de ello hablaré en el próximo “Los políticos nunca lloran IV”), más miedo me da la futura educación de los jóvenes.
Cuando uno sale del instituto, con 18 majestuosos años y una cabeza llena de pájaros, no se plantea su futuro laboral. Padres, profesores y conciencia social procuran orientarte, encaminándote a un futuro académico apetecible, desde el punto de vista educativo y profesional; algo que con cierta perspectiva tienen todas las carreras.
El problema es sencillo: estudiar y trabajar en lo que te gusta es demasiado complicado.

La crisis, esta situación de desconcierto e incertidumbre que vivimos, obliga a los futuros estudiantes a olvidar lo que realmente merece la pena, el poder estudiar lo que les gusta; y centrar su conocimiento en el aprendizaje de carreras con sencillas salidas profesionales. Opción que exige del estudiante unas capacidades que puede no tener y una empatía profesional de la que claramente carece.

Como solución, los estudiantes de hoy lo tienen claro: el futuro académico se encuentra en las carreras en cuyas asignaturas poseemos mayores destrezas y que por ende, nos hacen sentir mejor. Y el futuro laboral, en aquellos puestos que me permitan vivir de mi especialidad, que serán aquellos cuya incertidumbre en el cobro de la renta sea menor, oseasé, los puestos públicos.

Nos encontramos ante una gravísima situación: los futuros grandes arquitectos, economistas, psicólogos, artistas, matemáticos, físicos, biólogos…etc; no se encuentran diseñando estructuras, investigando formas de parar el cáncer, demostrando las ecuaciones incomprensibles de la naturaleza, ni tratando traumas o creando obras; todos ellos se encuentran matándose a golpes de conocimiento en las oposiciones para el puesto de profesor de matemáticas, física, dibujo, biología…etc, de un instituto remoto de un pueblo remoto en el que sus destrezas se malgastarán en la enseñanza de unos alumnos que no desean aprender.

Si creemos que la situación de estos profesores es realmente trágica, peor veo yo la de aquellos alumnos que se vean obligados a escuchar las lecciones de un profesor que si bien sabe qué tiene que explicar, no sabe cómo hacerlo –o no tiene esa capacidad, que es peor aún. No puede llamarse profesor al que llega a clase, realiza explicaciones incomprensibles, pone exámenes inabordables y se sienta a esperar el cobro de su trabajo y la llegada de las vacaciones. Ser profesor, con vocales y consonantes, indica paciencia, capacidad de síntesis, comprensión, preparación de clases, preocupación por el entendimiento del alumnado…

¿Faltará vocación?

“Por ley general, los profesores enseñan más por lo que son que por lo que dicen.” Autor desconocido

Medias mandarinas

2011-12-07T17:00:00.004+01:00

"Mientras espero mi media naranja...sigo comiendo mandarinas" Anónimo.

Historias para no dormir XXVIII

2011-12-04T18:45:00.010+01:00

Pepe y Rocío planean una escapada a Sevilla cada año. La insistente y temprana visita de éste venía causada por el concierto que su grupo de música favorito (La Oreja de Van Gogh) ofreció en la capital hace un par de semanas. En el fondo, y sabiendo que no querrán admitirlo, yo sé que estaban deseando verme a mí… sobre todo Pepe (al menos yo le hago más caso que Leire…).

Mi queridísimo esposo (en adelante, Pepe), llegó a Sevilla el jueves por la tarde. Teniendo su queridísima mujer (oseasé, yo) mucho que estudiar, no pudimos vernos hasta el viernes por la mañana, cuando bien temprano hice la ansiada y por cuatro años esperada visita a la Fábrica de Cruzcampo -y de camino (asunto secundario), me planté en la puerta de la casa donde dormía para acompañarlo al consultorio. La historia de por qué tengo que llevar a un futuro médico al médico es muy larga, y no me concierne, así que le cedo la palabra a Pepe en ese asunto (casi seguro que de haberla contado, hubiera precisado asistencia médica).

Después de casi una hora revisando libros en El Corte Inglés (es en este tipo de situaciones cuando me alegro de tener amigos a los que les guste el “friki” hobby de la lectura), estuvimos paseando por Gran Plaza, donde Pepe muy amablemente y con suspiros poco audibles (teniendo en cuenta que es hombre) soportó verme mirar prendas de ropa sin decidirme por ninguna.

Cuatro horas después, recibíamos a Rocío, Gabri y Javi en la estación de tren.

Mi responsabilidad desapareció en el mismo instante en que me dejé convencer para faltar a clase y comer en el Wok. Las malas influencias son así; aunque admito que almorzar con tus amigos en un buffet chino es mucho más interesante que una clase de economía. Seguro que aprendí mucho más.

(En la foto -de izquierda a derecha: Javier Olmedo, José Luis Moreno (mi esposo) y una servidora).

En el chino comprendí finalmente que no llevo en la sangre el ser rica, porque de ninguna manera cambio el jamón serrano por el sushi, por muy famosillo que éste sea (las algas “pá” los peces).

El almuerzo me pareció como asistir a una clase de economía: había en el restaurante un grupo de risueñas jubiladas que abordaba la comida como si de algo nuevo se tratase y que con toda seguridad salieron de allí con una amplia sonrisa y un tupperware lleno de sobras. Lo llaman “Principio de la rentabilidad: maximizar el resultado con el mínimo gasto”.

La guinda del pastel la pusieron una pareja de desconocidos que rondaba la bandeja de gominolas con fantasmosa frecuencia y que seguramente salieron de allí con los bolsillos llenos. Los adolescentes de hoy, no tienen vergüenza…

Al salir del restaurante nos despedimos: a las personas responsables nos quedaba una larga tarde de estudio y a los juerguistas un concierto inolvidable.

El sábado no resistí la tentación de levantarme temprano para estudiar, como tampoco la de volver a echarme a dormir –en mis más deseados sueños.

A mediodía ya nos reuníamos todos de nuevo para escuchar las irreales historias de la noche anterior mientras caminábamos en busca de un lugar donde alimentar nuestros estómagos (algunos como el mío, no veían comida desde que se saturaron en el chino); no sin antes haber hecho escala en FNAC donde Pepe pudo al fin comprar el libro que tanto buscaba y los demás, afilarnos los dientes con el suelo viendo emocionados aquellos ejemplares que queríamos leer, pero cuyo precio escapaba a nuestros modestos bolsillos estudiantiles.

Gabri nos condujo a un conocido restaurante sevillano. Hubiéramos comido plácidamente en la parte superior, pero un jovencísimo –y guapísimo- camarero nos echó porque nuestro guía había comprado su almuerzo en la planta inferior –del mismo restaurante. Incomprensible, lo sé…En fin… tuvimos suerte de poder quedarnos en un apartado entre plantas a media escalera, desde el que yo podía ver con disimulo las idas y venidas de tan apuesto camarero.

(En la foto -de derecha a izquierda: Rocío, Javi, Gabri y yo)

Cuando nos fuimos de allí (éramos los últimos clientes y el restaurante ya cerraba), nuestras filas notaban la carencia de la grata compañía de Javi, el único de nosotros que votó en las elecciones. ¿El más responsable, quizás?

Fuimos conducidos a Plaza de la Encarnación, que ya se ha convertido en parada obligatoria para los turistas sevillanos…

(En la foto -de derecha a izquierda: José Luis, Rocío y Gabri -el burro se salta).

Eso sí, lo que se convertirá en parada obligatoria para mí la próxima primavera será un pequeño local, que encontramos en un callejoncito estrecho detrás de la seta, en el que sirven café y tarta a módico precio. Me encantó el lugar. Las mesas son máquinas de coser retocadas, las tartas se elaboran artesanalmente (y están riquísimas), tienen una pared llena de monedas pegadas (algunas, cargadas de deseos) y… ante todo, no dejaré de ir porque el camarero está aún más rico que las tartas. Por Dios… por Dios… ¿por qué los esconden tanto?

(En la foto -de pareja: Jose Luis y yo)

Después de aquello, todo lugar de Sevilla carecía de interés, eclipsado por mi nuevo descubrimiento. Si bien Rocío y yo vimos luego muchos chicos interesantes mientras buscábamos ropa, ninguno tenía el encanto, la sonrisa y el cuerpo del chico de las tartas (restando el “staff” de Pull & Bear, que aunque tentador, no termina de entrar en el perfil de hombre ideal -demasiados músculos para mí).

Pocas horas después, casi muero de paro cardíaco cuando al pasar por Librería Beta de calle Sierpes (esa que era teatro y que para mi gusto y disfrute convirtieron en librería. Arquitectura y lectura... un sueño) vimos con asombro que aún estando abierto, faltaban muchos ejemplares y apenas si había estanterías. Nos dijeron que estaban reformando el local –para tranquilidad de mi ánimo.

Por la noche, ya cansados de tanto paseo, nos quedamos hasta tarde viendo películas y manteniendo conversaciones circunstanciales. Era la primera vez que Pepe y yo compartíamos una cama no virtual; y era la primera vez que dormía con un chico que no tuviera mi sangre y con el que no quisiera acostarme.

Finalmente el domingo, ahogada tras la carrera que hace que Rocío casi pierda el tren para Cádiz, dejé a Pepe en la estación sumido en su lectura y tomé el cercanías que me llevaría de vuelta a la soledad de mis libros de estudio.

El mejor fin de semana de los últimos años. ¡Estoy deseando repetirlo!

20 de Noviembre de 2011

[Han sido un tanto intimidatorios los comentarios, mensajes privados y/u otros comentarios que he estado recibiendo de mi esposo Pepe desde aquel fantástico fin de semana. Normalmente cuando escribo lo hago por necesidad o por cierta naciente inspiración. Cuando se me obliga, lo hago con desgana y por tanto, no pongo el mismo sentimiento, la misma emoción ni el mismo cariño a mis palabras. Con todo, y teniendo en cuenta que además de haberlo prometido no quería que este fin de semana quedara como aquel que pasé en Granada y del que nunca hablé, decidí escribirlo. Espero al menos, que tan exigentes protagonistas/lectores no se sientan decepcionados].

Promesas incumplidas

2011-12-01T19:29:00.008+01:00

Se había retirado temprano, excusando como cada tarde sus insaciables ganas de leer.

Todos sabían a donde iría: al último rincón de su habitación, donde tirada sobre la cama le gustaba sumergirse en su propia fantasía. Era la dosis exacta de soledad que precisaba cada día, como si el libro que tenía entre las manos fuera el antídoto que curaba los males que la acusaban.

Y así pasaban las horas. Incontables las veces que la falta de luz, el sueño o sus propios padres, acababan por mandar al traste su lectura. Enfadada e ilusionada por el final de aquellas historias había acabado por cerrar el libro, deshaciéndose de esa infinidad de sentimientos y emociones que sólo puede sentir quien con poco se complace. Cerrar los ojos y no ser capaz de conciliar el sueño, con la imaginación sumida en incontables tareas de nueva creación. Amanecer con la cabeza alborotada entorno a un sinfín de ideas y desear tener el talento suficiente para poder hacerles justicia sobre el papel. Creer que la infancia es un periodo inacabable. Pensar que puede abarcarse el universo de escritos existente…

Pero aquel día era diferente.

Pasada la medianoche, oculta entre las sábanas de su cama y escuchando el silencio reinante, leía con ganas la historia de un arqueólogo que enamorado de su trabajo y siguiendo unos escritos olvidados, termina sumido en una serie de intrigas que le llevarán a encontrar la posición de la verdadera tumba del tercer faraón mujer que gobernó en el lejano y enigmático Egipto...

...Pena que como la muerte, muchos libros se presenten con un final tan inesperado como indeseable por el lector...

Salió de su habitación con silenciosa determinación, confiando en esa responsabilidad que quita el sueño con la edad y que tanto caracteriza las antiguas generaciones. Su sola presencia le despertó. Incorporándose en la cama, temeroso de que algo malo sucediera, la miró con ojos inquisitivos pero sin decir palabra, como si el sueño dejara mudo al que lo sufre.

Entonces, con ese susurro inaudible y cargado de importancia que olvidamos al crecer, le dijo: “No tengo nada para leer”.

Desde entonces, una larga lista de libros que se incrementaba con el tiempo, descansaba junto a la cama del que aquella noche prometió que nunca más le faltaría una historia por conocer.

Tardes de estudio...

2011-11-30T17:59:00.002+01:00

Imparare a insegnare III

2011-11-28T12:45:00.005+01:00

“Educar es formar personas aptas para gobernarse a sí mismas, y no para ser gobernadas por otros.” Herbert Spencer

El pasado año en clase de expresión gráfica, me tocó sufrir a cierto profesor afamado que decía pertenecer a la primera promoción que cursó Aparejadores en nuestra escuela.

El hombre, abatido por los años de docencia impartidos desde que entró a formar parte de la escuela tras su graduación, se veía en la obligación de compensar a sus alumnos por todos estos años de dibujo, conferencias y suspensos; pues era el profesor más temido de todo el departamento. Así que el año pasado se propuso a sí mismo aprobar a todos los alumnos con él matriculados; idea que para animarnos a seguir con su asignatura no tardó en hacernos llegar. Varios días después de su comunicado, engordaron las filas de la clase: todos querían matricularse con aquel que aprobaba a los alumnos sin saber.

El supuesto jubilado, que jugaba al mismo juego desde que cumplió los 65 años (ahora tenía 70), prometía algo que en la corrección del primer trabajo demostró no poder cumplir, pues de 100 alumnos nadie consiguió llegar al nivel mínimo por él exigido.
De modo que más de la mitad de los alumnos acabó, como años atrás, abandonando su asignatura, pues es expresión gráfica una asignatura que resta demasiado tiempo de estudio para ser malgastado.

Yo también la abandoné, pero por otros motivos. Aún siendo una alumna egoísta, pensaba que aquello que el profesor estaba haciendo por nosotros era para él una mera forma de limpiar la larga lista de suspensos que precedía su jubilación y aniquilar con ello su mala fama. Una batalla que bien librada, a largo plazo dejaría más vencidos que vencedores: ¿cómo voy a saber poner en práctica el supuesto conocimiento adquirido en esa materia en mi futuro laboral, si carezco de él?

La mayoría de los profesores piensan que empujar al alumno al aprobado, ya sea por su esfuerzo durante el curso, sus buenos modales o su conocimiento general, es una ayuda que se sienten obligados a ofrecer y que se verá recompensada en cursos superiores cuando el alumno que realmente vale la pena, despliegue su conocimiento (como el cisne sus alas) y demuestre que mereció la pena lo que hicieron por él.
Así, arrojamos al alumnado a un mundo en el que no están acostumbrados a desenvolverse, provocando que en un futuro su desarrollo (su trabajo, la continuación de sus estudios…) penda siempre de la caridad de otros. Y no todos son tan caritativos…

“Nunca hagas algo por un estudiante que sea capaz de hacerlo por sí mismo. Si lo haces, lo harás un lisiado educacional… un parapléjico pedagógico”. Howard Hendricks

El instinto dicta el deber y la inteligencia da pretextos para eludirlo. Marcel Proust

2011-11-26T01:07:00.008+01:00

En primer lugar y a pesar de lo que muchos han seguido pensando estos 4 años, no me ahogué en un vaso de agua; pues tiene la vida demasiadas preocupaciones para dejarse enloquecer por nimiedades. Es decir, no perdí ningún amigo con esto. Supongo que cuando me piden que me fume la pipa de la paz se refieren a que pida perdón; pero yo no puedo pedir perdón por un crimen que no cometí como tampoco puedo amigarme con aquellos que no han dejado de ser mis amigos. Si bien hubo y hay otras disputas, tengo claro que no fueron por mi culpa ni se causaron tras la creación de este texto. Soy imparcial.

En cuanto al texto: Si algo he valorado por encima de cualquier cosa en una persona es la inteligencia. Desde pequeña, he buscado elevar mi mediocre conocimiento con la lectura, el estudio, el dibujo e incluso la música. Y no siendo suficiente, he procurado rodearme de personas que por su esfuerzo destacaran en conocimiento y por su creatividad, en ideas.

Antes me enamoraba, cívicamente hablando, cada vez que conocía a alguien que hubiera destacado en alguna materia. Aquellos que se graduaban con honores, que sacaban sobresalientes en el instituto (incluso conseguían matrícula), que colaboraban en algún departamento o incluso aquellos que aprobaban el examen para acceder al conservatorio, eran para mí brillantes personas que había que respetar y adorar -cual reyes- por su inteligencia. Era algo a lo que yo aspiraba y estaba segura, jamás conseguiría.

La vida me ha demostrado que hay cosas mucho más importantes que el conocimiento; y que ser el más inteligente no siempre es la condición necesaria para llegar a lo más alto (es más, casi nunca lo es).

La "inteligencia" me ha decepcionado y he aprendido que si bien es cierto que muchas personas merecen aquello que han obtenido, la mayoría lo ha conseguido mediante situaciones poco lícitas (intensas tutorías, fantásticas horas perdidas en la creación de chuletas o mucho llanto).
Ahora, cuando me cuentan que alguien ha obtenido un premio, ha conseguido una beca o ha aprobado un examen, me siento recelosa y me imagino las mil formas que pudo usar para hacerlo. Ya nada me sorprende, acostumbrada a las situaciones que veo de continuo. Y no me quejo, ni me sobresalto, porque si bien esa adolescencia ya la pasé, tengo claro que nada voy a solucionar haciéndolo. Es más, procuro ser amiga de aquellos que llegan alto, para a ver si así me ayudan a subir (sea yo inteligente, o no).

Así que cuando leí el texto que escribí hace años, casi rompo en tal carcajada que desencajada me dejara la mandíbula, pensando que aquello que antes me exaltaba era ahora el orden de mi día a día. Se podría decir que he aprendido a entender mi pasado.

Madurar es ocultarse tras grandes gafas oscuras para no pensar en lo que sucede. Eso sí, sin olvidar las palabras de Francis Bacon:

“No hay cosa que haga más daño a una nación como el que la gente astuta pase por inteligente”.

[La otra reflexión que hago la dejo en el próximo Imparare a Insegnare III].

La inteligencia es lo que usas cuando no sabes qué hacer. Jean Piaget

2011-11-26T01:00:00.007+01:00

“Es bien sabido que la vida gira y gira como un molino de viento y en su rueda nos va moliendo. Allí se hacen harina las esperanzas y los ideales, los temores y las ambiciones. Al cabo de un tiempo, ya no somos los orgullosos granos que se mecían en doradas espigas sino un polvo maleable con que amasar otras formas.” José Manuel Fajardo. El converso

Hace ya 4 años que escribo este blog. Cuando lo creamos en el instituto yo tenía 17 años, y aunque no puedo decir que ahora sea mucho más madura que antes, sí tengo claro que a base de golpes, en muchos aspectos he cambiado, tanto física como mentalmente.

Cuando leo muchas de las cosas que antes escribí (incluso aquellas que escribo ahora) siento realmente un enorme pesar, que transformado en vergüenza me hace dar cuenta de la persona tan infantil, crédula e inocente que siempre he sido (no seré yo quien juzgue si a pesar de los años he cambiado en ese aspecto). Podrán decir que soy muchas cosas, pero nunca fantasiosa e irrealista; pues no soy de las que esconde las fotos antiguas ni de las que borra lo escrito por miedo a futuros apocamientos. Quizás me haya arrepentido a veces de lo escrito, pero eso nunca lo diré. De igual modo que nunca me escucharán decir que siento de veras haber escrito el texto al que en adelante se hará referencia. Soy tozuda y orgullosa, y eso no lo cambiarán ni mil años más.

Pienso que madurar es mirar al pasado y reflexionar sobre el futuro. Y eso solo puede hacerlo quién mucho ha vivido y otro tanto errado. Es al fin, tarea del adolescente rebelarse ante injusticias (que cual Quijote, sólo él ve) y licenciarse en vanidad y gallardía.

Y yo -¿soy?- era adolescente. Pensaba que podía tocar la luna con sólo alargar el brazo, creía que el mundo giraba en torno a mi burbuja en la que sólo habría cabida para mis más preciados tesoros, y estaba convencidísima de que mi pequeña aportación serviría para cambiar el mundo, erradicar la guerra y salvar a los inocentes (ya fuera un niño pequeño o una mujer maltratada). Recuerdo incluso que el profesor de historia me hizo prometer en una de sus clases que jamás me metería en tierras afganas, después de haber mostrado mi interés por ayudar a aquellos que se veían envueltos en una guerra que ni les iba, ni les venía.

En fin… todo esto viene para recomendaros la lectura de algo que escribí hace 4 años y que después del revuelo que ocasionó, quedó relegado al olvido, a pesar de que muchos compañeros y profesores me pidieran de diversas maneras esta dirección para leerlo.

Varios años después, alguien ha comentado el artículo y como piensa que sus palabras caerán en saco roto, he querido escribir una breve reflexión de lo que he sentido al recordar aquello que escribí y que en un principio tanto me desgarró (pues como jovenzuela, así lo sentí).

Hago referencia al siguiente artículo.

Una vuelta al pasado

2011-11-14T15:48:00.010+01:00

La pasada semana leí, con emoción y cierto pesar que uno de mis antiguos profesores se acababa de jubilar. Celosamente me enteré de que le habían preparado una increíble despedida sorpresa y de que todos los detalles fueron cuidados al máximo para que tan querido profesor supiera la huella que estaba dejando atrás.
Estoy segura de que tan magnífico profesor no desaparecerá jamás de la mente de aquellos que tuvimos la suerte de conocerlo y sufrirlo como profesor.

Si tuviera que resumir en una brevísima frase su inmensa labor como docente diría que: “Enseña, jugando”.

Es muy duro para un alumno el abismal paso del colegio al instituto: árido camino que están obligados a conocer. Yo sin embargo creo que el tortuoso camino se vuelve senda paradisíaca cuando tienes junto a ti a personas como él. Personas que siempre están pendientes de ti, de tu educación, de tus problemas y de tu cambio. Es complicado pasar de un pequeño colegio en el que, por ser el mayor, todos te conocían (y tú conocías a todos), y donde hasta se hacía cola en el patio para entrar; a un gran instituto (o al menos así lo ves cuando aún eres pequeño) en el que, exceptuando a tus compañeros, todos son para ti personas mayores intocables e infranqueables de las que tienes que prevenirte. Intentas acostumbrarte a los cambios de clase (ir de allí para aquí constantemente), a profesores habituados a tratar con tipos que te sacan 3 o 4 palmos, y a nuevos compañeros que no son de tu pueblo. Estás perdido, y sin brújula. Y solo ahí agradeces tener profesores como él que se preocupaban por esculpir poco a poco tu burbuja escolar, sin devastarla de un solo golpe como mal hicieron otros.

Recuerdo que el primer día, nada más pasar lista me puso una cruz en la frente. “María Isabel Calvillo Márquez… ¿Te toca algo Pepito?” Después de una rápida visión de los problemas que causaría mentir y decir que a pesar de lo que exprese el libro familiar, él es mi hermano adoptivo; afirmé que así se trataba. Y él, que tuvo la desdicha (al igual que yo) de conocer a mi hermano, fue lo suficientemente delicado para lanzar al aire una simple frase: “Espero que la segunda generación sea mejor que la primera”. Y no sólo podía vanagloriarse de haber sido el educador de varios pares de hermanos, sino que llegó, en sus últimos años a impartir clases a alumnos cuyos padres también lo habían conocido dentro del aula. Una vida dedicada a la enseñanza.
En el transcurso de los primeros exámenes, pasó de llamarme “hermana de Pepito” a Isabel (todavía no logro comprender por qué llamándome Maribel, TODOS los profesores tienden a decirme Isabel-lo odio). Recuerdo que nos habló a cada uno de nuestro primer examen a solas (como lo haría un buen profesor), y que me dijo: “Yo no esperaba que fueras tan buena alumna, esperaba encontrar a otro Pepe en ti. Estoy gratamente sorprendido. Pienso que deberías mejorar esto y ten cuidado con esto otro…”

Desde entonces y hasta ahora, se ha convertido en uno de los grandes ejemplos de mi formación.

En nuestro primer año, nos trataba, a diferencia de los demás profesores, como lo que éramos: unos niños –y a nosotros, al menos a mí, nos gustaba. Si bien hay profesores que piensan que la mejor forma de enseñar es obligar al alumno a comportarse como sus mayores (es decir, forzar su madurez), pienso (yo que no he sido profesora de más de 10 pre-delincuentes) que si me enseñas como enseñarías a alumnos mayores que poseen más conocimiento que yo, me estás obligando a no entender tus clases y a abandonar irremediablemente tu asignatura. Sin embargo, si me tratas como a un niño y empiezas a enseñarme desde abajo, me sentiré tan orgulloso de saber que estaré predispuesta siempre a aprender y el enseñarme será mucho más sencillo. Sobre todo si lo que tienes que enseñar es una materia tan complicada como matemáticas.

De igual modo, le aplico otra vertiente pedagógica: ABP. Aprendizaje Basado en Problemas. Recuerdo que toda la clase (incluso aquellos que superamos con creces cada una de las pruebas evaluables) estaba obligada a presentarse a un examen de recuperación de trimestre. Asustados por jugarnos la nota, al igual que nuestros perezosos compañeros en un examen, los “aprobados” le pedimos explicación; y él, con ese desparpajo propio, del que parece que nunca escucha pero que está atento en todo momento a lo que haces nos dijo: “A vosotros os doy ventaja: os dejo los apuntes”.
Peor cara de asombro se nos quedó en el examen cuando, recluidos en una clase junto a la nuestra, se nos obligó a resolver tres o cuatro expresiones algebraicas dependientes de “x” (llámese ecuaciones), que en la formación normal de un estudiante se aprenden en 2º ESO. Allí estábamos casi todos los que finalmente llegamos a la universidad.

Yo no sabría explicar por qué me alegraba tanto tenerlo como profesor de matemáticas. Quizás porque junto a él, los ejercicios más complicados se volvían sencillísimos. Hoy cuando estoy en clase o durante la realización de exámenes (y no siempre de matemáticas) y se me presenta un duro y complicado problema me sonrío a mi misma y me digo: “Puedes hacerlo”. Y puedes porque aunque la mente se colapse en momentos de tensión y pierda la capacidad de encontrar la teoría que le has inyectado a base de estudio, nunca olvidará los buenos momentos; y no los habrá mejores que aquellos que he pasado junto a él, viéndole explicar fracciones mediante “cruzados mágicos” y aspavientos de manos.

Me sucede a menudo, que mientras estoy en clase veo a compañeros que si bien no atienden en clase, tampoco ayudan a que les sea fácil entender conceptos al resto (a veces, hasta yo misma soy así). Supongo que cuando se levantaba cada mañana, se proponía así mismo la meta de hacer llegar sus ideas al mayor número de alumnos, y para él, eso era toda la clase. Recuerdo cómo un día, unas fugaces palabras llegaron a mi oído: “Bomba atómica”, y una tiza voló sobre las cabezas de media clase hasta aterrizar en la frente de un compañero que maltrataba el asiento mirando por la ventana. Y aunque todos reímos mucho cuando se volvió hacia el profesor despistado, no recuerdo de muchos otros que intentaran siquiera despistarse en su clase.
En 2º ESO (incluso en años superiores), cuando me tocó sufrir al que con diferencia sería mi peor profesor, encontré en Juan un gran apoyo de estudio, pues aunque no podía enseñarnos nada a espaldas de nuestro profesor, sí se prestaba para resolver las dudas que las explicaciones del otro pudieran provocarnos.

La última vez que le ví (el pasado curso en el instituto, cuando recogía mi título de bachiller), me preguntaba curioso cómo me iba en la facultad. Y he de reconocer que nunca me sentí más feliz que en aquel recreo, comentándole cómo eran las matemáticas de la carrera y cuán diferentes eran mis nuevos profesores de los que en aquel centro había tenido.

Los profesores afectan a la eternidad; nadie puede decir dónde se termina su influencia.

Henry Brooks Adams.

Excelente profesor donde los haya; y excelente ejemplo para el resto de alumnos y profesores.
Su jubilación sin duda, será una gran pérdida para la enseñanza.

Os dejo estos enlaces, para que leáis el soneto que le ha dedicado otro excelente profesor.

Historias para no dormir XXVII

2011-11-14T11:51:00.004+01:00

Esta mañana, de vuelta a casa desde la facultad, le decía a un amigo: “Ahora voy a llegar, voy a desayunar algo rapidito, voy a mirar el correo y eso, me voy a acostar un rato que estoy muerta y luego ya si eso me pondré a revisar el ejercicio que ha hecho el de estructuras en la pizarra porque me parece que se ha equivocado con la calculadora, que yo lo hice en casa y no me da ni parecido…”

Y efectivamente llegué, me bebí mi tacita de leche caliente y… ¡me pasé una hora en el ordenador!

1º Mirar la plataforma virtual de la universidad.
2º Cotillear mis incontables contactos de Tuenti.
3º Igualmente en Facebook.
4º Actualizar mis tweets de Twitter.
5º Mirar el correo.
6º Leer algunas entradas de periódicos virtuales.
7º Igualmente de blogs.

Por Dios, por Dios… ¿qué tiene Internet, que sin tener poder biológico engancha tanto? ¿Nos ponen polvo blanco en las teclas del ordenador al contratar el servicio?

[Tenía una imagen más representativa, pero no le he encontrado. Así que mejor dejo ésta, que tiene nombre y apellidos y no me tengo que poner a buscar autores; que esto del plagio es muy complicado...]

Lunes 14 de Noviembre de 2011

Historias para no dormir XXVI

2011-11-09T21:16:00.002+01:00

El bombonero:

Ese ser que siendo alto o bajo, calvo o melenudo, de piel blanca o morena, resulta atractivo (y hasta te saca una sonrisa)a las 8:00 de la mañana cuando se planta en tu puerta, bombona al hombro y con más músculos que cerebro, te dice mientras caminas en busca de la bombona vacía:

"Bonito pijama, guapa"

¬¬

Miércoles 9 de Noviembre de 2011

En la mesita de noche (2)

2011-11-08T12:57:00.004+01:00

Leo mucho últimamente. Tanto que, a veces, me sorprendo a mí misma. Quizás deba achacarlo al mal tiempo de las últimas semanas (que hace que quiera gozar de mis calientes sábanas pronto); o quizás tengan algo que ver los lamentables programas televisivos a los que quieren hacernos adictos (cual droga).

Os dejo aquí una parrafada del inmenso mundo en el que me veo sumergida desde hace unos días:

El camarote que el escribano me había asignado a cambio de mis bien acuñados ducados era un cuartucho infecto donde apenas cabía un hombre tumbado. En él había un jergón licenciado en sudores, un taburete caído y un tonel que hacía las veces de mesa y sobre el que descansaba un farolillo de aceite. El calor era asfixiante y la humedad hacía que las prendas se pegaran al cuerpo como una segunda piel. Flotaba un olor agrio a podre y a orines, a chinches y a piel curtida; un aliento infernal que prometía noches de pesadilla.

Una herrumbrosa punta clavada en la madera de la pared me sirvió para colgar el capote y el zurrón que cruzaba sobre mi pecho. Entró Jamaica mis valijas, que dispusimos en el fondo, junto al tonel, por tenerlas lejos de la mano descuidera que pudiera dejarse tentar por una puerta abierta y, para más certeza, saqué del zurrón el candado de hierro del que previsoramente me había provisto en la herrería de la calle de los mercaderes, y con él sujeté bien la puerta una vez que salimos del camarote para buscar acomodo a Jamaica sobre cubierta y para huir del pestilente sepulcro de mi privilegio.

José Manuel Fajardo. "El converso"

Historias para no dormir XXV

2011-11-08T12:16:00.005+01:00

El otro día me ocurrió algo increíble (que no se cree), que sin duda he de contar aquí.

El caso es que la pasada semana me tocó ir a la biblioteca a devolver un par de libros que tenía en préstamo. Y digo “me tocó” porque odio acudir a lugares donde además de estar callada, tengo que soportar más de una hora de cola para devolver un mísero ejemplar. Acabaré escribiendo un documental para el National Geographic: “El alumno de arquitectura y su fantástico descubrimiento del lector de código de barras”.

Para cuando me llegó el turno (reloj en mano: con media hora de retraso. Sin exagerar), el carrito de los libros estaba lleno. Me dio realmente pena dejar tirado allí uno de los ejemplares de las revistas de arquitectura más importantes de España, así que me dispuse a devolverlo junto a sus compañeros. El único problema era que, habiéndolo tomado en préstamo después de reservado, me lo entregaron en mostrador y ahora no sabía cuál era su lugar en la pequeña biblioteca (en aquel momento se me antojó hasta grande…).

Después de depositarlo en su lugar (asunto que sólo me quitó un par de segundos revisando el listado temático); recordé haber leído que existía un espacio reservado para la literatura en aquella biblioteca. Sorprendente, si tenemos en cuenta que estamos en la biblioteca de Arquitectura. Movida por una incipiente curiosidad me acerqué al lugar, comprobando a mi llegada que existían no una sino dos estanterías llenas de libros dedicados a la literatura (y que existían no una sino dos chicas sentadas en el suelo de aquel pasillo libro en mano, leyendo con cierta preocupante congoja). “Este es tu mundo, Maribel”, me dije comenzando a ojear lo que aquel maravilloso descubrimiento me traía. “Busca el Decamerón o los cuentos de Edgar Allan Poe, que llevas tiempo queriendo leer”, me decía mientras buscaba con la tranquilidad que antes me había faltado en la anterior espera.

Y ahí fue cuando lo ví. “No jodas… “, me decía, “¿Tienen la saga Crepúsculo en la biblioteca de una universidad? Peor aún… ¿En una universidad de Arquitectura-ciencias?”.

Y sí, ahí estaban los dos primeros libros de la saga (el resto, no me faltó mirar para ver en las manos de quién andaban), en el segundo estante apoyados sobre la literatura de Javier Marías y Noah Gordon. He visto cosas increíbles en mi vida, pero como ésta, ninguna.

Sobra decir, Del Decamerón y de los cuentos, nada de nada.

Así que me fui de allí, con un pésimo sabor de boca al no haber podido encontrar lo que buscaba; y preocupada por lo que ahora se consideraba “Literatura”.

¿Stephen Hawking o Belén Esteban?

2011-11-01T21:45:00.002+01:00

No hay que conocerme mucho para saber que Arturo Pérez-Reverte es mi escritor –no difunto- preferido. Compro y leo -con ansiedad- sus libros recién publicados; y es que aunque algunos no terminan de convencerme, la mayoría me embauca tanto que siempre tiendo a releerlos.
Eso sí, si hay algo por lo que valoro a este gran periodista es por su publicación dominical en XLSemanal.

He aquí, que el otro día, escribe:

Madres, burkas y marujas

[…]Una sociedad, la nuestra, incapaz de plantearse el verdadero nudo del problema: si una niña que durante catorce años fue a un colegio normal, entre chicos y chicas, resuelve de pronto ponerse un pañuelo en la cabeza, es que algo con ella estuvo mal hecho. Que alguna cosa no funciona en el método; falto de una firmeza, una claridad de ideas y una persuasión que no tenemos. En todo caso, si a menudo es la mujer la que elige ser hembra sumisa en vez de sargento de marines, y con su pasividad o complicidad educa a los hijos en esclavitudes idénticas a las que ella sufrió, tampoco es justo que el Islam se lleve todas las bofetadas. En materia de esclavitudes, sumisión y transmisión de costumbres a hijas y nietas, igual de infame es el espectáculo de esas españolísimas marujas presuntamente modernas, libres y respetables, que babean en programas de televisión aplaudiendo y diciendo te queremos y envidiamos, guapa, bonita, a fulanas que encarnan lo que, en el fondo y a menudo en la forma, a ellas les habría gustado ser, y desean para sus propias hijas: analfabetas sin otra aspiración en la vida que convertirse en putizorra de plató televisivo. Y esos aplausos y admiración -hasta autógrafos les piden, las tontas de la pepitilla- me parecen tan indignos y envilecedores para las mujeres, tan turbios y reaccionarios, como un burka que las cubra de la cabeza a los pies.

Lectura que me llevó a recordar las palabras de Antonio José López Tarrida, profesor de Física en la Escuela Técnica Superior de Ingeniería de Edificación de Sevilla (oseasé, mi facultad), en una de las conferencias de inauguración del curso. Venía a decir algo así:

[…] Han dicho muchos filósofos, historiadores y otros personajes de la historia que todos los hombres y mujeres somos iguales; pero yo, no lo veo así. Y no lo veo así, porque estableciendo comparaciones entre la gente que me rodea, veo más diferencias que semejanzas. Me planteo por ejemplo, la diferencia entre Belén Esteban y Stephen Hawking; personajes ambos que supongo conocidos a todas las personas de esta sala. Restando las diferencias aparentes y salvando las distancias físicas, entablamos conversación con ambos y proponemos como primer tema “el átomo”. El físico, probablemente nos hablaría de sus últimos estudios, de cómo interviene en la materia, de cuál es su estructura, etc… Y Belén Esteban nos hablaría también, en otros términos y formas, pero de física igualmente. Más tarde, sacamos a debate “la boda de la Duquesa de Alba”. Inmediatamente, Belén Esteban expondría su acuerdo o desacuerdo, hablaría sobre el traje de la novia, daría su opinión sobre el novio y la familia, etc… Y Stephen Hawking se callaría […].

Prudencia, lo llaman.

En España, ¿queremos que nos reconozcan por nuestros méritos o por nuestra carencia de cultura? Mi abuelo diría que lo primero; pero mi primo de 16 años apostaría por lo segundo.

Imparare a insegnare II

2011-10-26T23:15:00.001+02:00

“Los niños son como cemento fresco, cualquier cosa que caiga sobre ellos deja una huella”. Haim Ginott

Hace un par de años, solía asustarme con excesiva frecuencia (al Dios omnipresente de los católicos pongo por testigo de que he estudiado lo indecible para aprobar física). Mi profesor, la persona más egocéntrica del planeta, nos daba la bienvenida a su clase con una pizarra, muy bonita, muy preciosa, muy fantástica, llena de números que demostraban tal o cual expresión algebraica. Llegaba al aula, decía, una hora antes para poder prepararla. Y nosotros llegábamos una hora después para poder copiarla y llevarnos a casa nuestros inentendibles apuntes de cada día. Cuando cualquier alumno con valor se atrevía a dejar de copiar y preguntar por algo, éste se negaba a responder y alegaba que la respuesta estaba bien explicada en la pizarra. Supongo que nadie la encontró porque nadie aprobó el examen de convocatoria. Era catedrático. Si mientras copiábamos caía en la cuenta de que se había equivocado en la pizarra, se acercaba presto a remediar su error diciendo: “Si me equivoco yo, que estoy cansado de dar la misma explicación cada año, soy el Dios de las explicaciones, miedo me da pensar qué barbaridades me pondrán en el examen”.
Un año después, matriculada con otro profesor aprendí las mismas demostraciones que el año anterior. Pero éste, que parecía llegar al aula sin saber muy bien qué iba a explicar, partía de la explicación desde el principio y se negaba a dejarnos copiarla hasta que él la hubiere terminado de explicar y todos hubiéramos hecho un debate sobre ella (“La universidad es una empresa, estáis pagando por una explicación, si no entendéis algo, debéis reclamar, entiéndase preguntar”, decía con frecuencia cuando nos quedábamos callados). También llenaba la pizarra; pero hacía ejemplos con todos los ejercicios y cuando alguien preguntaba algo, se esforzaba mucho en explicárselo en términos técnicos y en lenguaje de calle. Yo aprendí mucha física (viendo lo sencillo que era, llegué a plantearme mi torpeza con los números), pero ante todo, aprendí que el profesor y sus métodos de enseñanza son el 60% de una asignatura.

“El hombre o mujer que pueda hacer las cosas difíciles, fáciles es el educador.” Ralph Waldo Emerson.

Imparare a insegnare I

2011-10-26T23:03:00.004+02:00

"Los profesores afectan a la eternidad; nadie puede decir dónde se termina su influencia." Henry Brooks Adams.

“Tengo desde pequeña una extraña forma de clasificar a los profesores que pasan –para no quedarse- por mi vida estudiantil”, le decía en septiembre a una chica de 1º de carrera que me preguntaba quién era el mejor profesor de construcción I.“Esto es simple. Lo primero que tienes que saber, es que, con seguridad, yo no voy a decirte el nombre del mismo profesor que te dirá aquel chico o aquella otra. Cada uno ve la realidad de una manera distinta, aunque no deje de ser la misma realidad. En fin… considero que un profesor es digno de recomendación cuando realmente me ha enseñado a preocuparme por aquello por lo que he ido a sus clases. Por ejemplo: si un día, esperando la llegada del cercanías me sorprendo a mí misma preguntándome por qué han elegido un perfil IPN como jácena de una escalera metálica, o dónde apoya esa viga, o cómo es el encuentro de la viga con el forjado de hormigón… entonces, pensaré que es excelente la profesora de construcción que he tenido; porque no solo me ha enseñado a distinguir conceptos y comprender detalles constructivos, sino que me ha sumergido en un agujero negro de conocimiento que no se basta ya con lo que tiene, sino que arrastra con todo lo que encuentra a su alrededor. Me ha incitado a buscar en la realidad sus clases teóricas. Y así con construcción, con derecho, con mediciones, e incluso con economía”.

“El profesor mediocre dice. El profesor bueno explica. El profesor superior demuestra; y el profesor excelente inspira”. William A.Ward.

“El maestro que intenta enseñar sin inspirar en el alumno el deseo de aprender está tratando de forjar un hierro frío.”
Horace Mann

...

2011-10-23T01:08:00.004+02:00

Lo que uno hace en la vida es sólo la mitad de la ecuación; la otra mitad, la mitad importante que la hace posible, que la complementa y permite llevarla a cabo, es con quién estás mientras lo haces.

[De la película "Recién Graduada"]

La escritura II

2011-10-22T20:48:00.003+02:00

Realmente no sé que me dolió más el otro día: si que alguien no leyera que la historia del primer poema era de Pablo Neruda, el poeta chileno más famoso e importante del siglo pasado (no saber estas cosas debería ser delito) o que me achacaran a mí esa historia, odiando como odio yo, la poesía.

En fin, que eso me hizo recordar de dónde viene mi odio hacia "el verso". Odio que visto lo visto, está injustificado (porque aún no he encontrado la semillita que lo germinó), pero que aún, sigue y seguirá existiendo.

Entre mis cuadernos encontré hace mucho ésto (objeto no identificado. Tras la prueba del carbono 14, de lectura de la fecha, ha sido datado en febrero de 2003. Eso significa que lo escribí con unos 12 años casi 13).

Habitaba en la Edad Media
En la región de las hadas
En una ciudad cualquiera,
Una humilde muchacha.

De hostil cabellera roja
Y por el hombro rizada,
lindos ojos verdes
Y sonrisa morada;

Era la mujer más bella
Que ningún hombre encontrara.
Con una gorda nodriza
Y sin un padre, fue criada.

En su casa todo hacía:
Cocinaba, todo ordenaba,
Sacaba agua de unos pozos
Que a mucha distancia estaban.

***

Quiso la vida o el destino
Que un príncipe, de esos de espada
Corcel y armadura
En ella se fijara.

Alto, rubio y buen mozo
Que día a día se encaminaba
Montado en su blanco corcel
En busca de su dama.

Ella, tímida y sumisa
Todo regalo aceptaba
Del que algún día fuera el hombre
Que en un altar la desposara.

Con el cariño del mozo,
Que nunca mal la trataba
Y sus continuos regalos,
El amor por día aumentaba.

***

La boda tuvo lugar en
Una mezquita musulmana
Pues no se la quería
En ninguna cristiana.

A otra región se marcharon
El príncipe y su amada
Cuando la reina dijo
Que allí no la aceptaba.

***
Nada perturbó el amor de la pareja
Dos hijos, fruto del amor nacieron,
Como pobres fueron creciendo
Y al final, en príncipes se convirtieron,

Pues la reina, aunque ya muy pasada
De la equivocación cuenta se daba
Y pidiendo perdón a los que amaba,
Trajelos de nuevo junto a su cama.

Mas la campesina y el orgulloso hijo
Al palacio de la bruja no volvieron.

***

Dieciséis años pasaron con Hilda
(Pues era así cómo ésta se llamaba)
Felices los dos adolescentes
De ser el deseo de todas las damas.

Y ya más reciente, en mayo de 2006 éste, que sin estar demasiado "currado" ganó un premio:

Sus dedos ardían en mi cintura
La noche se hacía cada vez más oscura;
Sus labios, mi boca quemaban,
Sus manos, todo mi cuerpo tocaban.

Yo desde siempre le amaba
Al tiempo que me negaba.

(No, no)

No le quería dejar,
Me negaba a recordar,
Un simple “no, por favor”,
fue incapaz de allí sonar.

En áspero suelo me tendió,
El viento, asustado, su voz cayó
Ni una tímida hoja se movió,
Mientras él y yo hacíamos el amor.

Todo, aquella noche sucedió,
El amor surgió entre nosotros dos,
Pero ahora que su cuerpo saciado está,
el amor, ¿donde se escondió?.

¿Dónde estás amor? Que por ti estoy aquí
¿Dónde estás amor? Que por ti muero
¿Dónde estás amor? Que pronto te perdí
¿Dónde estás amor? Que ya no le quiero.

Supongo que en esto de escribir, nunca se deja de ser pequeña :P

Lo escuché decir

2011-10-22T18:06:00.002+02:00

"Cuando está conmigo, mi novio es como un perro: me sigue a todos lados, saca la lengua y mueve la colita".

:)

2011-10-20T20:37:00.002+02:00

ECDL. Una foto en blanco y negro.

[He perdido varias horas de mi maravilloso tiempo en tutoriales, pero he conseguido recordar cómo se subía un vídeo de youtube aquí]

En la mesita de noche (1)

2011-10-19T21:39:00.005+02:00

Me encanta leer antes de dormir. Mejor dicho, me gusta tirarme en la cama y apoyada sobre la almohada leer un par de páginas de libro.

Hasta hace poco pensaba que jamás sería capaz de leer varios libros a la vez, pues esto supondría no conocer realmente una historia y mezclar ideas. La carrera me obliga a suplantar ese pensamiento y mantener, al menos, dos líneas abiertas: el libro de restauración que leo porque me gusta y es mi futuro profesional; y el libro de cualquier tema apetecible que leo porque, me gusta y punto.

Un retazo de mi nuevo libro de cabecera (dedicado y comprado en el otro lado del país):

Muchas veces me han preguntado cuándo escribí mi primer poema, cuándo nació en mí la poesía.

Trataré de recordarlo. Muy atrás en mi infancia y habiendo apenas aprendido a escribir, sentí una vez una intensa emoción y tracé unas cuantas palabras semirrimadas, pero extrañas a mí, diferentes del lenguaje diario. Las puse en limpio en un papel, preso de una ansiedad profunda, de un sentimiento hasta entonces desconocido, especie de angustia y de tristeza. Era un poema dedicado a mi madre, es decir, a la que conocí por tal, a la angelical madrastra cuya suave sombra protegió toda mi infancia. Completamente incapaz de juzgar mi primera producción, se la llevé a mis padres. Ellos estaban en el comedor, sumergidos en una de esas conversaciones en voz baja que dividen más que un río el mundo de los niños y el de los adultos. Les alargué el papel con las líneas, tembloroso aún con la primera visita de la inspiración. Mi padre, distraídamente, lo tomó en sus manos, distraídamente lo leyó, distraídamente me lo devolvió, diciéndome:

—¿De dónde lo copiaste?

Y siguió conversando en voz baja con mi madre de sus importantes y remotos asuntos.

Me parece recordar que así nació mi primer poema y que así recibí la primera muestra distraída de la crítica literaria.

Pablo Neruda. "Confieso que he vivido".

Los políticos nunca lloran III

2011-10-19T16:56:00.006+02:00

Becas 6000 y otras historias irreales

Recuerdo que cuando yo era pequeña, mis padres me daban todo el dinero que pedía. Me consideraban una persona responsable y sabían que yo no haría con ese dinero nada de lo que en un futuro ellos pudieran arrepentirse. Pero todo tiene un límite: hasta los 16 años, el poco dinero que me daban o pedía estaba destinado a sufragar mis gastos en librerías; hasta que comencé a fraccionar esa cantidad invirtiendo, como toda mujer, más de la mitad en tiendas de ropa. Ahí fue cuando mis padres, personas incapaces de comprender la mente adolescente me “cortaron el grifo”. No es que dejaran de darme dinero, simplemente, me obligaban a justificar dónde, en qué y con quién, gastaba ese dinero. Situación que me llevó inevitablemente a buscar un trabajo de fin de semana.

Ahora pienso que aquel crimen que cometieron mis padres conmigo (y de eso estaba completamente convencida entonces) ha sido lo mejor que me han enseñado. El poder ser la dueña de mi dinero me hacía replantear su gasto (y por tanto, ahorrar), pues para poder ganarlo tenía que desprenderme de gran parte de mis horas de estudio y diversión. ¿Cómo iba a malgastar eso en la simple compra de una blusa?
Al llegar a la universidad, recibiendo mi primera beca, me sentí feliz, pues mi vida en Sevilla no tenía por qué depender de ella teniendo yo aún mucho dinero ahorrado; y eso me hizo sentirme aún mejor y valorar mucho más lo que mis padres hicieron por mí.

Así que, cuando paso delante de las tiendas de ropa más famosillas de mi pueblo (que comparado con grandes ciudades no son gran cosa, pero que para la gente de allí es como ir al cielo estando en casa), y las veo abarrotadas de chicas que no llegan a los 18, me planteo realmente dónde está la crisis. Si hay dinero, la gente compra, si la gente compra, se crea empleo y si hay empleo hay dinero. Um… comencemos otra vez desde el comienzo porque me estoy perdiendo: si hay dinero… espera, espera: ¿de dónde sale el dinero de una adolescente? Mi pueblo, como todos, por ser realmente pequeño, tiene la peculiaridad de que todos nos conocemos y si quito a pepita y a juanita que, teniendo la pasta que tienen no van a estar comprando en “famosi-shop”, me quedo con el resto de niñas que realmente no sé cómo sacan tanto dinero para estar todo el día comprando ropa.

Espera, espera Maribel, que te estás acelerando. Piensa. ¿Cuándo comenzaste a ser dueña de tu dinero? Cuando lo gané. ¿Y si nunca hubieras trabajado? Cuando me dieron mi primera beca.

Claro, olvidaba que ahora con 16 años eres dueño de una beca de 600 euros al mes (6000 euros al acabar el curso escolar). La famosísima beca 6000 que viste y maquilla mejor a las niñas, da transporte a los niños y les paga a todos el botellón.
Queridísimo Gobierno, si en muchas cosas te he criticado, deja que te felicite por ser el patrón de las causas injustas.

http://www.juntadeandalucia.es/educacion/nav/contenido.jsp?pag=/Contenidos/PSE/Becas/Becas/Becas6000Informacion

Desglosando un poco el texto:

-“En el curso 2009/2010”: me cachis… por poco me pilla… debería haber repetido curso, total, me hubiera salido más beneficioso.

-“[…] dirigido a facilitar la permanencia en el sistema educativo.”: es decir, me estáis pagando para que, si sigo estudiando, España suba de su super puesto (conseguido tras una larga tradición española de pereza estudiantil y pésimos sistemas educativos) en el ranking de educación europeo.

Es que dejad que me explique porque esto es para verlo y no creerlo. De verdad, la primera vez que leí esto lo primero que hice fue echarme a reír porque de veras que es incomprensible. A ver, había muchas opciones, como establecer el nivel de bachillerato como obligatorio, en vez de la ESO (aunque, si actualmente la gente deja de estudiar antes de llegar al instituto, eso no hubiera servido de mucho); mejorar los planes de estudio (algo que parece ser pecado en nuestro país); concienciar mejor al alumnado y al profesorado (inculcar mayor dedicación de ambos) o incluso hacer estudios de cuáles son las grandes causas del fracaso escolar, fuera y dentro del aula. Pero no, ¿para qué? La gente se mueve por dinero, ponedles un fajo de billetes en la puerta de selectividad y esperar que hagan correctamente el recorrido babeando para recibirlo, es mucho más rápido y efectivo. Esto es España y aquí las cosas se hacen rápidamente y efectivamente.

-“[…] han sido beneficiarios de esta importante BECA 6000 para su formación y apoyo a las familias”. ¿Para su formación? ¿Es que acaso les pedimos las facturas para ver si “efectiva y rápidamente” han corrido a comprar un libro, un portátil de uso educativo, una caja de témperas o lo que quiera que les haga falta? Y eso del apoyo a las familias… ya saben que cualquier tiempo pasado fue mejor, si antes no hizo falta, no veo por qué ahora sí. El adolescente de ahora y el de antes son completamente iguales, sólo que la diversión de ahora (el coche, la moto, el botellón, el vestido, los zapatos de tacón…) requiere de mayor crédito.

-“Para la percepción de la BECA 6000 […] debidamente justificadas” Aprobar bachillerato es realmente sencillo si uno se aplica y estudia. No hay que matarse a estudiar. Y las faltas… en fin, el médico siempre da justificantes de visita, aunque uno vaya con hipotéticos e injustificables dolores de cabeza.

Realmente me parece estar volviendo al pasado cuando lo leo. Recuerdo que hace ya unos cuantos años, comentamos en clase de Lengua y Literatura (2008) un texto que se llamaba “A grandes males” y que trataba irónicamente las posibles soluciones al problema de la educación en España. Ahora que lo leo me sorprende ver que en un párrafo yo comentaba la imposibilidad de tener en cuenta esas soluciones como reales (por ejemplo, pagar 600 euros a los alumnos para que sigan estudiando); y que mi profesor puso en la corrección: “¡Esta propuesta es real! La realidad supera a la ficción”.

Y deberá ser así, porque tiene que ser mentira que a un alumno de bachillerato le den una beca de 6000 euros cuando la mayor beca universitaria es de 5000. Eso, teniendo en cuenta que éstos deben aprobar entre el 60 y el 80% de los créditos matriculados para asegurarse tener otra el año siguiente; y presentarse a 1/3 de las convocatorias (convocatorias limitadas) si no quieren que les quiten la beca ya concedida. Y sin olvidar, por supuesto, que la beca de un universitario está destinada a sufragar gastos en su formación profesional (cosa que en un futuro, implicará personas mejor formadas en los puestos de trabajo) y los de los menores, a obligarlos a llegar a unos límites de enseñanza que de nada les van a servir si la gran mayoría no sigue sus estudios tras la graduación (el dinero al bolsillo y carretera y manta).

La mayor estafa pública jamás contada.

¿A dónde va a parar el dinero del contribuyente? Si desea saberlo, busque a un adolescente en moto y pregúntele.

Historias para no dormir XXIV

2011-10-16T18:04:00.003+02:00

Fantasmas, leyendas e historias paranormales.

Definitivamente lo admito: necesito ayuda psicológica.
Vale sí, sé que no es algo nuevo, que todos siempre dicen que estoy “un poco loca”, pero creo que estaréis de acuerdo conmigo en admitir que cuando el loco dice estarlo es porque el problema es aún mayor de lo que pensamos.

Ante la cantidad de trabajo que abarrota mi agenda desde la semana pasada, había decidido pasar este fin de semana y el próximo en mi desértico piso de estudiante (mis compañeras de piso sólo pasan aquí el fin de semana cuando reciben visitas de tipo “amoroso-sexual” y no quieren llevarlo a casa).
Durante varios días intenté disuadir sin éxito a mi novio para que viniera a verme, y así pasar el típico “finde” romántico de paseos por Sevilla, comida rápida y cinetube en casa. Quizás si le hubiera dejado un catálogo de actividades entre las que incluyera “sexo 24 horas al día”, se hubiera dignado a aparecer (probablemente, a las pocas horas. Es hombre…). En fin, no pudo ser, así que, como muchos otros fines de semana con trabajo: sola, triste y abandonada.

El viernes, después de la marcha de mis compañeras de piso y de la habitual llamada a casa de mis queridísimos (y adorados, y magníficos, y encantadores, e-t-c, e-t-c) suegros, a mi novio se le ocurrió la fantástica idea de mantener una conversación vía facebook y/o tuenti con el fin de optimizar nuestro tiempo (por eso de no obligarnos a estar pegados al teléfono).

Típica conversación:
-Te quiero, ¿y tú a mí?
-Yo a veces.
-Te echo de menos, ¿tú a mi no?
-No, no has venido a verme.
[…]

Entonces, a mi novio se le ocurre la fantasmagórica idea de pasarme el enlace de este blog: http://sevillaciudaddeembrujo.blogspot.com/. Concretamente esta historia: http://sevillaciudaddeembrujo.blogspot.com/2008/10/el-fantasma-de-bellas-artes.html. Sé que es una historia muy famosa y muy antigua, pero yo no suelo leer este tipo de “frikadas”, así que no la conocía.

Siendo un poco franca, he de admitir que tuve un poco de miedo desde que leí el primer párrafo (lo siento, para muchas cosas soy realmente débil); y que eso me llevó a un estado de negativismo, que fue sustituido por valentía y finalmente por un terror espantoso.

A mi novio:
-Esto no es verdad, ¿no?
A mi amigo Ramón:
-¿Conoces esta página?
-Sí, la gente que es de Sevilla Sevilla se conoce muchas historias como esa… yo he pasado esa cuesta en bici varias veces para ir al club de natación…

Ahí vino el valor con mi novio:
-Mari, yo me voy a acostar ya, ¿vale?
-Sí, sí, acuéstate. Yo voy a terminar un par de cosas y me acuesto detrás.
-¿De verdad?
-(Después de oír gritar a la loca de mi vecina): en realidad tengo un poco de miedo…

Sé que me conoce lo suficiente como para saber que cuando yo me como mi orgullo para decir que tengo algo de miedo es porque ya estoy sudando de terror:
-No pasa nada Maribel. Tómate algo caliente, metete en el cuarto y duerme con la lámpara y la radio encendidas.
[Claroooo y luego llamo a los fantasmas imaginarios de mi cabeza y montamos una fiesta en mi habitación. Yeah! Party, party… Are you ready for the party?]-Vale, lo intentaré.

A las 3 de la mañana, agotada de ver películas en megavideo y leer historias en internet acabé por apagar el ordenador y tirarme en el sofá en un intento desesperado por cerrar los ojos y dormir.
No aguanté ni 3 segundos. ¿Por qué los muebles de madera antigüos suenan tanto?
“No pasa nada Maribel, eres capaz de quedarte una noche entera sin dormir. Sólo tienes que encontrar algo con lo que entretenerte”, me dije. Así que volví a encender el portátil y puse a cargar un juego. Los que me conocen, saben sobradamente que soy adicta al juego de los sims, juego con ellos siempre que puedo y es el único juego que logra quitarme el tiempo sin que me dé cuenta. Pero con el nuevo juego de sims social de facebook, no había tenido tiempo para jugar al real.

Al entrar, lo primero que me sorprendió fue ver una casa de nueva construcción que, desentonaba completamente con el entorno: era destartalada y estaba increíblemente mal desproporcionada. La familia se llamaba “jaja”. Supuse que alguien me había robado el ordenador y había estado jugando sin que yo me diera cuenta. Así que entré en la casa a ver si el ladrón había sido tan estúpido de dejar su nombre en el de algún ocupante. La casa no tenía solería, no estaba pintada y el poco mobiliario era antiguo y estaba estropeado. El único ocupante de la casa era un joven barbado que respondía al nombre de “Señor Pena jaja”. Bueno… uno puede ponerle cualquier nombre a un sims, pero, ¿Pena? ¿Qué nombre era ése?
Me sentía tan mal… pensé que quizás era una broma pesada de mi cómico novio, pero me daba miedo llamar para preguntarle a las 3 de la mañana. Pero, ¿quién más podía ser?

10 minutos después, armada de un valor que no creía tener, estaba telefoneando a casa de mi novio. Cogió el teléfono bastante enfadado por haberle despertado (lo siento, hay cosas que no pueden esperar) y tras mi pregunta, dijo que no había jugado con mi ordenador en ningún momento. Luego empezó a justificarse dando detalles e intentando encontrar culpables a mi alrededor.
Ahí fue cuando ya me sentí peor. Comencé a imaginar fantasmas jugando con mi ordenador e intentando traumatizarme. Rompí a llorar incesablemente.
La única idea que se me pasó por la cabeza en aquellos momentos fue vestirme, meter mi kit de supervivencia en el bolso (cartera, llaves, móvil, libro de bolsillo y cuaderno de notas) y mientras hablaba con mi novio, plantarme en plena sala de espera del Hospital Virgen del Rocío. Sí, lo sé, estoy más loca que una cabra suelta en el monte… ¿pero cómo queréis que le ponga remedio?

Así que allí estuve, aguantando los ronquidos de muchos acompañantes a los que parecía que la enfermedad de la persona por la que estaban allí, no les importaba mucho; y soportando a dos niñas que fueron el espectáculo de la noche, pues allí estaban, recién salidas de una discoteca, con el rimmel corrído de tanto llorar y contándose entre ellas la historia de cómo su amiga ingirió tanto alcohol que acabó provocándose un coma etílico. Por dios, apenas parecían pasar de los 16.

Cuando amaneció, cerré mi libro (“La noche de los cuchillos largos”), me desperecé un poco en el asiento y, como si nunca hubiera pasado, salí de allí. Después de desayunar no me costó lo más mímino coger el sueño…

A este paso, larga vida de vampiro me espera.

O, como debería saber decir ya: “Vivi la notte e dorme di mattina”. (Ojalá me den la Erasmus… Amo l'Italia).

16 de Octubre de 2011

(En la foto: mi amiga imaginaria)

Facebook y otras adicciones

2011-10-12T19:54:00.008+02:00

(Pepe y yo, Feria de Ubrique 2011)

Pepe,

No sé qué decir… y es extraño porque con muy poca frecuencia me quedo sin palabras. Sé que llevábamos varios días intentándolo y que por mi condición de mujer frígida, por tu poco mobiliario hábil o por tu orgullo no había podido suceder.

Aún recuerdo cuando me dijiste, muy seguro de ti mismo, que no habría lugar para nuestra relación si no había sexo. Casi te estoy viendo buscando fuera de casa lo que en ella no te doy. Lo hubiera entendido, desde luego, un hombre tan ardiente como tú no puede vivir sin tener a una mujer en su cama, ya lo decía García Márquez.

(Pepe y yo intentándolo)

Sabes que soy una mujer respetable y virgen; una pobre mujer que se dejó seducir por tus encantos (que no son pocos, comenzando por tu futura nómina, pasando por tu herencia y acabando, si fuera necesario, con tu carácter). Sabes también que siempre te quise y que siempre me rechazaste… De ahí que no dejo de pensar si estás conmigo por amor, por cariño o porque te he entregado mi fuente del deseo. Mi mayor tesoro…

Así que si me quieres (mejor dicho, si sigues queriendo que haya “ñiqui-ñiqui” en la cama o “uno rápido” en la ducha) ya puedes ir aflojando el bolsillo y soltando la firma en los papeles; que los trámites de una herencia siempre son muy largos, y no querrás que una mujer decente como yo, tenga que asistir a una psicóloga para denunciarte por maltrato psicológico. Podría sacarte muuuuuuucha pasta de esa forma…

(Pepe y yo en el cigarrito de después)

[Para Pepe, mi novio real y mi amigo virtual] ¿O era al revés? :)

Los políticos nunca lloran II

2011-10-12T14:26:00.005+02:00

Crisis.
Palabra realmente complicada.

Estamos tan acostumbrados a su presencia en cualquier conversación que ni siquiera nos hemos parado a pensar en su significado. Tiene fácil comprobación: la semana pasada, haciéndome la despistada pregunté a 10 personas con edades comprendidas entre los 5 y los 80 años, trabajadores y desempleados de diferentes sectores, sobre el significado de la palabra crisis. Nadie repitió discurso, pero en todos noté desparpajo en primera instancia, desconcierto y temor en segunda, y finalmente una sombra negra en la mirada que casi hubiera tachado de miedo.

Mi prima pequeña, de 5 años dijo con determinación que crisis es “algo muy malo muy malo que hace que peleen papá y mamá y que no me compren regalos porque papá no tiene dinerito”.
Su hermano, de 18 años dijo, con toda seguridad en sus palabras que “la crisis es la situación actual del país que se encarga de producir parados”.
Una de mis compañeras de facultad, de 21 años, derechista hasta la médula, dijo que “crisis es la situación de un país cuando se queda sin dinero, porque al entrar les dejaron las arcas llenas y ellos las han vaciado…”
Otra de mis compañeras, de 27 años, dijo que la crisis “es la situación de desconcierto en que vivimos, que no tenemos trabajo, ni dinero pa’ ná, ni siquiera ganas de seguir estudiando porque de aquí nos vamos derechitas al paro…”
Dos conocidos de 35 y 38 años ni siquiera quisieron contestarme, alegando que estaban tan asqueados con la palabra que no la querían ni oir nombrar.
Mi tía, de 44 años, casada y con hijos, dijo que “crisis es una cosa que estamos viviendo ahora y que es como una serpiente que se muerde la cola porque no hay trabajo y por tanto no hay dinero para comprar y como no se compra, no se puede fabricar, y como no se fabrica, pues no se crea empleo…¿no?”
Mi padre, de 56 años, dice que la crisis es “como un hueco en el que han metido al país y que hemos caído tan hondo que ahora nadie es capaz de sacarnos, porque para ello hace falta una inversión de muchos miles de millones y los gobiernos están embargados y tenemos una inmensa deuda pública, así que hay que gastar menos y ahorrar más en los próximos años porque esto va a durar mucho…”
Mi madre, de la misma edad, llega un poco más lejos, ni siquiera intenta darme una definición de crisis, sino que me habla de por qué en esta situación es mejor no hablar de política (a mi edad). También me deja claro que los jóvenes de hoy en día no sabemos lo que es la crisis porque no hemos vivido ninguna…
Finalmente, mi tío, de 88 años, dijo que la crisis “es la situación de España desde hace unos años, en la que no se produce porque no se compra ni vende porque no hay dinero, y el país se estanca, la gente se queda sin trabajo y al carecer de recursos se incrementa la delincuencia y si la crisis va a más, podría incluso producirse una Guerra Civil porque la gente ya no es tan tonta como antes y ahora hay mucha gente inteligente que lee y se culturaliza y o se van a trabajar fuera de aquí o lucharán porque los Gobiernos mejoren esto, porque ellos son los únicos culpables y los únicos capaces de arreglarlo…”

Aunque cada definición está descrita en términos diferentes, cada una va encauzada en una dirección no igual pero sí similar al resto y todas tienen en común la palabra “dinero”. “El dinero mueve el mundo”, es la famosa frase que todos hemos escuchado siempre.

En fin, si vinieran a preguntarme a mí por el significado de la palabra crisis, con toda seguridad me quedaría paralizada y colorada y completamente avergonzada intentaría salir del paso como cualquier otro. Con todo, me he tomado la molestia de buscar en el Diccionario de la Real Academia Española el significado:

1.-f. Cambio brusco en el curso de una enfermedad, ya sea para mejorarse, ya para agravarse el paciente.
Ni la miro; queda claro que esta definición va encauzada a otro concepto de crisis: crisis en el sentido meramente médico. No puedo tomar a España completa como a un paciente que tiene una enfermedad que puede mejorarse o agravarse. Podría, no lo dudo, pero yéndome al sentido estricto de la frase, no puedo tomar la carencia de dinero y trabajo como una enfermedad que puede curarse con tratamiento médico.

Hablando de medicina, acabo de recordar mi última clase de Prevención de Riesgos Laborales la semana pasada. Mi profesor decía, con una fingida cara de desinterés: “… Yo no sé nada sobre el tema de las remuneraciones que la seguridad social da a los afectados en accidentes laborales; irán a obras y comprobarán que cualquier peón sabe de eso más que ustedes mismos… En verano llamó a casa el sobrino de mi mujer, y me dijo con cierta alegría: “He conseguido la incapacidad laboral”, asustado por la gravedad a la que había llegado su dolor de cuello, le dije lo mucho que lo sentía, y me sorprendió mucho cuando dijo lo contento que estaba con una paga mensual de tropecientos euros que le daban para vivir cómodamente sin dar un palo al agua. Lo que más me asustó de todo fue recordar que apenas si llegaba a los 30 años…”
En mi pueblo, 2 de cada 5 personas tiene o busca una incapacidad laboral con remuneración, llámese “paga”. Los que no la tienen, intentan procurársela de muy diversas formas y ninguna de ellas lícita; los que ya la tienen se dedican a recoger los beneficios que les aporta: En primer lugar, siguen realizando su trabajo (a pesar de haberse dado de baja por un “accidente laboral” y sin tener en cuenta que le están quitando el “pan” a cualquier otro trabajador que se mata en las filas del INEM) en casa a escondidas de las autoridades que ni siquiera intenta investigarlos; en segundo lugar, sus esposas e hijos piden todo tipo de indemnizaciones (becas de 5000 euros, ayudas al ama de casa, etc); y en último lugar, se aprovechan de la situación para comprar todo tipo de inmuebles de ocio (pisos en la playa, en el campo o en grandes ciudades).
Si recordamos el significado de la palabra crisis: “Cambio brusco en el curso de una enfermedad, ya sea para mejorarse, ya para agravarse el paciente”, comprobaremos que España está plagada de pacientes cuya enfermedad mejora o desaparece tras recibir una ayuda económica mensual. ¿Podríamos decir que ahí se encuentra realmente el significado de la palabra crisis?

GGS (Gran Gobierno Socialista)

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Los políticos nunca lloran I

2011-10-11T19:43:00.002+02:00

20 Noviembre 2011.

Elecciones Generales.

Los “mayores” creen que los jóvenes no sabemos nada de política, o lo que es peor aún, que no nos interesa ni lo más mínimo. La semana pasada, mientras escribía ésto pensé que tenían toda la razón del mundo: no nos importa la política. Pero ni a nosotros ni a nadie, porque la política es como un montón de estiércol: Huele mal a kilómetros de distancia, pero todos nos peleamos por meternos en él y salir de mierda hasta el cuello. Así que… ¿Por qué preocuparse si el cerdo de allí o el marrano de aquí gana las elecciones, si en el fondo, todos sabemos que cuando entre se va a embarrar?

Hablar de política da para escribir un libro, pero sería estúpido pues en estos tiempos que corren ya nadie recuerda por qué tenemos a este Presidente del Gobierno, sino por qué debería irse. Eso implica que tampoco recuerden por qué se fue el anterior Presidente, si no por qué éste debería irse. La frase que más suelo oír es: “Yo no entiendo quién carajo fue el que votó al tío éste para que nos metiera en esta crisis, pero ese día se podía haber quedado en casa”. Yo seguro que no le voté (por razones obvias referentes a la edad), pero estoy segura que si hoy en día es Presidente del Gobierno no fue porque una persona se aburría en casa y dijo: “Bueno, pues hoy voy a ir a votar, que me han dicho que si relleno un papelito en nombre de un tal mengano, voy a putear al país entero”.

Según el periódico El País, en las elecciones de 2004, en las que fue elegido por primera vez nuestro Presidente, un 0.03% menos de personas acudieron a ejercer su derecho al voto con respecto a las elecciones de 2008 en las que, el PSOE obtuvo, a pesar de todo, 5 diputados más que en 2004.
Incluso yo, que no entiendo nada de política, puedo deducir que aquí hasta el perro del vecino votó a favor del PSOE; así que, ¿de qué sirve engañarnos ahora? Más nos vale ser realistas y asumir las consecuencias de nuestras decisiones.

En fin, como no puedo hablar de política en general, al menos puedo hablar de la realidad que me rodea y que está estrechamente ligada a la política del país. Es como comer un trozo de tarta sabiendo que no puedes tragártela entera tú sola.

Prejuicio

2011-10-11T12:09:00.002+02:00

Ayer, recordando sucesos de mi vida pasada, pensé y reflexioné sobre la cantidad de enormes errores que cometí y que sin duda podría haber ahorrado sin dificultad. Estaba completamente segura de que mi condición de mujer estúpida me haría cometer errores como aquellos una y otra vez en una sucesión que no acabaría hasta el día de mi muerte. Luego pensé que me estaba equivocando, pues si pensaba que mi vida sería una sucesión de errores, éstos acabarían sucediéndose, obligándome a vivir una vida que por error yo misma me había asignado.

Entonces comprendí que jamás sería capaz de controlar mis errores; pues no podría decir que algo de lo que he hecho lo ha sido si no lo he hecho antes y analizado después.

Así que he aprendido a entender mis errores, porque su análisis me ayuda a no volver a cometerlos y a evitar otros; y por consiguiente, procuro no sortearlos, porque si nunca los cometo, nunca podré decir: “Esto fue un error”.

Tú

2011-10-10T00:01:00.007+02:00

Dime que te gustan mis vestidos. Dame toques para que te llame. Ni se te ocurra cogerme la mano si no es para presumir de nosotros. Dime que te gusto sin peinar, pero mírame cuando me peino. Abrázame también en la intimidad. Sonríe cuando me descuelgues el teléfono. Ponte camisa un día cualquiera. Dime que lo que bebo está asqueroso pero dale sorbitos de vez en cuando. Lee libros y luego hazme reflexionar contigo sobre ellos. Dime que tengo la piel seca e hidrátamela. Demuéstrame que te encanta hacerme… (como poco una vez a la semana :P). Hazme gritar de enfado y de placer. Ten detalles conmigo para que no deje de soñar contigo. Pídeme que no me arregle y dime que así estoy más guapa. Déjame dibujar en tu brazo sin enfadarte. Susúrrame al oído. Recuérdame de vez en cuando por qué me quieres. Déjame sin palabras. Demuéstrame que me equivoco. Perdóname sin que te lo pida. Aguanta mis locuras. Escucha mis historias y dime que te gustan. Ve a recogerme a la parada de bus media hora antes. Dime al oído que me amas mientras lo hacemos. Sé capaz de dejarlo todo por mí, aunque nunca te lo pida. Pídeme que avancemos para no estancar nuestra relación. Invítame a sitios caros. Ríe mientras poso para ti en los probadores de cualquier tienda. Dame besos cariñosos delante de todos y ardientes en la intimidad. Dime que no vendrás a verme y luego preséntate por sorpresa…

T-cu.

15/Agosto/2009

"Frend", te echo de menos...

2011-06-25T01:36:00.005+02:00

“Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a pesar de ello te quiere.” Elbert Hubbard.

"La amistad es más difícil y más rara que el amor. Por eso, hay que salvarla como sea." Alberto Moravia

Historias para no dormir XXIII

2011-06-25T00:56:00.001+02:00

Calor. Mucho calor.

En días como éste dos preguntas importantes no me dejan estudiar ni conciliar el sueño por las noches. La una, es saber por qué hace miles de años hubo una comunidad de humanos que decidió habitar este valle junto al río Guadalquivir conocido como Sevilla (o como yo lo llamo: Infierno). La otra, por qué el Gobierno de España no establece una uniformidad en educación en todas las provincias, de forma que pueda estudiarse en todas lo mismo y que sea el alumno (y no la carrera) la que decida dónde quiere estudiar.

Aún estamos a mitad de Junio y Sevilla brilla con su radiante Sol. Si es cierto que el infierno existe, probablemente se parecerá a Sevilla en verano. Quizás no tengamos a un Satanás (en muchas universidades parecen haberlo visto disfrazado de profesor), pero tenemos mosquitos acechadores que sobrevuelan las habitaciones de los alumnos, cuchara en mano, a la espera de chupar nuestra sangre.

El día comienza exactamente a las 9-10 de la noche, cuando por fin el Sol desaparece y la temperatura exterior comienza a ser adecuada para salir a pasear.
En verano, la sobremesa es la hora adecuada del día para que puedas salir con tu ordenador portátil colgado de un único hombro y pasees tranquilo y sólo camino de la facultad sin miedo a que vengan a robártelo de un tirón. A esa hora, ni los mendigos están en la calle y si lo están, seguro que es en el borde del río.
Es la hora en la que, recién duchada y arreglada para salir a la calle, caminas por la acera sorteando los intermitentes goterones de agua que desprenden los aparatos de aire acondicionado de cada casa (se recomienda uno por cada dos habitantes del hogar según mi profe de instalaciones), enfadada porque no hace ni 10 minutos que has salido y ya estás sudando e indignada porque has tardado más de dos horas en arreglarte un pelo que se ha estropeado en menos de 10 minutos.
Parece que en verano se apaciguan las relaciones familiares en esta ciudad. ¡Habrá que quedarse en casa!

De modo que mientras tú estás sentada frente a tu escritorio, dando buena cuenta de unos apuntes interesantísimos y de un resplandeciente moreno-flexo; muchos de tus amigos, estudiantes en Cádiz, Málaga o Huelva, se dedican a subir fotos a Tuenti-Facebook (en las que no dudan etiquetarte) sacando a pasear los apuntes por la playa (porque a eso es imposible que pueda llamársele estudiar).

¿Dónde acaba mi buena suerte?

[Necesito una buena fiesta...]

Mi médico de cabecera

2011-03-24T18:06:00.001+01:00

Hace un par de semanas se celebró el carnaval de mi pueblo, Ubrique (hago mención de que no conozco absolutamente de nada a “Paqui, la de las coles, o fandanguilla”).

Restando las típicas conversaciones insustanciales que no llevan a ningún lado (excepto a reducir aún más el nivel de mi vaso), aquella noche, mantuve cierta conversación que traumatizada dejará mi persona por los siglos de los siglos.

Me comentaba Don José Luis Moreno Carrasco (en adelante, “Pepe”) que estando como está ya, en su tercer año de carrera, asiste a clases prácticas en un Hospital en Granada. De entre las muchísimas intervenciones quirúrgicas que supongo habría visto, me habló de una que por su singularidad, había llamado mucho su atención. Se trataba de una operación (típica) de aumento de pecho (mamas, senos, ubres, y todo los sinónimos aplicables) a una joven de 21 años, que, habiendo terminado ya la carrera, había recibido semejante regalo de su queridísimo progenitor.

Dicho lo siguiente, estaréis de acuerdo conmigo en la no necesidad de verme en la tesitura de tener que describir la cara de “panoli” que se me quedó. Por mi mente, con la rapidez de segundos, comenzaron a surgir preguntas e ideas que desde aquella noche, no me dejan conciliar el sueño. Por ejemplo: ¿Cuál había sido la reacción del cuerpo de mi esposo (Pepe) el día de la anteriormente citada operación? Probablemente, había abierto los ojos y la boca desmesuradamente, quizás, sus extremidades habían quedado un poco paralizadas, y finalmente, su otra extremidad… ¿qué le había pasado a su otra extremidad? (Definitivamente, hoy tampoco podré pillar el sueño…).
Me pregunto, además, qué ideas habían cruzado por la mente de Pepe en aquellas largas horas de duración de la operación. Ante todo, ¿Había pensado con la cabeza que tiene como médico, o con la cabeza que tiene como hombre? Y de hacerlo con la segunda, ¿Había pensado que la chica lo necesitaba o que era un simple capricho? (¿Puede contestar públicamente una pregunta como tal un médico?).

Llegados a este punto, rememoro el día en que mi esposo, sentado en la terraza de un bar, hablaba de “sexualidad” (entre comillas, porque el tema aún no está del todo claro). No sé a qué vino el tema, sólo recuerdo una frase: “Si te parece, cuando este… me pongo a pensar en el bocadillo de chorizo que me comí en el almuerzo”. (Omito el comentario).

Así que, ahora yo como todo niño pequeño que desea lo que ve en otros niños, pido públicamente y por escrito, que Pepe, como mi actual médico de familia, me realice la susodicha operación en cuanto me sea entregado mi título de Graduada (con una talla más, bastará).

Nota: El escritorio de mi habitación se sitúa bajo la ventana -que da a un espacio reservado entre bloques. Mientras escribo estas letras, veo cómo mi vecino de enfrente (que estará entre los 30 y los 40 años de edad) se sube sobre una escalera en el balcón y se dispone a quitar la persiana. No me hubiera fijado, como lo hago en estos momentos, de no ser porque hace unos segundos que me dí cuenta que no lleva pantalones y que la única prenda que cubre su cuerpo son unos calzoncillos blancos, que dejan entrever la poca necesidad de cubrir algo que hay. Mi compañera de piso, que duerme en la habitación de al lado, acaba de venir a comentármelo. Viéndolo, hemos dejado escapar tal carcajada que ha desconcertado al individuo, que intentando ver de donde venía el ruido casi se estampa en el suelo desde la escalera (casi nos hemos pegado por encontrar un sitio bajo la mesa donde no pudiera vernos). Adoro la vida de estudiante.

Historias para no dormir XXII

2011-02-23T18:53:00.002+01:00

Ya ni siquiera sé cómo empezar a escribir cualquier entrada en este blog. Hace más de un año que no publico nada en él, y no por falta de ideas, sino por falta de tiempo.

Desde hace mucho –ya ni lo recuerdo- lo más importante (o quizás debería decir “interesante”) que he escrito, han sido los apuntes de las miles de asignaturas que hay en mi carrera (que al parecer, han aprendido a multiplicarse). Lo menciono porque, aunque no he dejado de leer (eso jamás, dejarlo sería ir en contra de mis principios), sé que la lectura no es el único apoyo de una buena expresión; como bien decía uno de mis profesores de bachillerato refiriéndose a la escritura: “[…] el talento se afina con la práctica” (y ahora probablemente comenzaría a señalarme la cantidad de fallos de expresión que tengo, que si frases excesivamente largas, que si comas en lugares inapropiados, que si las tildes no se colocan en la direcciòn opuesta, Etece, Etece).

Si el tiempo lo permite, en poco más de un año pasaré a ser Ingeniera de Edificación. Los profesores de mi facultad, hablan del Plan Bolonia (culpable del cambio de Arquitectura Técnica a Ingeniería de la Edificación) como el nuevo y extraordinario (y magnífico y fantástico y maravilloso y todos los sinónimo aplicables) plan de estudios que permitirá que salgamos al mundo laboral mejor cualificados, más experimentados, y con un mayor abanico de competencias. Algo así como “La revolución de la educación universitaria”; que vendrá, cual Jesús sacrificado, a salvarnos del “agujero” educativo al que nos han arrojado estos últimos años.

Desde mi modesto punto de vista, obligar a que todas las carreras españolas se ajusten a un plan de estudios de 4 años (para adecuarnos al nivel europeo), es lo mismo que decir: “En estos tiempos de crisis, vosotros, último escalafón de la sociedad, trabajadores de módico precio, presa de empresarios corruptos, becarios, en fin, vosotros, universitarios, vais a estar aquí en la carrera un añito más, pagando la matrícula de 4 asignaturas y media, más tontas que una serie de televisión americana (y que no os van a servir para nada), con el fin de que nos ayudéis a intentar sacar a este pobre país de la crisis y obligándoos a que os matéis a golpe de curriculums a vuestra salida (porque si creéis que os van a contratar en el extranjero, es porque os habéis tragado el burro completito).

Nunca me ha interesado la política, pero me he dado cuenta que la capacidad de influir en la sociedad es una virtud que muy pocos tienen y que han sabido utilizar en su provecho. Mientras los partidos políticos se dedican a pregonar las faltas del ojo ajeno, el país se sume cada día más en una crisis social y económica que no sé hasta dónde nos llevará; pero os aseguro que no quiero estar aquí para verlo.

(Uis, no quería hablar en esta introducción sobre esos temas, pero al final me he despistado y he recaido en el monotema de principios de siglo: la crisis, un tema que siendo tan repetitivo ha hecho que quiera volver a escribir aquí).

Historias para no dormir XXI

2010-02-18T10:28:00.003+01:00

¡Oh, Física!

Cuán complicado es nuestro amor prohibido en este mundo cruel...
Cuán rápido fue nuestro reencuentro en esta carrera sin fin...
Y qué presto se avecina ya, el triste final del examen que me pondrás.

Y yo, ay pobre de mí, dejo mi alma entera en cada apunte que escribo; a espensas de que llegue el incierto día en que descifres mi maldito corazón y te unas por siempre, a mi expediente.

Ruego al cielo, a la capilla de la primera planta y al departamento de Fundamentos, porque los ejercicios trabajosos, difíciles o sin solución puedan desaparecer de la convocatoria en paz.

-Rezo del día:

Física nuestra que estás en el Departamento,
santificada sea tu clase entendida;
venga a nosotros tu reino;
hágase tu voluntad
en la clase como en el examen.
Danos hoy nuestra explicación inentendible de cada día;
perdona nuestros fallos de cálculo,
como también nosotros perdonamos
los del profesor;
No nos dejes caer en el suspenso,
y líbranos de la convocatoria final.

Historias para no dormir XX

2009-11-30T18:52:00.004+01:00

¡Teacher! ¡Teacher! Please... no sé dibujar. ¡Devuélveme a parvulito!

Segundo año en Sevilla.

-Carrera: la misma... ¡Mentira! Osea; ahora soy una futura Ingeniera de Edificación (mismo título según las personas que conozco; diferente nombre según Bolonia).

-Piso: el mismo... ¡Mentira de nuevo! Es decir, el barrio el mismo, y la calle la de detrás.

-Compañeros: los mismos...jo...¡Qué mentirosilla estoy hoy! Diego se fue y yo me quedé con David y un chaval de Córdoba llamado Fran.

-Amigos: los mismos...(ejem, sin mentiras...)Bueno... quitando a alguno que otro que se quedó en el camino.

-Estado de ánimo: el mismo de siempre y sin que medie coacción.

¡Cómo pasa el tiempo!

Como toda novata, el año pasado, pasaba las 24 horas del día subrayando apuntes, pasándolos "a limpio", y copiando explicaciones de clase. También como novata, miraba de reojo y agobiada cómo muchos de mis compañeros, se echaban sobre la mesa y dormían plácidamente con los ojos abiertos.
Este año, cuento con asignaturas de 2º y un par de 1º (asquerosa Física, y asqueroso Dibujo Artístico... ¡os odio! ¬¬).Con las de 2º me llevo... las de 1º... ¡uf! Me paso horas riéndome de aquellos que, siguiendo mis pasos, copian de la pizarra todos los puntos y comas mientras yo duermo la siesta (Zzz...).
Este año tengo turno de tarde: Pobre de mí; y pobre de los profesores de tarde (a los que ayudaremos, muy amablemente a hacer una rápida digestión).

Aprobaré: mientras mis compañeros físicos de 1º intentan comprender cómo es un vector deslizante o qué es un sólido rígido; yo me limitaré a trazar el croquis de la máquina perfecta que creará la semana perfecta con sus 8 días perfectos de 36 horas cada uno.Mi profesor de Física dice que es más fácil crear esa máquina que aprobar la asignatura; así que este año he empezado con buen pie: primero lo fácil (la máquina), luego lo complicado... y al final lo imposible (Física).

En temas de habitabilidad,no me meto. No está el horno para bollos. Viendo el lado positivo del asunto: que no me dejen ver la tele porque siempre esté puesto el fútbol o teledeporte, ayuda a fomentar mi nivel de ofimática, mi nivel de "cotilleo vía internet" y, of course, el aumento de libros leídos en mi estantería.
Respecto a "las ocupas"...es bueno tener a otra mujer en casa...

Aaains: en mi otra vida seguro que fuí bruja y que me quemaron en la hoguera, y perdí mis poderes...por eso ahora soy tan débil, tan tonta, tan inocente y tan estúpida.

Trenes...

2009-11-23T22:23:00.010+01:00

Igual que uno no ve hasta que no toca; nadie puede sentir hasta que no le llega el sentimiento verdadero.

Creo firmemente que el Amor es el único sentimiento que se aparece una vez en nuestras vidas.
Es un tren, que nunca llega puntual (desafortunadamente, siempre aparece cuando no lo esperamos); y al que desgraciadamente no podemos hacer reclamación alguna.
Una vez que llega, o te subes o lo dejas ir.

Si elijes la primera opción, te arriesgas a vivir un sin fin de aventuras, unas buenas, otras malas, pero todas increíbles; que con toda seguridad te ayudarán a madurar y a cambiar la concepción del mundo que tenías hasta entonces.
Claro que, si la cosa se pone fea y tu corazoncito sufre, no hay libro de quejas y reclamaciones; con lo que puedes dar por perdido, muerto y enterrado todo lo invertido (incluso eso tan valioso que jamás aprovechamos y que dice llamarse Tiempo).
Lo bueno de este tren tan internacional es que hace millones de paradas y siempre te da la oportunidad de bajarte en la que desees. Nunca nadie debe entorpecer tu camino a la salida: de hacerlo, tú siempre serás lo suficientemente fuerte como para apartarlo del camino y apearte en la estación más próxima.
Es más: si tu compañero de viaje te aburre y encuentras insustancial vuestra conversación, siempre puedes cambiar de compañía y emprender un nueva viaje en otro vagón del tren. Eso, si no decides bajarte en la parada más cercana.
El personal del tren es odioso: se mete en tu cabeza y te ofrece consejos que nunca pides y que ellos jamás se aplicarían a sí mismos.
A la hora de elegir, todo sea por tu bien y no el del tren: desecha los ecos de tu alrededor y escucha las voces de tu razón. Creéme no hay nada más valioso.

Si eliges no subirte al tren (please, dame tu número de teléfono porque eres único: según las estadísticas 1 entre 10.000), te juegas no ver nunca el mundo de otro color; pero al menos estás seguro de que todos tus órganos están completos.

-Consejo 1: VIVE Y DEJA VIVIR.
-Consejo 2: SI LA VIVA TE LO PERMITE: ¡VIAJA! NO HAY MAYOR PLACER QUE EL DE SENTIRSE AMADO AUNQUE SEA UN SEGUNDO.
-Consejo 3: NUNCA VIAJES CON UN AMIGO... CASI SIEMPRE SALE MAL.

Artículos de Perez-Reverte

2009-10-13T22:04:00.004+02:00

Hace unos días, en una de mis clases de Derecho (sí, ahora también se da Derecho en las carreras técnicas...) se puso a debate el tema Monárquico (del que no voy a hablar porque me salgo de mí), el tema Católico y el Educativo de España.

Estando esos temas sobre la mesa, siempre acudo a Pérez-Reverte. Y ayer mismo recordé que en verano tomé apuntes de un artículo suyo que leí en una recopilación de sus mejores publicaciones (¡qué me gusta a mi leerlo...!): "Con ánimo de ofender (artículos 1998-2001)".

Querido sobrino Pepe:

En los últimos tiempos, la Conferencia Episcopal Española, que son obispos y cosas así, anda cabreada con el asunto de las campañas de prevención del Sida que recomiendan el preservativo; porque la gomita, dicen, favorece la promiscuidad sexual. O sea, les pone las cosas fáciles a quienes son partidarios del asunto. La teoría de los pastores de almas consiste en lo siguiente: el miedo al Sida es saludable, porque mantiene castos a los jóvenes como tú, de puro acojonados ante la posibilidad de agarrar algo y que se os caiga todo a pedazos. Eliminar o atenuar ese miedo, es decir, familiarizar a tu generación con el uso del preservativo, no es por tanto prevenir, sino pervertir; porque los mozuelos, inmaduros como sois, al sentiros más impunes y seguros, practicaréis el sexo con más asiduidad y, por tanto, conculcaréis la ley de Dios sin tino y sin tasa, dejándoos llevar por la irresponsabilidad y la naturaleza muy dale-que-te-pego propia de los jóvenes de hoy. Que la verdad, Pepe, sois la leche.

Pongamos un bonito ejemplo práctico. Tu novia Mari Juli y tú, verbigracia, os tenéis unas ganas tremendas; pero también, gracias a la divina Providencia, le tenéis miedo al Sida. Que lo mismo hasta resulta intrínsecamente bueno –los caminos del Señor son sinuosos e inescrutables– porque su amenaza, a modo de infierno, nos mantiene lejos del pecado. Pero el diablo, que es muy cabroncete, Pepe, se vale de cualquier artimaña infame; e incluso esa benéfica –en términos de salud de almas– ira de Dios posmoderna, el Sida, puede ser soslayada merced a la técnica. Así que tú y Mari Juli podéis ir como si nada a la farmacia de la esquina, comprar por todo el morro una caja de seis y encamaros toda la tarde, ofendiendo el orden natural –como todo el mundo sabe, el orden natural limita el sexo al matrimonio–, en vez de orar para alejar la tentación, reservar vuestros cuerpos para honrarlos como templos, daros duchas frías o agarrar la guitarra y aprovechar la visita del papa a Cáceres, cuando vaya, para poneros a cantar con cristiana y juvenil alegría mi amiga Catalina que vive en las montañas, du-duá, du-duá. Todo eso, como debe hacer cualquier joven responsable que se respete –y la respete a ella, Pepe–, esperando con paciencia, continencia y templanza el día, sin duda próximo, en que Mari Juli termine los estudios y encuentre un trabajo de abogada o de top model, y tú ya no estés alternando el paro con la moto de mensaka sino de presidente de Argentaria, y podáis comprar una casa y un Bemeuve y una barbacoa para los domingos y una cama enorme. Y a partir de ahí, sí. Entonces por fin podréis primero casaros –a ser posible por la Iglesia–, y luego practicar una sexualidad mesurada, responsable y cristiana que tampoco precisará preservativo, pues siempre lo haréis pensando en la procreación, y nunca por torpes y bajos instintos; corno inequívocamente recomienda Su Santidad Juan Pablo II. Que para eso es infalible por dogma, y de jóvenes y de sexualidad sabe un huevo.

Ya sé lo que vas a decirme, sobrino. Que la vida es corta y además a menudo es muy perra, que tú no serás siempre joven, y que una de las cosas buenas que tiene, si no la mejor, está precisamente en la bisectriz exacta del ángulo principal de tu novia. Y que en Mari Juli, en sus ojos y en su boca y en sus etcéteras, está el consuelo, y el alivio al dolor, y la esperanza, y el tener a raya a la maldita soledad y al miedo, y a la incertidumbre de estar vivo. Sé todo eso, y además que tu naturaleza –y la suya, colega, ojo– claman por sus derechos; y que salvo que uno sea un amanuense del hágaselo usted mismo, o tenga la suerte de soñar cada noche con Salma Hayek bailando con la serpiente en Abierto hasta el amanecer, y se alivie en sueños –o lo que alivie a Mari Juli en la viceversa correspondiente–, unos jóvenes de vuestra edad, que además estáis locos el uno por el otro, pueden andar por la vida bastante frustrados. Y sé también que lo que te cuentan los obispos y su baranda, Pepe, nada tiene que ver con la realidad del mundo realmente real; y que más les valdría salir un día a darse una vuelta y echar un vistazo fuera de las catacumbas. Pero oye. Mi obligación, sobrino, colega, es darte consejos saludables que te alejen del vicio y colaboren en el perfecto estado de revista de tu alma.

Dicho lo cual, Pepe, si pese a todo sigues decidido a pecar, recuerda que más vale ir al infierno con el preservativo puesto.

A mí me encanta... pienso que es buenísimo, divertido y profundo.

Que quede claro...

2009-08-19T11:25:00.002+02:00

Espero que por fin os hayais quedado tranquilitos...seguro que hoy encontrais más facilmente el sueño.

Nota 1: Ya he encontrado casita en el exilio Francés, en vistas de que después de esto, ¡me vais a matar!

Nota 2: Domingo tú no puedes matarme porque si no luego no te invito a cenar.

Nota 3: Vosotros os empeñasteis en esto, ahora si no os gusta, os aguantáis.

Nota 4: Cambio contrato de cosquillas indefinidas sin remuneración por un NO enfado.

Nota 5: La autora de los textos no se hace responsable de las imágenes que acompañan a los mismos.

Nota 6: Yo, of course, tampoco me hago cargo de los posibles comentarios que puedan aparecer, de ciertas personas como… ¡Tamara! jajaja.

Nota 7: Una imagen vale más que mil palabras (en boca de Javi) y creo que con vosotros he encontrado las acertadas para definiros.

Nota 8: Aunque estamos en crisis, la cosa es larga… así que, ¡poneos las gafas!

Nota 9: El día 12 es mi Santo, el que no se acuerde de felicitarme, se lleva otro texto; pero en ese sí que lo pongo color césped.

Una cena en casa de Domingo… como mucho 50 euros.
Una cocacolita y un aperitivo en la casa de mi vecino… como mucho 10 euros.
Lo buena que soy con vosotros y las cosas que hago para teneros contentos… ¡no tiene precio!

¡A Javi!

2009-08-19T11:12:00.002+02:00

Con Javi me ocurre lo que con los buenos amigos: jamás podría escribir sobre nuestro primer encuentro. No hay lugar en mi cabeza en el que pueda buscar sin encontrarlo; su existencia y nuestra amistad abarcan hasta donde llega mi memoria. Me hubiera gustado ser un espectador neutral en la escena y habernos visto de pequeños, quién sabe, quizás algún día le pegué una torta; lo mismo otro él me quitó el bocadillo; y tal vez hasta me reí de él mientras lloraba. Lo que tengo completamente claro es que nos conocemos desde que nuestras madres decidieron matricularnos en preescolar de 4 años en la misma escuela.

Uno de los mejores recuerdos que tengo de pequeña son los recreos en mi colegio, cuando la clase entera jugaba a “Marro”, a “Piedra” o al escondite. No nos metíamos con nadie y nadie tenía problemas con nosotros; a pesar de que el grupo entero pasaba de los 25 niños. Pero eso ocurría cuando hacía sol, no teníamos frío y el campo estaba lo suficientemente seco como para que al esconderte detrás de una piedra no tuvieras que llorar para que mami no te regañara por haber manchado el pantalón en el recreo. Cuando no, debíamos quedarnos recluidos en la clase, con el típico profesor de guardia rondando los pasillos y cotilleando todas las conversaciones. Recuerdo que el último año de colegio (sexto de primaria), una profesora de preescolar acostumbró a llamarnos durante los recreos lluviosos para que fuéramos a su clase a colorear los dibujos de los carteles de los que luego se bastaba para contar los cuentos. Javi, Evelyn, Lorenzo y yo empezamos yendo los días en los que no estaba permitido salir al recreo y acabamos esperando ansiosos la llegada del bocadillo para correr a la clase de los enanos. No porque nos gustara colorear, sino porque éramos cuatro niños “supuestamente” responsables a los que los profesores habían dejado las llaves de una clase en la que podían hacer lo que quisieran sin ser vistos; desde jugar estúpidamente con los juguetes de los pequeños sin miedo a que nos regañaran si alguno no volvía a estar en buen estado después de pasar por nuestras manos, a comernos las bolsas de chucherías que sobraban los días que los niños de infantil las llevaban al colegio para invitar a sus compañeritos el día de su cumpleaños. Son las libertades que hacen sentir mayor a un niño de 11 años. Y de todos los meses que pasamos allí, tengo el recuerdo de ciertas peleas entre nosotros: Eve siempre metiéndose con Javi, y yo siempre discutiendo con Loren. Al final, todos creían que se habían formado parejas entre nosotros y que quizás los cuatro habíamos creado nuestro nidito de amor en una de las clases de parvulito.

Luego vino el instituto. Me rio al pensar en Javi, ese niño que, llegado ya el segundo recreo del día, se paseaba por el patio o se sentaba en el césped con medio bocadillo en la mano; y no por haberlo guardado, sino por haberle sobrado del anterior intermedio. Es casi tan lento comiendo como yo; aunque siempre menos que mi amiga Marta. Me acuerdo mucho de Javi en esa época porque, igual que yo, siempre solía tener más relación con las personas del sexo opuesto; de ahí que fuera más fácil encontrarlo charlando en un banco con las niñas que jugando fútbol con los niños en la cancha. ¡Pero nosotras lo queríamos mucho! Supongo que los profesores, al verlo allí rodeado de tanta chica, se preguntarían qué tenía el niño para triunfar tanto; y yo lo digo: tiene la capacidad de escuchar a las personas (a las mujeres en especial) y darles consejo sin miedo a que por ello, lo tachen de menos hombre.

Al poco tiempo cambió de instituto: dejó a todos sus amigos en Las Cumbres para ir al mundillo de los pijos en Los Remedios. Si hubiera sido mi caso, probablemente ahora estaría llorando mi error; tratándose de Javi, creo que el cambio de compañeros y de ambiente ha sido lo mejor que le ha pasado en la vida. Ha cambiado mucho (aunque no le hiciera falta), para mejor, allí. Claro que ese giro de 180 grados hizo que estuviéramos separados durante muchos años. Hizo que frecuentara otros ambientes, otras personas; ahora me alegro porque sé que no habla mucho con sus compañeros de colegio (creo que me exceptúo), y que sin embargo con los amigos del instituto tiene una relación tan especial que ellos siempre cuentan con él para cenas y juergas. Y él se merece eso, y más.

Durante casi 5 años, nuestro único contacto ha sido a través de la Agrupación Musical. A veces quedábamos para los ensayos; otras, volvíamos juntos a casa (que para eso es vecinillo mío); y las más, quedábamos para salir juntos. Que yo recuerde, estuvimos juntos durante el concierto de Sergio Contreras; también en más de dos ferias ubriqueñas y en alguna que otra noche de fiesta. Lo bueno de que tengamos cierta pasión por el mismo instrumento musical (clarinete) es que, aun estando separados una eternidad, tenemos ensayos y conciertos suficientes durante los que hablar y ponernos al día. Siempre juntos; porque aunque Javi toca mejor que yo, nosotros siempre intentamos sentarnos lo más cerca el uno del otro. Y así ha sido durante los últimos 7 años.

Son ya 19 años los que hemos compartido, y es normal que como a muchos otros (a David, a Diego, a Loren, a Eve…) lo vea ya como más que un amigo: como un hermano. Él siempre ha estado ahí, a mi lado y en mi vida; y yo no conozco otra forma de verlo. A veces lo miro y comprendo que ya no queda nada del Javilito que se fue un día del instituto que compartíamos; pero al hablar con él sé que ese niño pequeño sigue ahí. No puedo ser objetiva con él. En ocasiones (sobre todo este último año) pongo más atención a los comentarios que hacen de él mis amigas que a mi propia opinión: me dicen que es guapo, que tiene un cuerpazo, que vaya niño… (Estoy tan cansada de este tipo de comentarios que hasta me he planteado salir con él, para ver la envidia de muchas) ¡Y yo no lo entiendo! No puedo imaginarme a Javi ligando con chicas, aunque sé que a muchas les gustaría. Y no puedo pensar en ello porque cuando lo miro sé qué piensa y sé que siente vergüenza como un niño de primaria.

Al igual que Domingo, tiene la mirada perdida. No entiendo por qué se empeña en algo que no puede ser. En ocasiones creo que está tan empecinado con un antigüo amor que no ve lo que tiene delante de los ojos. El prototipo de chica perfecta que busca está perdido, y encontrarlo es más complicado que ganarse la lotería. A veces, y ya se lo digo mucho, es mejor pájaro en mano que 100 volando; porque quizás el que tienes es un bonito ruiseñor y los 100 que buscas solo buitres carroñeros. Es solo cuestión de cazar al primero y ver qué secretos guarda dentro. Uno no puede sentarse a esperar que le llegue el amor perfecto, hay que besar a muchos sapos antes de que aparezca el príncipe. Y yo sé que hay algunas que lo darían todo por ser uno de esos sapos; ante todo una muy especial que pasa el día completo delante de la pantalla de un ordenador a la espera de que aparezca alguien que le diga una palabra bonita. Me recuerda tanto a mí de pequeña que me gustaría ayudarla: cuando yo tuve su edad y me enamoré de un chico mucho mayor, me hubiera gustado que él hubiera tenido a alguien consciente de mi existencia a su lado que le hablara bien de mí y le insistiera en replantearse nuestra posible relación. Y eso es lo que yo, básicamente, intento con él. ¡Tami for wife!

En fin, a mí no me importa con quién salga y qué sea de sus rollos amorosos, siempre que Javi siga siendo “Mi Javi” (parezco su madre…). Su amistad, en estos días que corren en los que ya no sabes distinguir amigos de enemigos, es una de las cosas que más aprecio y que más me molestaría perder. Me encanta que sea mi amigo; me encanta que exista una persona a mi lado en la que puedo confiar ciegamente, alguien que tengo la certeza, no me va a traicionar. Durante este verano, no he tenido tiempo de echar de menos a mis compañeros de piso, tampoco a mis mejores amigas; porque siempre que he necesitado hablar con alguien, siempre que me ha hecho falta contar algo que me haya ocurrido para desahogarme, siempre, ha sabido escucharme. Y que tengan muchos la seguridad de que a veces, no basta con saber escuchar, en la mayoría de las ocasiones el que se expresa, el que llora, necesita que el otro ofrezca un buen consejo, dé ciertas advertencias y regañe si es necesario. Eso es un verdadero amigo; y eso es lo que Javi es para mí.

Es probable, y no voy a negarlo, que nuestra amistad no se hubiera afianzado tanto de no ser por la Feria de El Bosque. Como diría un amigo común: “Parece que fue ayer el día que me contaste tu vida en la feria”. Javi no me contó muchos capítulos de su vida que yo no supiera ya, aquella noche; por dos razones obvias, la primera porque yo no estaba en el mejor estado para escucharlos y la segunda porque yo no paraba de hablar sobre mí. Pero los días siguientes, en los que gasté casi toda mi saliva para agradecerles que me soportaran en tan fatídica noche, le ayudaron mucho a perder su miedo y a confiar en mí lo suficiente como para confesarme cosas que quizás no debía saber todo el mundo. Y supongo que fue a partir de entonces cuando comencé a sentirme segura a su lado; cuando dejó de importarme el problema que tuviese porque podía comentárselo sin miedo; y cuando empezó a sobrepasar la línea de amigo. ¡Más bueno!

Si las cosas hubieran salido como deberían, ahora estaría metiendo ropa de invierno en una maleta dispuesta a pasar en Septiembre las mejores vacaciones de mi vida en París. No ha podido ser (por motivos que no voy a dar y que él y yo sabemos muy bien…) y sin embargo no me siento mal por ello; sé que tendré más oportunidades y que quizás para la próxima no esté ultimando detalles sola, sino acompañada de un enamorado Londinense. En nuestro caso, será el viaje más largo que hagamos juntos: en el colegio no pasamos de una semana en Granada (habitaciones compartidas pero él y yo siempre pared con pared; rompiendo camas; y quedándonos dormidos en el cine…ejem), y en el instituto no pudimos tener un viaje de fin de curso juntos. Bueno, hay que recordar que en Febrero de este año le pedí que me llevara al Thaj Mahal en la India, y que no dudó en hacerlo: acabé tan mareada de dar vueltas en una plaza agarrada de su mano, que seguro, no vuelvo a pedirle nada por el estilo. Como amigo, el mejor; como piloto, es mejor callarse.

Sus gustos se dividen principalmente entre la música, los idiomas (aunque a éstos solo se aferre por la idea de viajar) y las juergas. A la primera se agarra desde pequeño: le encanta el clarinófono (aunque tenga que soportar burlas por ello) y en su familia, aunque no cercanos, hay muchos grandes músicos. Además, toca en una Charanga que puede considerarse una mini-Agrupación. Recuerdo que de pequeño cursó estudios en la escuela de música y que en el colegio Alejandro, él y yo éramos los preferidos de Jorge, el profesor de música. Respecto a los idiomas, no le iban especialmente bien en el colegio; pero lo dicho, si ello conlleva viajes por el extranjero, estará encantado de estudiarlos. El verano pasado pidió una beca para “estudiar” inglés en Inglaterra y volvió enamorado del paisaje Londinense; tanto que este año la volvió a pedir pero no se la concedieron. Ojalá el próximo verano ambos tengamos suerte. De cualquier modo, él ya pasa las 24 horas del día conectado a internet a la espera de una buena oferta turística. Y finalmente las juergas… es increíble los buenos ojos con los que a veces nos ven papá y mamá. A Javi, por ejemplo, en casa lo tienen por un niño bueno, un encanto, un chiquillo sin problemas; y sin embargo, en la calle lo ven como un juerguista y buen compañero de fiesta.

Todos le ven como el nene bueno. No sé, será por la carita porque en lo demás… Mis padres, por ejemplo, son muy exigentes con los chicos que meto en casa (como amigos) y sin embargo de Javi nunca han dudado. Siempre lo han visto como un amigo más y nunca han tenido dudas de que hubiera algo más. Tanto es así que cuando invité a mis amores (a él y a Domingo) a pasar la feria de Benamahoma en mi casa, mi padre ni siquiera puso cara rara. Mi madre se limitó a decir: “Es Javi Cintado”; y mi padre asintió sin problemas. Es lo bueno de tener amigos de “toda la vida”.

A diferencia de Domingo, que en el agua es como Nemo (y nunca mejor dicho, siempre existen fotos que ayudan a confirmarlo); Javi es como un pescadito de plomo. ¡Ni siquiera sabe mantenerse sin aferrarse a algo en lugares donde no toca fondo! Me encanta cuando lo ves ahí en el agua intentando con todas sus fuerzas no hundirse, y tal vez, llega alguien más ágil que lo agarra ligeramente por un momento pero que hace que toda su potencia se pierda y todo su cuerpo tienda a tocar la base de la piscina. Y lo peor es que él sabe que no me rio, porque yo soy igual de torpe.

Hace un par de meses quedamos antes de un concierto para tomar un cafelito en nuestra segunda casa: Gaudí Copas. Hacía ya un tiempo que no hablábamos y me sorprendió mucho que, teniendo en cuenta el cambio, tuviera las ideas tan claras en ciertos aspectos. Por ejemplo, en Política. Yo siempre me he considerado una niña con una mente abierta y unas ideas bastante definidas, pero en lo que se refiere a política no tengo la más mínima idea. Y sin embargo me sorprendió cuando dijo que se había afiliado a un grupo político, que estaba muy contento y que le gustaría participar activamente en él. Hay ocasiones en las que me dejan tan estupefacta que no sé cómo reaccionar, y ésa, sin duda, era una de ellas.

En Benamahoma descubrí que hay algo que le gusta especialmente: hacer cosquillitas a la gente en el borde de la oreja. Normalmente se enfada si tú también tocas la suya, aunque yo lo perdono porque en la piscina sabe dar unos masajes geniales (sin exceso de crema, por favor).

Todos los momentos que hemos compartido este verano me han ayudado mucho a madurar y a comprender más el mundo que me rodea. Y todo se lo debo a él. Porque hace que los segundos a su lado se hagan especiales e inolvidables.

Yo espero que “the life” sea con él igual de buena y paciente como él lo es con los demás. También espero que le ofrezca todo lo bueno y que les quite la maldad a los demás. Y de corazón deseo que nunca haya algo lo suficientemente importante como para hacernos olvidar una amistad tan graaaande. ¡Eres el mejor!

¡A Domingo!

2009-08-19T10:52:00.005+02:00

Admito que suelo ser bastante despistada y que me entretengo con poca cosa, pero si de algo puedo alegrarme es de tener una gran memoria.

Recuerdo perfectamente la primera vez que lo vi: era carnaval en Ubrique, el pueblo que durante más de 19 años hemos compartido, y todos los jóvenes se reunían en la Plaza de nuestro Ayuntamiento al finalizar el pasacalle que recorría nuestra Avenida principal. Como nunca me he parado a mirarlo, no puedo decir qué es exactamente lo que ocurre en la plaza esa noche, aunque por lógica y deducción creo que es la entrega de trofeos a la mejor chirigota y al mejor disfraz del carnaval de ese año. Recuerdo que estaba en 1º de Bachillerato y que ese año Nuria y yo asistimos al carnaval acompañando a un grupo que sin ser amigos pasaban ya del nivel de conocidos (incluso nos acompañaba Mónica). Él también estaba allí, cómicamente disfrazado de escocés y acompañado de su grupo de amigos. Recuerdo que se acercaron, él para hablar con Beli (su prima) y Juanma para prestarse a salir en una foto. A este último ya lo conocía, pues además del instituto, por aquel entonces ya compartíamos cierta pasión por la música (él la de Semana Santa, yo más bien el “pachangueo”); aunque al primero no lo había visto jamás en mi vida. Por insólito que parezca, no me paré a pensar quién era, ni qué hacía allí, ni como se llamaba, ni siquiera me fijé en su aspecto; estaba lo suficientemente ocupada pensando qué tipo de persona podía ser (un Santo, ahora lo sé) aquella que decía ser amiga de Juanma (que ya sabemos todos como es…). Ante todo me quedo con las palabras que lanzó cuando uno de nosotros se atrevió a reflexionar en voz alta lo que todos pensábamos sobre la apariencia de Juanmita: “Lo estamos transformando”. Me dejó tan estupefacta, que todo a mi alrededor me pareció indiferente (incluso él; tanto, que no recuerdo siquiera haber cruzado una mirada con él esa noche), y sin motivo aparente, pasó a engrosar el montón de chicos que pasan por mi vida sin dejar rastro.

Me pregunto a menudo cómo es que, viviendo en el mismo pueblo no volviéramos a vernos hasta pasados ya un par de años. Me equivoco de continuo: nos hemos encontrado muchas veces, pero como no teníamos nada en común (vamos a echarle la culpa a las amistades), hemos optado, por propio instinto, en la mayoría de las veces por “dejar el mundo correr”. Hasta donde yo sé, nos hemos visto, en Feria (cuando bebían en la puerta del Gabana y mi amiga Cristina y yo nos acoplamos para una foto con Juanma), en el cumpleaños de Nuria, y en las innumerables veces que sus amigos pasaban a verme en la tienda donde trabajaba. Y siempre me había parecido un chico más, otro de los amigos del loquito de Juanma, otro de los que vienen y se van.
Pero el tiempo todo lo cambia. En Febrero, tras dejar mi trabajo, volví a centrarme en las actividades que antes había dejado atrás: la Agrupación ante todo. Al regresar ví que sus filas habían aumentado y que exceptuando ese gran dato, el resto seguía intacto: los amigos de siempre, las juergas de los mayores, las mismas reuniones en el bar junto a una rubia fresca, los mismos asistentes a los ensayos… ¡hasta los mismos fallos! Sobra decir que él estaba allí y que su forma de tocar me hace recordar cada momento que no ha sido poco el tiempo que he estado ausente. Desde entonces nuestra relación de simples desconocidos se ha transformado en amistad (y espero que de la duradera).

La mucha confianza que he adquirido con él en tan escaso tiempo de conocernos me da ciertos derechos. Llamarlo, por ejemplo, “Sábado”, “Dimanche”, “Samedi” e incluso “Pitufin”. Al principio ponía mala cara cuando no le llamaba “Domin” como todos, pero ya en los últimos días hasta sonríe al comprobar que “Sábado” sigue siendo el nombre que aparece en la pantalla de mi móvil cuando decide llamarme (debe comprender que para mí ambos son días festivos y que suelo confundirlos como la izquierda y la derecha).

También me atrevo a hablar de su personalidad (me mata…). Es tan extraño, que he hablado de él con muchas personas y todas coincidimos en lo mismo. Tiene 22 años y aparentemente es el típico niño chulo y estúpido que va de fiesta en fiesta, picando flores y vacilando de sus medallas (traducción de la cara que puso mi prima cuando después de presentárselo le comenté sobre él). Eso, si no lo conoces de nada; porque realmente dista mucho de serlo. Primero porque no va en su forma de ser ir por la vida como un necio mentecato; segundo porque tiene gustos afines a los curas y las monjas (aunque éstos no hagan nunca de costaleros); y tercero porque tiene sentimientos y sensibilidad. Nadie sabe cómo puede tener los amigos que tiene cuando entre ellos existe un abismo de diferencia. De todo lo que sé de él, hay algo que me encanta: su mitad infantil. En ocasiones, no sé si reirme o echarme a llorar con sus comentarios, que parecen salidos del diario de un niño de 6 años. Sobre todo me fascina que esté siempre a la defensiva consigo mismo, inseguro, como temiendo que un acto suyo nos despache a todos de su lado, dejándolo solo (supongo que son los miedos del típico hijo único mimado). Cuando estás con él y le comentas que ha hecho algo divertido o que ha sido de tu agrado, sonríe de oreja a oreja, como un bebé de tres meses ante un juguete; y sin embargo cuando te quejas por sus tonterías o le comentas que piensas que algo que hace no es conveniente, agacha la cabeza, medita un rato y luego pretende excusarse.

Odio que se enfade y que no admita que está enfadado. No es bueno para la relación con ninguno de sus amigos, porque nunca sabes si una broma ha sido de su agrado o no le ha sentado muy bien; a mi, desgraciadamente, suele ocurrirme con frecuencia y paso más de 12 horas al día intentando pedir perdón por dejar mi lengua tan suelta.

Es tan niño pequeño (¡hasta en la carita!), que no es capaz de entender que él es como es, y que eso no puede cambiarlo nadie. Es más, el día que cambie dejará de ser él y entonces nadie querrá estar a su lado. Pienso que hasta ahí llega su afán por gustarle a todo el mundo, algo que, no sé si entiende, es inalcanzable. Debe entender que los consejos y las críticas de los que nos rodean están bien para madurar en esta vida, pero que no siempre hay que tomarlos al pie de la letra; hay que tener más seguridad en uno mismo, darse cuenta que es persona, que piensa y que vale mucho. Y esto último que no lo dude nunca. Mira que luego podemos caer en grandes errores, y él lo sabe bien, como comer pan Bimbo día y noche para engordar un culo que otra quiere agarrar; o ser más chulo para que otra te mire; quizás hasta matarte en el gimnasio para cultivar unos músculos provocadores que, desde mi punto de vista, sino se ejercitan en la cabeza no sirven para nada.

Por eso tiemblo cuando su mejor amigo dice que ha cambiado mucho este verano (desde que Javi, él y yo quedamos más). No quiero que me achaquen tal culpa. Nuestra amistad “de tres” se reforzó el día que ambos me soportaron en la feria de El Bosque. Nuestra Agrupación Musical había organizado un guiso, en el que of course, bebí un poco de alcohol; y los más jóvenes decidimos continuarlo esa noche en la feria del pueblo vecino. No cené y cuando el poco alcohol que bebí se mezcló en el estómago con el de la tarde anterior me sentí muy mal. Gracias a Dios, allí estaban Javi y Dimanche para agarrarme al subir y bajar una cuesta (también en las restas cuando el suelo tendía a girar…), para acompañarme al baño y para soportar lo charlatana que me vuelvo cuando bebo demasiado. En vez de divertirse, ligar, y conocer gente, estuvieron una noche entera aguantando a esta tonta que escribe. Me gustó mucho cuando, sentados en un banco, viendo pasar a la gente en dirección a la feria, les comenté que me dejaran, que se fueran en busca de novia. Domingo dijo que no, que ya era tarde, que a esas horas solo habría chicas borrachas en la feria y él no tenía ganas de soportarlas; y sin embargo estaba allí conmigo (no voy a quitar el encanto de mi niño bueno para decir que él llevaba el coche y que, creo yo, temía más que manchara su tapicería en una curva, que yo me recuperara). A partir de entonces, empecé a verlo con otros ojos: antes era un compañero de la banda y ahora pasaba a ser un chico en el que se podía confiar en los malos momentos.

No se me puede olvidar esto, porque es increíble que se dé en un niño creidillo. A veces, cuando charlamos sentados en un bar siento que se aburre con mi conversación y que no me escucha; y sin embargo, días más tarde, cuando menos lo espero, dice o hace cosas que me dicen que sí, que ha estado atento en todo momento a mis palabras y ha sabido tenerlas en cuenta. Es un signo de educación, pero también de grandeza. ¡Lo adoro!

Tengo que admitir, que yo no me hubiera acercado tanto a conocerlo de no ser por una amiga. Me habían comentado que a él le gustaba y yo, tan celestina como siempre, quise pegar el empujoncito a la pareja. A mi me parece un chico estupendo, tan bueno, tan simpático, tan inteligente (vamos a dejarlo ahí…), tan loco y tan soñador. Pero está comprobado que en esto de los gustos nadie manda; y que por muchos consejos que yo dé, por muchas citas grupales que haga y por muchas otras que rechace por eso de que “tres son multitud”, cuando las cosas no pueden ser, no son. Me hubiera gustado mucho que dos amigos míos formaran feliz pareja, sobre todo cuando los quiero tanto y deseo su felicidad tanto como la mía. Para mis amigas, además, lo mejor. En fin, hay que mirar el lado positivo del asunto: mujeres hay muchas, quizás no le guste ninguna otra ahora, pero créeme, llegará una por la que pierda el sentido y el sueño; una que será perfecta a pesar de sus faltas.

Quizás debería tener en cuenta que si gastara la mitad de las energías que emplea en cambiar para parecer perfecto, en ayudar a cambiar el mundo (o, siendo egoísta, en conseguir aquello que quiere), ahora, sería más feliz. No entiendo su empeño en conseguir una novia tan joven; pero estoy segura de que cuando lo necesite, tendrá a su lado a un agraciado amigo capaz de ofrecerle buenos consejos con poca experiencia (si no lo decía, explotaba).

Le pierden los coches. Es un amante del mundo del motor y con un volante entre las manos es más feliz que un niño que encuentra un caramelo en la puerta de una guardería. Subir con él mientras conduce es toda una experiencia digna de contar: velocidad, racheos, trompos, levantamientos de ruedas traseras… etc. Pero él es feliz así. La primera vez que subí en su coche sentí miedo; a partir de la segunda me he acostumbrado a las curvas rápidas, la velocidad y la adrenalina que se siente al saber que vas con alguien con el que puedes sentirte segura dentro de la carrocería. Pero él no me deja conducir… le pido el coche siempre que puedo (al comienzo solo por molestar, ahora que sé que se deja insisto con ganas), pero no hay forma de que ceda. Un día, después de dejar a los otros pasajeros en la piscina me invitó a hacer de copiloto en una subida, y yo acepté siempre y cuando trajera yo el coche de vuelta. Después de ver la velocidad con la que tomaba las curvas (y además por la derecha…) tuve que admitir que no me sentía lo suficientemente segura como para coger su coche. Eso y que, en caso de accidente, un solo rasguño del coche bastaría para que el niño me mandara construir la cajita de pino; la novia no sé, pero el coche: intocable. Últimamente he podido comprobar que hay una manera rápida de hacer que suelte las llaves del coche: emborracharlo. Con un par de cervezas, se vuelve deportista, chistoso y hasta consentidor, porque sin pedir nada esta vez me llevé el gran lote: cena y posterior toma del vehículo. La cena no, pero el coche sí lo he cogido ya, aunque no tuve tiempo de disfrutarlo: “Freeeenaaaa, freeenaaaa, pisa el embrague… giraaaa, giraaa, gira el volante…” Soy conductora (iba a decir mala, pero no, para no haber cogido nunca un coche de gasolina no se caló en ningún momento…) y sé valerme por mí misma, pero si mi acompañante y profesor está nervioso y estresado, me transmite los nervios a mí y ya entonces estamos listos. Él está muy seguro de sí mismo al volante, pero ¡tiembla conmigo!

Me aburre ir con él a la piscina… cuando vas con amigos, te diviertes más porque juegas con ellos en el agua, los ahogas, te ahogan (aunque a mí como me entre agua en la nariz, me salgo del agua con una mala leche que no hay quien me aguante)… Pero Domingo hizo un curso de socorrismo y en el agua es como un poste de hormigón: no hay poder humano capaz de derribarlo. Así que para que la diversión perdure hay que recurrir a métodos menos ortodoxos, como hacerle cosquillas o dar patadas con una puntería certera (con el segundo ve hasta estrellitas). También puedes aprovechar su facilidad para mantenerte erguida sobre su rodilla en mitad de la piscina donde ya ni él toca fondo. Hay que pensar que al menos, ir con él es un seguro de vida, pues en caso de urgencia puede prestarte su ayuda; eso, siempre y cuando no haya mosquitos cerca. De haberlos, puedes morirte en la parte baja de la piscina que él no va a socorrerte; y si te caes de espaldas… ¡ni te cuento!

Me debe dos cenitas (bueno, a partir de hoy, una nada más…), trofeo de un par de apuestas que gané; aunque aún estoy enfadada porque el muy traidor me ha dejado plantada dos veces, rechazando mi invitación de cumpleaños y mi invitación a la feria de Benamahoma. Pero bueno…

Su hobby preferido es meterse conmigo. El mío, dejar claro que “el que vale, vale y el que no para empresariales”.

Me hago a la idea de que me va a tocar invitarlo a cenar y que el niño, a pesar del cuerpo, come por tres. Yo no sé dónde mete el pozo sin fondo, porque no es normal todo lo que entra por esa boquita. Imagino que también tomará cosas dulces: todo sea por mantener la voz del solista del Coro. Cantante vergonzoso, que como hombre que es, no sabe hacer dos cosas a la vez (tocar el tamboril y cantar sin desafinar), y al que le da pavor que las niñas sepan que grita en un coro (¡si hasta tiene club de fans!). Soy tan, tan, tan buena, que voy promocionándolo en su carrera como cantante, a pesar de que él crea que yo cuento lo del coro a las “chatis” para molestar (ogg, si yo lo hago para reirme, nada más…).

Ya de su carrera política ni hablo…

¡Lo adoroooo! Le tengo un cariño inmenso aunque no se lo demuestre a menudo y lo estimo más de lo que él cree; es solo que él tiene una mala impresión de mí.

Este verano, que aún no ha terminado ha sido el mejor de mi vida. Uno de esos que se señalan en el calendario y que quedan para la Historia. Espero que para él, el haberme conocido haya sido, por lo menos, la mitad de importante que ha sido para mí conocer a este niño tan bueno, tan sincero y tan especial. ¡Te deseo lo mejor porque no te mereces menos!

¡Echando de menos!

2009-07-25T21:21:00.002+02:00

Al caso: ya viendo venir el nuevo comienzo, se me antoja pasar un añito más en Sevilla (me quedan 3 más, pero yo los quiero pasar con mis Ds, con David y Diego). El próximo año sigo con Zippi, pero Zappe se nos cambia de piso, se nos va más cerquita de su facultad, que ahora está en Viapol (la buena noticia es que ahora tenemos piso donde quedarnos cuando vayamos de fiesta por el centro). Estoy segura de que lo echaremos mucho de menos.

No sé, por ejemplo, cositas de este año que el año que viene no tendré –espero- y que voy a añorar:

-Llegar a casa en pleno veranito y no poder ponerme… cómoda. Es decir, no poder andar por casa con poca ropa; viendo a otros andar sin camisa enseñando las pelusillas del pecho. Reirme cuando, ya acostumbrada a este tipo de situaciones, llevo a una amiga a casa, y nada más cruzar una mirada por el pecho de mis compañeros, éstos corren a sus habitaciones a colocarse una camiseta por encima.

-Levantarme tempranito, andar por casa y soportar la terrible visión de verlos recién levantados, con el pijama de ositos o en ropa interior, aún restregándose los ojos para hacer desaparecer las lagañas. ¡Dios qué castigo! Por eso luego tengo pesadillas…

-Ver cada día solo mi letra en la lista de la compra común. Ocurre, querida Maribel, que ese fatídico día que te levantas con mal cuerpo y que saliendo de la rutina decides desayunar un vaso de leche… ¡Sorpresa! No queda leche… y, ¡Oh, sorpresa de nuevo! Cuando lo comentas en casa te sueltan que ya todos lo sabían. Y yo me pregunto por qué no lo dicen antes; antes del día que vas a hacer la compra, claro.

-Ya decía Manuel Jiménez: Teoría de la Generación Espontánea. Pregunta teórica: ¿De dónde sale el papel higiénico?

-Mi piso, en general está compuesto por un baño, una cocina, un salón, una salita (más o menos ordenada), y dos cuevas. Los niños duermen cada uno en una de las cuevas (yo me compré unas mascarillas para visitarlos allí de vez en cuando, aunque suelo no entrar por mi salud física); y yo duermo en mi habitación, que es cuarto durante la noche y funciona como salita durante el día (por eso de que al ser grande, tener balcón, y estar temporalmente ordenado, mis compañeros pasan más tiempo en él que en el suyo propio: ¡hasta se vienen allí por las tardes a estudiar!).

-El fútbol, las conversaciones y la perversión de la mayor de los tres (oseasé, por meses, yo):

(Diego): …. Nacho Vidal…
(Maribel): ¿Quién es ese?
(David y Diego, al unísono y con los ojos fuera de las órbitas): ¿No sabes quién es Nacho Vidal?
(Maribel): No. ¿Es famoso?
(Ds, mirándose entre risas): Sí, un montón.
(Maribel, reflexionando: si David y Diego lo conocen y tenemos en cuenta que creen que García Márquez es un famoso joven actor… ¡será futbolista!): ¿Qué es futbolista?
(David, riendo): Sí, mete goles.
(Maribel, convencida de haber acertado): ¿Y en qué equipo juega?
(Diego): ¿De verdad no lo conoces?
(Maribel): No me gusta demasiado el fútbol, lo mismo lo conozco de verlo en la tele pero no asocio su nombre a ninguna cara.
(David): Las tías suelen asociar muy rápido su nombre, pero no con su cara, exactamente.
(Maribel): ¿Eso quiere decir que es un buen y guapo jugador?
(David): Hombre, yo al fútbol seguro que juego mejor, claro que yo, preferiría ser como él y jugar en su lugar.
(Maribel, ya aburrida de tanto famosillo): A mí es que el mundo del corazón no me llama la atención, así que no conozco a muchos…
(Diego, riendo): Maribel, es que eso es cultura general española. Es que no saber eso… tanta lectura, tanta escritura y eres una inculta…
(Maribel, ya hasta avergonzada): Bueno… no sé, si hubiera escrito algún libro o hecho algo importante lo mismo si lo conocería, pero futbolista…
(Ds): ¿Algo importante? Batió un récord… y hay todo tipo de objetos con su nombre…

***

(Maribel, tímida, buscando en google varios días después, tras desechar la magnífica idea de Diego de que preguntara por Nacho Vidal a una de sus profesoras o a alguna de sus compañeras de clase; temerosa de que la tomen por inculta): ¡La mare que los parió, sí que mete goles el Nacho!

-Asistir a las terribles noches en las que Diego come patatas fritas. Ya lo estamos enseñando a comer sano, pero en sus comienzos, no podía pasar un día sin que no hiciera una comida junto a un gran plato de patatas. Me recuerda mucho a las comidas en “Edimbrá” (pronunciado a lo Ruso). Sobretodo echaré de menos ver cómo fríe las patatas en la sartén al fuego y cómo luego, con la espumadera las lleva (una a una) hasta el plato (casualmente situado en el otro extremo de la cocina). No sé, quizás no sepa que las patatas no tienen memoria y que una vez en el plato no piensan volver a la sartén; lo digo por el camino de goteritas de aceite que se queda por toda la cocina.

-Al caso: la espumadera. Es ese utensilio, CON AGUJERITOS, que se utiliza para sacar comida de una sartén con aceite hirviendo. Si tiene AGUJERITOS será para que el aceite se filtre a través de él, de nuevo, hacia la sartén, ¡y no hace falta que zarandees la espumadera en el aire durante el infinito camino existente entre la sartén y el plato, porque el aceite sale solo, no se fuerza!

-En Sevilla hace un calor asfixiante; y el agua de grifo está mala, malísima. En vistas de que nadie tiene el valor suficiente para cargar con una botella de 5 litros de agua, con todo el calor de la tienda al piso, se procede a sacar dicho alimento fundamental de la lista de la compra común. A partir de entonces, exceptuándome, a todos les parece buena el agua de grifo. A mí no tanto, pero empezaré a acostumbrarme en vista de que el agua que compro comienza a evaporarse por litros de mi lugar en la nevera.

-Resulta divertido que tus compañeros de piso no sean demasiado juerguistas y que justo decidan hacer botellón en tu salón (que está justo al lado de tu habitación, separado por las grandes paredes de papel de fumar) la noche antes de uno de tus exámenes de matemáticas. 5 chicos bebiendo y charlando en tu salón y tú con unas ojeras hasta los pies, sin poder dormir, matando el tiempo con un libro, temerosa de que ya borrachos vengan a despertarte. Pero lo más divertido de todo es despertarse a las 7 de la mañana dispuesta a hacer el mejor examen de matemáticas de tu vida, escuchar la puerta y saber que ya han llegado los últimos (porque el primero llegó a las 6 de la mañana). Salir rumbo al baño y que, parándote a medio camino, te pregunten dónde está la parada de bus más cercana para ir a Triana. Y tú, pobrecita, te vuelvas medio dormida y te encuentres con una chica vestida de fiesta, llorando en la puerta porque no se acuerda de nada de lo que hizo anoche, no sabe dónde está ahora mismo y debe comenzar un examen en un par de horas en la facultad de Ingeniería, en Los Remedios. Que después me enterara que una de mis Ds la había encontrado durmiendo en su cama a su vuelta al piso a las 7… Cuando yo volví de mi examen, NADIE (casualmente) sabía nada de ella, nadie la conocía y nadie sabía cómo había llegado hasta allí. Tampoco sabían cómo un cono naranja de esos que se ponen para señalizar peligros había ido a parar a la estantería del salón.

-Ver cómo Diego se ríe de mí porque una vez tendí las braguitas del bikini en las cuerdas de la cocina. Luego vino un poco de viento y la mitad de mi bikini fue a parar al patio del 1º. Creo que viven chicos allí, así que he preferido comprarme otro bikini antes que pasar la vergüenza de ir a decirles: “Perdona, ¿puedo entrar a tu cocina? Se me han caído unas braguitas de bikini (blancas) en tu patio”.

-Definitivamente Diego debería haber estudiado Bellas Artes. Aún no he entendido la manía de ponerse a “estudiar” en la mesa del salón, teniendo como se tiene, una habitación. Sigo igualmente sin entender, cómo se puede estar estudiando y a la vez pintando el mantel del salón.

-No necesitamos radio en el piso: ya tenemos a Diego, que para el caso es lo mismo. Pobrecico… ¿dónde lo querrán, si hasta estudiando canta?

-Los domingos duermo en el piso sola (puedo decir que a ninguno de mis compañeros masculinos les gusta hacerlo y que me toman por valiente). Despues de un par de noches de insomnio me acostumbré a dormir nada más llegar a eso de las 8, de modo que pudiera levantarme sin problemas a las 7 de la mañana y, evitara las horas de menor luz para intentar dormir. Cosa que nadie sabía hasta que un domingo Diego se presentó en el piso pasadas las 8. Yo andaba medio dormida pero como siempre, cualquier ruido me asusta y corrí a abrir la puerta de la habitación y mirar la puerta: y efectivamente, una sombra se dejaba ver en el pasillo. Mi patata bombeó tanta sangre en el par de segundos que tardé en reaccionar, que pensé que me iba a crecer el pecho.

(Dejo abierta la lista; probablemente recuerde más asuntillos en los próximos días que decida compartir).

Hipocresia

2009-07-25T21:19:00.000+02:00

Llevo meses sin escribir una palabra. Después del trágico mes de Julio que he pasado rondando los pasillos de mi facultad entre examen y examen, abandoné el portátil entre los libros en el rincón más alejado de mi casa: el lavadero, donde suelo no entrar por propio instinto desde el día en que padre dijo que había matado una salamandra que procuraba entrar por la ventana.

Me he centrado en la lectura, pero de escribir, ni gota.

Hoy sin duda, es un buen día para hacerlo. Acabo de recibir el correo de un amigo al que aprecio desde hace mucho y por el que siento un gran cariño. No pretendo solucionar los problemas que tiene en estos momentos, porque aún no sé realmente cuáles son y porque quizás no sean de mi incumbencia; pero solo al insistir en hacerlo, el chico se dejó caer con más de 10 líneas en las que no me bajaba de santa. Obviamente. Yo a él lo hubiera ascendido a querubín, de no ser porque me subió el enfado con la coletilla final: sí, sí, muy virgen me recuerda que soy; pero no sin dejar caer que era algo que NUNCA hubiera imaginado de mi. ¡Oseasé! Vamos… voy a tener que habituarme a los e-mail reenviados tipical “niñatilla”: <<¿qué piensas de mí?>>.

Lo que me quedaba por oír: soy Maribel, la mala malvada bruja. Claro que cuando los problemas aparecen, los amigos pasan al mundo de los monstruos y Maribel se instala a sus anchas entre algodones en los cielos.

Cuando alguien se va, deja un hueco tan grande que a veces no se encuentran suficientes amigos para llenarlo

2009-05-19T14:36:00.005+02:00

Fueron años difíciles. Fueron duros meses de guerra interior. Fueron largos días viendo el mundo pasar a la sombra de un árbol. Fueron tristes los minutos de esperanza; y sigilosos los segundos de miedo.

Levantarse cada mañana con la firme creencia de que ese, y no otro, iba a ser el día. Hoy lo veo; hoy me ve; lo saludo; me saluda; ¿qué tal estás?; bien, ¿y tú?; bien, gracias, sobreviví a tu pérdida.

Bueno, me dediqué a estoy a lo otro; me centré mucho en el trabajo y saqué sobresaliente en los estudios. Estuve meses encerrada en casa junto al móvil esperando una llamada tuya, quizás esperaba que quisieras explicarme quién era ELLA... pero en fin, tú no te preocupes por nada que yo estoy bien. ¡Ah! Falta decir que todavía no puedo sacarte de mi cabeza; que los momentos a tu lado parecen haber saturado mi cajón de memorias; y que aunque pasan los días, no puedo dejar de buscarte en cada hombre que pasa por mi vida. Eso... quitando que TODO lo que hago es para que estés orgulloso de mí y decidas volver, ya sabes que yo te perdonaría. ¿Este vestido? Uf, es nuevo; lo compré hace poco y me lo pongo siempre que acudo a lugares donde hay posibilidad de verte...

Sí, podría decirle eso. Tal vez inventar que después de él hubo otros; simular entereza; enfrentarse a los miedos. ¿A quién quiere engañar? El tiempo pasa y nada ha mejorado: si no se ven pese a su empeño es porque él evita el esperado encuentro; si no nota lo bonito del vestido es porque ahora le gustaría ver el del otra.
Y si pasa a su lado sin saludarla, si ni siquiera la mira, será porque nunca hubo algo lo suficientemente bonito que le hiciera recordar.

[No sé si se entiende... o no... la verdad es que me he despertado a media noche, sobresaltada pensando en alguien que el destino quiso dejar atrás. He sentido unas ganas locas de escribir y aunque he tenido que despertar al vecino (bah, mi compañeros de piso), no he podido frenar mis ganas de dedicarle algo a la memoria. También de decirle, aunque no me escuche ya: TE RECUERDO].

¡Cumpleaños Feliz!

2009-05-14T14:43:00.003+02:00

14 de Mayo de 2009.

¡Por fin hoy es mi cumpleaños!

Cena, tarta, fiesta... ya todo está listo para celebrar que casi llego a la veintena. ¡Por Dios! Empezarán a salirme canas, me volveré menos loca, seré más centrada, más madura, más intemporal... Cambiaré el cine por el teatro (o la ópera...), la comida rápida por los restaurantes, la ropa pegadita por la ancha, el tuenti por el facebook, el internet por los libros (¡ostras! que eso ya lo hice...), los msj short x ls yamads long, las discotecas por los pubs, la noche por el día...

¡Adoro ser tan joven! (A los de farmacia: ¿no hay forma de alargar el presente?).

Nos conformaremos con lo que nos toca... ¡Un saludo a todos!

Un trocito de vida IV

2009-05-10T21:38:00.003+02:00

-1994...

El año que entré al colegio. Tengo poca conciencia de esos días. Mi hermano me acompañaba al colegio de la manita; me soltaba en el patio de los "peques" y se iba con sus compañeros. Yo no tenía ni amigos, ni amigas y mi propia soledad me hacía llorar. La profesora tenía que llamar cada recreo a mi hermano para que viniera a consolarme. Un día mi hermano no vino: yo lloraba incansable y mi tutora no sabía qué hacer conmigo. Dos chicos se acercaron a mí. Uno rubio; otro moreno. Recuerdo que el rubio me dijo: "¿Qué te pasa? ¿Por qué lloras? ¿No tienes bocadillo?". Me acompañaron ese recreo; y también el siguiente. Y el próximo... Al rubio no se le han quitado las ganas de comer y el moreno sigue tan tímido como entonces. Ahora no sólo compartimos el recreo, desgraciadamente también el piso, las juergas y las horas de estudio.

Un trocito de vida III

2009-05-10T20:52:00.004+02:00

-1991...

Aunque quisiera, no encontraría fotos de mi primer año de vida. Mis padres dicen que estaba mal, débil. Un año ingresada en un Hospital no me había hecho ningún bien: siempre estaba ojerosa (algo que no ha cambiado...); lloraba al tacto de personas; mantenía mi palidez y no comía casi nada. Mi madre, temerosa de que algo me sucediera, me ocultó de la vida: si fallecía, prefería no tener nada que le recordara a aquella niña pequeña y pálida que no dejaba de llorar.
Me dieron un alta de dos días para asistir a la boda de mi tía. Exceptuando el caso, nunca había pisado la calle desde mi alumbramiento.

-1992, 1993...

No puedo decir mucho de esos años. Me contaron que me costó muchísimo andar, que era muy lanzada, pero que cuando me percataba de que nadie me pellizcaba el blusón por detrás me tiraba al suelo y me ponía a llorar.
También dicen que era adicta a chupar el "tete". Después de probar con guindillas, sal, manzanilla y otras porquerías; un día, el "chupe" se me cayó en el cubo de la basura. Lloré durante horas pero nunca más volví a chupar uno. Ni recién comprado.

Un trocito de vida II

2009-05-05T18:50:00.002+02:00

-Embarazo...

Cuando eres alérgica al látex hay dos cosas que tienes absolutamente claras. La primera que debes tener cuidado en tus relaciones; la segunda que después de casada serás inmediatamente madre. Pobre... mis padres no corrieron la misma suerte: dos hijos buscados mediante pastillas y tratamientos (y eso que mi abuelo la vigilaba de pequeña para que nada sucediera...).

-Nacimiento...

Vine al mundo un 14 de Mayo de 1990. Ha sido la única vez que he llegado puntual a una cita. Llegué con pequeños problemas de corazón y tuvieron que hospitalizarme antes de abrir los ojos.

Un trocito de vida I

2009-05-05T18:26:00.004+02:00

Quedan exactamente 8 días, 5 horas, 30 minutos y 20 segundos para la llegada de mi cumpleaños.

Y ya van 19.

Acabo de darme cuenta que ya va mucho recorrido y que poco a poco va quedando menos. Cada año ha sido simbólico, imprevisible, nuevo, mágico, mejor... He crecido un poco más cada segundo de mi vida; he aprendido a quererme, a ser feliz tal cual; a aceptar a los demás como son; a no dejarme llevar (o a hacerlo en ciertos contextos...); a mirar mi presente (al suelo, no hay nada delante, no hay nada detrás); a adaptarme a los cambios; a saborear lo que me ha tocado.

Para entender quién quiero ser, tengo que saber quién fuí; tener en cuenta cada trocito de mí que se quedó en la memoria (ahora es cuando me arrepiento de no haber escrito nunca un diario...):

Mariposas voladizas

2009-04-16T18:50:00.002+02:00

Recapacitando sobre las hipocresías de la vida.

Tengo un amigo, antiguo compañero de clase, que parece mi hada madrina (eso, o mi conciencia, no sé). Cada vez que hablamos, me pregunta cómo me va (ahora que lo pienso, todas las conversaciones que tenemos derivan en mí…), qué pienso de tal o cual tipo y cómo anda mi ánimo.

Acabo de darme cuenta que ha habido muchos hombres en mi vida; no todos han sido amores, muchos han sido amigos, compañeros o simples conocidos.
La primera vez que me interesó un chico fue con 4 años. Medio metro, y enamorada de mi mejor amigo. Dicen que el primer amor nunca se olvida, y supongo que se referirán al “Primer Gran Amor” porque a David yo ya lo olvidé; mejor dicho, cambié el amor que sentía hacia él por la más cómplice de las amistades. Y así ha sido durante 11 años. Estoy segura que perdió todo aquello que un día me enamoró de él.

Y con todos los demás ocurre algo parecido. Ahora tienen novia, los veo más maduros, más centrados, hasta más gordos. Se me antojan más feos, menos llevaderos, más lejanos. Cuando los miro pienso en el tiempo que me gustaron y me asusta saber que no sé siquiera, de qué me enamoré. No encuentro nada bueno en ellos.

Ley de vida, supongo. Perfecto hasta que rompes con él. Dicen que :”Nadie es perfecto hasta que lo conoces a ÉL”.

Esperaremos.

Historias para no dormir XIX

2009-04-14T13:01:00.003+02:00

Semana santa.

La única época festiva del año que estoy deseando acabar antes de empezada. Yo respeto mucho el orden: los santos y vírgenes ahí y yo aquí, lejitos, cada uno en su sitio.

Mi Semana Santa tiene, desde donde yo lo veo, tres puntos buenos: el primero, que saca mi parte más activa (por eso de que, recopilando han sido 15 las horas que he dormido del martes al domingo); el segundo, que me proporciona momentos de diversión y aprendizaje (por eso de que la gente no tiene remedio); y el tercero y último, que simboliza el comienzo de la mejor etapa del año (primavera… cumpleaños… exámenes… ¡verano!).

No soy, nada, nada, nada, católica. Hice la comunión obligada por mi madre (que es, bastante santurrona) y no he vuelto a entrar en una Iglesia desde entonces. Veo las bodas, bautizos y comuniones desde la entrada; y procuro en los conciertos de La AMU sentarme lo más cerca posible de la puerta. No sé… quizás sea esa la razón de que me resulte tan extraño tener amigos tan… tan… tan católicos. Una semana antes, ya están nerviosos, ansiosos por vestirse de penitentes o llevar algún paso. Mientras que los demás soñamos con la semana de vacaciones, buscamos ropa e investigamos por Internet dónde se van a hacer las mejores fiestas; ellos preparan las túnicas, los guantes y las velas, e investigan cómo van a salir los pasos más famosos en las principales ciudades. Dos ejemplos simbólicos:

El Jueves Santo, tras 6 horas de procesión lenta por las calles de San Pedro de Alcántara (Málaga), acabé tirada por los suelos. No podía dar un paso más sin sentarme. De camino al bus que nos traería de vuelta, bocadillo en mano, le comentaba a un compañero de La Agrupación que si quería (de guasa) llevarme. Está como un toro: alto y muy fuerte. Mientras me decía que no, intenté convencer a su amigo; y fue grande mi sorpresa cuando tras decirme que sí y yo preguntarle si podría con mi peso (éste es más delgaducho) me respondió: “Hombre claro, Mari, ¡si yo llevé el Cautivo!” (Se sepa, que el Paso del Cautivo es, supuestamente, el más pesado de todos los que salen en Ubrique).
Otra gran anécdota de hace un par de años. Según me contaron no se puede comer carne durante Semana Santa (yo el domingo me harté de chuletitas, costillitas y demás); y habitualmente, cuando vamos a comer a un restaurante en San Pedro de Alcántara, antes de tocar, pedimos filetes y churrascos (que para eso paga La Banda). Lo divertido fue cuando un compañero novato, tras descontrolar con sus tonterías al camarero dijo: “Yo quiero una hamburguesa de pollo, sin carne, por favor” (los ingredientes de la hamburguesa de pollo eran: filete de pechuga de pollo, lechuga, tomate y mahonesa). “¿Prefiere usted, un vegetal?”, le preguntó el camarero. “No, es que el vegetal no tiene carne”. La cara del camarero era un enigma; tanto, que no hemos vuelto a comer en el mismo sitio desde entonces.

La carrera empieza el sábado: nadie duerme el sábado noche. Los músicos salen de fiesta para poder pelease así el Domingo de Ramos por ver quién tiene las ojeras más grandes. Ley de vida. Tres horas de procesión, comida pagada y playita, ¿qué más se puede pedir?
El Miércoles Santo toca acompañar al Cautivo por las calles de Ubrique. La Agrupación pierde varios músicos pero gana afinación (lo siento, es lo que tienen los novatos: poco oído musical). Acabamos sobre las 3; luego un par de cervecitas y caer rendida en la cama.
El Jueves Santo, después de comer hay que emprender el camino hacia San Pedro de Alcántara. Igual que el Domingo de Ramos, el bus es un caos: voces, chillidos, cantes, chistes… Es lo mejor de toda Semana Santa, los únicos momentos que luego suelen echarse de menos. Al llegar, comida rápida y gran preparación para soportar las 6 horas de trayecto por las calles malagueñas. La cama más cercana está en Ubrique a eso de las 7 de la mañana.
El Viernes Santo dotamos de melodía a la silenciosa Loli (ui, perdón. Alias, Virgen de los Dolores) por las calles de Ubrique. Tan callada, tan triste junto al Santo Entierro.
El Sábado toca celebrar que ya todo acabó; y el Domingo de Resurección con mucho sueño (por las horas perdidas), afónica, con la boca llena de llagas, y empuntada: ¡Toro de Cuerda Benamahoma!

¡Vivan los empujones que las distintas hermandades nos permiten dar a las viejas católicas que salen tras los pasos arrollando a todo hombre, objeto o animal que pase delante!

Este es el planning de mi Semana Santa desde hace ya 7 años. No lo cambiaría por nada (ni siquiera por un viaje a la India, que es mi país favorito).

Ahora ya solo queda que el DESARROLLO del mes salga como esperamos: muchas juergas, pocos exámenes, y mucho rebujito en la Feria de Abril de Sevilla.

14 de Abril de 2009

A..."ese"

2009-03-31T18:53:00.007+02:00

-Nota 1: Muerto el perro comenzó la rabia...

-Nota 2: Ya nada volverá a ser como antes...

-Nota 3: A este paso muero de un paro cardíaco...

-Nota 4: Dejaré los prejuicios, me fijaré en el carácter y no en la apariencia...

Lo conozco ya desde hace un par de años y con todo, tiene la increíble capacidad de sorprenderme a cada paso. Realmente a día de hoy, no sé ni qué decir de él, resulta a mis ojos un cruel desconocido.

Físicamente, sin que me pegue su novia y siendo sincera, voy a admitir que Señorito A es muy atractivo. Quizás demasiado. Rubio, alto, delgado; esconde la carta de la seducción bajo la manga.
Las niñas de ESO se pegaban en el instituto por hablarle... y ni qué decir tiene que las chicas de Bachillerato nos pegábamos porque no nos hablara. En fin, la gente cambia con el tiempo: yo era igual de insípida y estúpida con su edad; y también pegaba porque los de Bachillerato me dedicaran una miradita (seguro que Manuel rie cuando lee esto...).
Yo me preguntaba por qué siendo tan guapo, no tenía novia; mis dudas quedaban rápidamente aclaradas cuando pensaba en su carácter: ¿quién querría tener a un animal al lado?

Antaño, Señorito A daba la impresión de ser un niñatillo estúpido y creidillo. No ayudaba mucho que le gustara vestir con ropa deportiva; tampoco que viviera en la sierra; y mucho menos que tuviera ciertas buenas compañías. Si a todo ello añades que TODOS le teníamos por el chico bruto, el ignorante, el payaso de turno, se forma una mezcla de componentes de los que suelo alejarme por propio instinto.
Y tanto es así, que no sé por qué no hablé con él la primera vez que nos conocimos; sí recuerdo que confió pronto en mí, porque ya la primera semana de clase empezó a transformar el nombre que yo dibujaba en las pizarras, de modo que de "Maribel", pasó a ser "Xuribel". ¡Gracias, ésta te de la debo! (Yo, of course, pasé a llamarle Chicken Little, por eso del parecido...)

Quizás sea hora de admitir nuestro engreimiento; el mío va por delante. Sé que todos nos creíamos con cierta superioridad, tanto intelectual, como personal, sobre el "mendrugo" de la clase y sé que todos somos demasiado orgullosos para admitirlo. Yo hablo en nombre de todos; y también en nombre de todos (y repito, el mío siempre a la cabeza) te pido disculpas, Señor A, por haberte tratado como a un marginado. Es una pena que seamos muy inteligentes para comprender textos y ecuaciones y para entender la biología; y que no hayamos sido capaces de comprenderte, de tratarte como merecías.

Me resulta grato tener noticias del Señor A, de vez en cuando. Me alegra hablar con él; me rio con sus ocurrencias y me divierte saber que está contento allá donde viva.

Algo que siempre voy a agradecerle es su preocupación constante por mí. Cuando estaba triste se acercaba (aunque sólo fuera a meterte conmigo) a consolarme; y cuando me enfadaba, sin saberlo, lo tenía cerca para comerse mis insultos. ¡Me aguantó tanto! (Y yo a él, eh, que conste...)
Y tanto... Recuerdo que el verano pasado, durante la feria de su pueblo bebí demasiado alcohol (en proporción a lo poco comido) y que llegado cierto momento de la noche acabé vomitándolo todo. Más tarde lo encontré y tuvo la delicadeza de prestarme las llaves de su casa para que descansara en ella (que a mí se me ocurriera tiras las llaves por El Tajo, es ya otra historia).

Hay, sin embargo, una conversación que nunca voy a perdonarle: ya a finales de curso, estábamos el Señorito A, el Señorito R y yo sentados en uno de los escalones de subida a la pista deportiva del instituto. Algunos chicos de la clase jugaban al fútbol y otros contemplaban extasiados la belleza de los culos de las niñas pequeñas. Yo me reía de la situación al sentirme realmente incómoda con la conversación (ahora no tanto... ¡vivo con dos hombres y soporto mil situaciones similares al día! Las hormonas...)a lo que Señor R vino a preguntar de forma descarada si yo usaba tanga. Y otro respondió por mí: "No, Maribel llevaba tanguitas en primero, pero ahora lleva culotes, ¿no ves que yo ya las tengo caladas a todas...?" (Omito el comentario, y dejo constancia del "guantazo" que se llevó).

La apariencia lo es todo y el Señorito no daba muy buenas impresiones: me pegaba, me maltrataba física y psicológicamente (y luego las facturas del psicólogo las pago yo...), me insultaba, me mojaba en la ducha... tan traumatizada me dejó que tuve que dedicarle uno de mis primeros escritos en este blog...(que por cierto, uf, ya lleva dos dedicatorias...). Incluso los profesores estaban agotados con su presencia, ¿a quién se le ocurriría dormir en las clases? ¿O saltárselas para hacer auto-stop? ¿O grabar a ciertos profesores?
El día de nuestra cena de fin de curso tuve una experiencia muy... ¿cómo calificarla? ¿divertida o interesante? En fin, una experiencia inolvidable que no voy a contar aquí. El caso es que cuando algunos de mis profesores tuvieron conciencia de la notica (¿quién lo dijo, joé?) vinieron muy sorprendidos a preguntarme detalles: Manuel, rió; Pepe Olmedo me llevó a parte para enterarse, cual cotilla, de todo; y Manuel Jiménez dijo (y eso no se me olvida): "Um...¿con Señor A?". La traducción de la cara era: "¿Tú que buscas todos los hombres en Grazalema? ¿Y no había otro?" Una cara entre defraudada e ilusionada [por cierto que aquel día, el señorito A me invitó formalmente a comer en su casa con su familia...].

Cuando se daba la ocasión, teníamos nuestras buenas charlas por msn. Entonces era totalmente diferente: era sencillo, aducado, bueno, simpático, sensible, interesado por el mundo... Yo podía hablarle con libertad sobre lo que me acontecía que sabía que al otro lado había alguien que escuchaba atento y que procuraba darme el mejor consejo. Él también me hablaba de su vida, de sus amigos, de su familia... ¡Y todo era tan perfecto... que no entendías cómo podía llegar horas después a clase y ponerse una máscara tan horrible! El chico bueno, y el chico malo.

Hago un inciso para hablar de esa característica forma de expresión. No sólo es que en su vocabulario hubiera más palabras inventadas que reales; es que las pocas reales eran vulgares. Cambiar cuello, por pescuezo; pie-mano, por pezuña; o llamar Xumari y Paliba a sus amigos ha sido siempre típico en él. Y no me meto en los idiomas... Estoy rememorando (mientras me troncho de la risa) el día que Esperanza, la profesora de Francés preguntó, casi a la salida de clase: "¿Hay tiempo para otro ejercicio?". Y el Señorito A, desde la puerta, mochila en mano y tras mirar el reloj respondió con un movimiento oscilatorio de la mano: "So, so" (dicho, "a la española" y viniendo a ser traducido como: "Así, así").

Me lo han cambiado tanto... cuando descubrí cómo era realmente quise ser concubina de su harén; ahora creo que bastará con erigir un monumento en honor de su novia, que fue capaz de transformarlo.

Yo lo quiero mucho (¡joé, que sí!)lejitos de mí. De ahí mi reacción de ayer. Me llamó a eso de las seis para comentarme que iba a solicitar una beca para ir al extranjero, que la iba a pedir a Francia, y que si se la daban sería para ir conmigo. No es de extrañar el grito que pegué: "¿Que, qué?". A ver, centrémonos: ví pasar delante de mis ojos las imágenes de París, la ciudad del amor, y a un grupo de jóvenes entre los que estábamos, paseando debajo de la Torre Eiffel. Ví el Louvre, el Sena... y comencé a asociarlo todo... ¡Imposible!

Sé que se enfadó un poco con mi actitud, pero es que hay cosas que no se pueden controlar. Luego vino lo del blog de fotografía... que me abrió los párpados dormidos; más tarde sus palabras...que me dieron luz (sus gustos por el viaje, por los monumentos, por los paisajes... su timidez...). Y finalmente mi blog... que despejó todos los pensamientos de mi mente.

Siento muchísimo no haberte valorado. También siento no haber estado a la altura. Sobrevalorarte. Ignorarte. ¡Siento haber sido tan altiva!

Gracias Señor A, por haber abierto mis ojos sobre el mundo. Gracias por haberme soportado. Gracias por leer cada noche lo que escribo. Gracias por estar ahí cuando se te necesita. Gracias Iván Fernández de la Asor.
¡Eres un pe"d"acito de pan! (Duro...)

-Nota 1: No sé si ésta también es una desmesurada historia platónica con un agridulce toque de dolor y una pizca de romanticismo.

-Nota 2: Quedas invitado a pasar unos días en Sevilla (novia incluida).

-Nota 3: El CSI cierra sus puertas con candados (fracaso total).

-Nota 4: En caso de reabrirlas se procederá a buscar a Francisco Sianes, que al parecer tiene más futuro como científico que como profesor.

-Nota 5: Iván gracias por los ánimos.

-Nota 6: ¡Ah! Lo olvidaba. Después de todo, quizás conozca a otro hombre perfecto... Y no lo señalo porque puedo romperme una uña con la pantalla del ordenador...

¡Un besazo! ¡Espero verte pronto!

Del sentido de la madurez

2009-03-30T10:22:00.000+02:00

Tengo una duda personal: ¿Cuándo los demás deben comenzar a tratarnos como adultos?

Hay personas que aun no entienden que, con 18 añitos, ya no somos niños de preescolar. Sé que para mis padres, el ejemplo más claro, nunca voy a dejar de ser “su niña pequeña”; y que el desgraciado de mi hermano nunca va a dejar de vigilarme cuando salgo por las noches. Del mismo modo, ampliando el círculo, supongo que todas las personas que me vieron crecer, mi familia, mis amigos, mis compañeros, tampoco dejaran de verme como una niña pequeña que comienza a hablar. ¡Seré un Peter Pan particular eternamente!

Creo que sí. Recuerdo que cuando éramos pequeños mis compañeros habituaban a copiar durante los exámenes; había quién se quejaba, mas los profesores siempre respondían con la misma frase: “Esto es aquí, pero el instituto es diferente; allí quién no estudia no aprueba”.
Los seis años de instituto, no variaron mucho del colegio: ni era tan complicado como nos decían, ni mis compañeros dejaron de copiar. Sobra decir que ante nuevas quejas, la frase, aunque por boca diferente, seguía siendo la misma: “Bachillerato es otra cosa, ahí sí que no se puede copiar… porque luego no se aprueba selectividad…”. Los pocos que llegamos a Selectividad sabemos que, no era la meta negra que nos imponían en bachillerato. De hecho, también es fácil copiar. Y ya en mi primer año de facultad, puedo afirmar que el tópico se cumple: aquí también se puede copiar.

Ocurre algo similar con el carácter de las personas: desde pequeños siempre andan con tonterías, con batallitas, con insultos, con gracias. Siempre aspiras a que maduren en un futuro muy cercano.
No había ocurrido en mis años de instituto. Tuve tres miedos al llegar a la facultad: el primero, no encajar; el segundo, ser un poco infantil; y el tercero, no estar a la altura académicamente. La poca experiencia de los meses me ha ido quitando de golpe los miedos: tengo muchas amigas y amigos en clase y en la escuela; y aunque no a la perfección, me va mejor de lo que esperaba.

El infantilismo es otro asunto. Yo no me veo como una universitaria. Me miro cada mañana al espejo y medito qué soy. Con mi apariencia de niña buena, y mi pequeño cuerpecito (que no pasa del 1.60), doy la talla de una adolescente de ESO. De ahí que siempre tenga que sacarle el carnet al portero de las discotecas. Mentalmente, si lo pienso profundamente, soy igual de infantil.
Y bueno, a mis compañeros y amigos los considero como tales. Yo no puedo creer que señorito Y es muy maduro cuando sé que hace un par de años saltaba por los pasillos. Tampoco puedo creer que la chica X que va muy bien vestida delante de mí es una mujer juiciosa porque inmediatamente me vienen a la mente los recuerdos de una conversación puramente adolescente. Y sé que les ocurrirá lo mismo a nuestros padres, a nuestros profesores, a nuestros amigos, ¡porque ellos nos han visto crecer, y no pueden asimilar el cambio!

Si hay cambio… porque, después de plantearte la edad delante del espejo, llegas a la escuela y te encuentras a los compañeros jugando con una bola de papel de aluminio; a las chicas ocupadas con la revista de los famosillos de turno; y a los otros chicos cantando y bailando por los pasillos. En la clase, se siguen oyendo las mismas tonterías, todos se siguen riendo cuando el profesor dice bobadas del tipo “esto es así, cojones, y punto”, y todos siguen poniendo motes a los profesores (y –ay- a ellos mismos). Como dato, el “payaso” de mi clase, tiene más de 25 años.

La diferencia está en que antes esperábamos ansiosos la llegada del viernes y ahora nos afanamos a la idea de que todos los jueves hay fiesta. Las otras esperanzas de cambio son pura fantasía.

Contra el desaliento

2009-03-24T19:13:00.005+01:00

Llueve, me mojo y no me importa.

No hay gota capaz de empaparme; no existe agua suficiente para atravesar mi corazón como lo hacen tus palabras. No puedo tapar mis heridas. Créeme, nada provoca más dolor.

Solo me arrepiento de ser invisible a través de tus ojos.

PDT: Te quiero.

En el piso...

2009-03-24T14:09:00.001+01:00

El Hormiguero

¡Importantííííísimo!

2009-03-23T19:03:00.001+01:00

https://www.blogger.com/comment.g?blogID=4440547508508365853&postID=430031928103631018

Petición indirecta (no, no, muy directa), para que Joselu escriba, de nuevo, en su blog.

Historias para no dormir XVIII

2009-03-22T17:40:00.002+01:00

Enseñanza de la pequeña saltamontes: “Nunca digas esto no me gusta sin haberlo probado antes”.

Soy en general poco española: no me gusta demasiado el flamenco (aunque las sevillanas sí sé bailarlas), no me interesa el toreo, y no oculto las banderas de otros países en ropa y zapatos para revalorizar la española. Mis amigos más “pijos” (que son, demasiado “patrióticos”), dicen que parezco extranjera y que no valoro lo que tengo. ¡Eso será!
El caso es que el sábado venían a Ubrique los recortadores valencianos; y mi cuñadita regaló a mis padres 2 entradas. Mi padre no podía ir, y mi madre adora los toros (y los toreros, y el fútbol, y el flamenco… purita española); así que tuve que hacer acopio de valor y acompañarla, porque no conozco a nadie que sea capaz de aguantar sus enfados.

No sé por qué esperaba ver una plaza llena de viejos (que los viejos son muy españoles todos) contemplando extasiados los movimientos de capote de otro par de viejos (ignorancia taurina la mía, supongo). Pero no. La plaza estaba llena de niños, algunos padres y muy pocos jóvenes. Y no. No eran toreros viejos, eran –muy- jóvenes recortadores. Sobra decir que el libro que llevaba para matar el aburrimiento y los caramelos, no salieron del bolso. Aunque la cámara estuvo en todo momento entre mis manos.
¡Eran muy guapos! Hacían saltos de vértigo con unas piernas casi tan largas como la totalidad de mi cuerpo, aunque he de admitir que conozco a grazalemeños que saltan vaquillas tan bien como ellos (y están menos reconocidos).

Fue la bomba. Canté, salté, animé, y grité cuanto quise. Mi madre se reía, acostumbrada; los enanos que tenía al lado me miraban espantados e ilusionados. Estaban siempre pendientes de mí, de mis burlas, de mis voces, de mi cámara… Puag, pensarían que estaba loca, aunque me agradecieron antes de salir el balón que Panchito, uno de los recortadores mi tiró (y que no pude coger por tener la cámara entre las manos).

Cuando acabó el espectáculo, la gente de Ubrique se pegó por salir. Mi madre y yo esperamos que todos hubieran salido para comenzar nuestro paseo por el graderío. Llegamos a la puerta en el momento justo en que comenzaban a cerrarla. Mi madre comenzó a decirle al muchacho que no quería quedarse allí dentro; y yo comenté que me daba lo mismo, que en un salto me plantaba en el cuartillo donde se vestían los chavales. ¡Y me invitó a ir!

El muchachito (con el que, según contó mi madre a mi padre, yo había estado ligando para que me dejara entrar) había invitado también a otras cuatro chicas; la mayor de ellas acababa de cumplir 16 años (recuerdo que yo estoy a punto de llegar a los 19). Me sentí superior pasando delante del gran grupo de “niñatillas” que la guardia mantenía apelotonado delante de la puerta.
Si eran guapos los muchachos, ¡también eran simpáticos! Las niñas estaban un poco cortadas, ellos también, pero yo no. Entré la primera, dejé que me los presentaran uno a uno y procuré hablar un rato con todos. Firmaron mi entrada y se dejaron fotografiar conmigo (admito que Jota me dio tal apretón de cintura que en la foto parece que no somos famoso-fan).

Lo más divertido: Jota había sufrido una lesión en la pierna izquierda al caer de un salto y estaba, después de duchado, tirado en una silla, fumando un cigarro, a la espera del médico. Yo me acerqué con cuidado, le comenté que era estudiante de medicina (jaja) y le desaconsejé fumar. Todos, rieron. Tuve que sacar mi carnet y el permiso de conducir para verificar que era mayor de edad; y con todo, Xeppa (otro recortador) dijo que no me veía cara de médico. ¡Ahora resulta que para ser médico hay que tener rostro! Acabé sacando también el carnet de estudiante para que comprobara que era… ¡Error! ¡Soy estudiante de Arquitectura Técnica!

En fin, fue un sábado genial (quitando que Javi, me llamara pija). Recordé, por unos segundos que cierta personita de cuyo nombre me acuerdo mucho, me dejó un día plantada con sus amigas para acompañar a sus amigos a la actuación de los mismos recortadores en Cortes.

Ya lo dije: Desde ahora, fan incondicional de los toros (uii, que me he equivocado: ¡De los toreros!).

Mis aspiraciones en la vida

2009-03-19T20:24:00.000+01:00

Profesionalmente:
-Acabar mis estudios en la EUAT de Sevilla.
-Cursar un Máster sobre Restauración.
-Convertirme en una gran profesional (que no tiene nada que ver con las fanfarronadas del “renombre”).
-Conseguir un buen puesto de trabajo (preferiblemente en el extranjero).
-Lograr acabar el proyecto de la casa de mis sueños, convencer a David para que lo firme y llevarlo a cabo.

En mi familia:
-Tener a mis padres contentos y a mi hermano alejado.
-Enseñar las maravillas que el mundo muestra, a mis padres.
-Cuidar del sobrino (Francisco, como su abuelo) que viene en camino.
-Darles a todos lo más que puedo: amor, cariño, confianza y apoyo.

Con mis amigos:
-No defraudar a aquellos que creen en mí.
-Ser alguien muy especial para ellos (un paño de lágrimas, una confidente, una incondicional, o una cámara de usar y tirar).
-Hacer un buen viaje con mis amigos de “toda la vida” (con Marta, con David, con el otro David, con Diego, con Joselu, con Javi, con el otro Javi… ¡con todos!), sus parejas y sus hijos.
-Que mi compañía los haga felices y que sea siempre portadora de buenas noticias.
-Estar siempre dispuesta a conocer más gente, sin importarme su procedencia, su aspecto o sus maneras de actuar.

En mi casa:
-Tener un buen coche.
-Ganar suficiente dinero para viajar cada vez que me plazca.
-Ganar suficiente dinero para decorar mi casa.
-Ver: la India en toda su extensión, el Thaj Mahal (en concreto); las pirámides de Gizeh; el templo de Hatshepsut y el de KarnaK; el Machu Picchu (preferiblemente acompañada); Castillo de Neuschwanstein; Irak, La mezquita de Samarra (en concreto), Irán, la Polinesia… ¡Viajar, viajar, viajar y viajar!
-Leer todos los libros que el tiempo me permita, y escribir todo lo que la mente deje.
-Hacer “puenting”; y subirme en un “ala delta”, al menos, una vez.

Mi salud:
-Conseguir pasar de los 60.
-Esperar que el corazón me aguante más de 20 años.
-Mantener los virus alejados de mi cuerpo (Pepelu no entra, ese es el único que dejo que se acerque. Uiii, que mal suena eso de: “Pepelu no entra”).
-Procurar morir antes de que acabemos con el mundo.
-Vivir para ver; no ver para morir.

Mi amor:
-Enamorarme de un snob.
-Tener un amor “chapado a la antigua”.
-Conocer al hombre perfecto, enamorarme locamente de él y esperar que sienta por mí, al menos, la mitad de lo que yo sentiría por él.
-Quedarme siempre fuera de las Iglesias.
-Saber qué se siente al tener la responsabilidad de educar una mente; es decir, tener un hijo, propio o adoptado.

Me parece tanto… que voy a acabar conformándome con: ¡ser feliz!

Historias para no dormir XVII

2009-03-19T17:54:00.002+01:00

Estado: embarazada.

El miércoles recibí la extraordinaria visita de mi inesperada menstruación. No pude prepararme para su llegada porque la pobre es de las que se pierde dos meses y luego aparece un día, uno cualquiera, sin avisar y llena de energía.
Me levanté extremadamente mareada. No concebía el mundo fuera de mi cama: arrugada como una oruga entorno a mi vientre. No podía faltar a clase, que en Geometría Práctica hay que firmar; así que me levanté pesarosa, me duché con agua fría (nada mejor para acabar con el sueño), me vestí con lo primero que ví en el armario y me fui a clase arrastrando el cuerpo entero.

Eran las 8:05 cuando llegué, y no me sorprendió comprobar que el profesor aún no había llegado. De hecho, hemos aunado fuerzas y hemos votado entre todos no llegar a clase hasta pasadas las 8:15; comprobado queda que la posibilidad de que el profesor llegué antes es nula. De modo que salí de la escuela, crucé la calle y me planté en la única farmacia que abre las 24 horas del día. “Lo más fuerte que tenga para un dolor menstrual, por favor”. Después de mirarme descaradamente de arriba abajo, el viejo dependiente salió por la puerta que daba –supuestamente- al almacén. Cuando volvió traía en las manos una caja de pastillas que según dijo: “Es lo más fuerte que tengo”. En su favor voy a decir que me aconsejó con algo de impaciencia, tomar una única pastilla al día, con mucha agua y bastante comida.

Los problemas al salir del establecimiento fueron dos: Primero, que yo nunca desayuno. Lo que enlaza con que, no había tomado nada antes de salir del piso y con que, no tenía pensado romper mi rutina. Segundo, que acababa de ver entrar por la puerta a mi profesor (eran, exactamente, las 8:25). Tenía tiempo suficiente para acercarme a cafetería y tomar la pastilla con un poco de agua (porque, eso sí, yo no pensaba seguir con aquel malestar por más tiempo).
Durante la clase los dolores no cesaron. No atendía a las explicaciones, me limitaba a retorcerme en el asiento a la espera del efecto del medicamento. Mis amigas me preguntaban qué me pasaba, yo les señalaba el bajo vientre y las preguntas cesaban.
Luego comencé a sentirme peor. Todo comenzó a dar vueltas en torno a mi cabeza. Las gafas no parecían actuar, y la voz del profesor resonaba en mis oídos. No aguanté ni dos minutos en tremendo estado: me levanté a toda prisa, dejando mis libros sobre la mesa y salí pitando por la puerta. Apenas alcancé a llegar al servicio. El primer buche hizo su aparición al cruzar la puerta, y no pasó de la garganta; el segundo y los siguientes se perdieron en la tubería.

Después de todo, me sentí mejor. Me lavé la cara y me zarandeé el pelo delante del espejo. Tenía un aspecto espantoso, peor de lo habitual. Palidez, ojeras, ¡hasta arrugas! Llegué a clase cuando ya todos salían. Mis amigas se acercaron para preguntarme cómo estaba, y desde lejos el profesor me pidió que me quedara unos segundos.

-¿Qué tal estás?-dijo cuando todos se hubieron ido- Estás blanca, y hoy no tienes las mejillas rojizas de siempre.
-Es que no me encuentro bien-alcancé a decir yo.
-Ya, lo he imaginado cuando te he visto salir corriendo del aula. Sé que mis alumnos se asustan con mis explicaciones, pero no sabía que tanto… -dijo para quitar importancia, y para sacarme una sonrisa.
-Jaja… No hombre, no. Es solo que o corría, o vomitaba aquí…
-¿Y estás mejor? ¿Quieres ver a un médico? ¿Tomarte una pastilla?
-No, no, que va. Ya estoy mejor, voy a comer algo a ver si me sube el color. Esto es lo que pasa cuando una es estúpida, se deja llevar y comete un error.
(Mi gran error fue decir eso, sin saber lo que él pensaba de mí)
-Entonces… No deberías de tomar nada, sin receta médica. No sabes si puede afectarle…
-Sí, sí que le afecta. De hecho estoy así porque me he tomado una hace una hora y mi cuerpo la ha rechazado.
-Con los embarazos nunca se sabe…
-¡¿Con qué?!-grité yo. Por momentos, lo juro, pensé que quizás había sido una equivocación de mi oído, ahora que no estaba del todo bien- ¡Yo no estoy embarazada!
-Ah, ¿no? No sé. Te veía tan despistada en clase que me fijé mucho en ti… y como te veía señalando la barriga a las otras chicas pensé que quizás…
-Pero porque estoy con la regla. Lo juro, de verdad, que no estoy embarazada.
-Bueno, bueno, a mí no tienes que darme explicaciones… No serías la primera. ¡Hubiera sido gracioso, ¿no?!-dijo riendo.
-No.-dije yo, también riendo.

Me despedí mirando el reloj. Tenía clase y si no me apuraba no tendría tiempo para visitar la cafetería.

¡Qué gracioso, oye! ¡Embarazada! Como si no tuviera otra cosa que hacer…

La confianza: que da asco. Es el profesor más joven que tenemos, el más simpático y el que más se preocupa por nosotros. ¡Es un encanto! El resto de la semana me reía cuando, ocasionalmente me lo cruzaba por los pasillos y, acunando el viento delante de su barriga me sacaba la lengua. ¡Están locos estos profesores!

Nota: Lo peor de todo es que no es el primer profesor que me habla de “mi supuesto” embarazo…

Jueves 19 de Marzo

¡Trailer Luna Nueva!

2009-03-17T11:53:00.003+01:00

¡Gran noticia! Robert Pattison (el actor que interpreta a Edward Cullen en la saga de Stephenie Meyer) nació un 13 de Mayo de 1986. Es decir, tiene cuatro añitos más que yo... ¡y su cumpleaños es un día antes que el mío!

Cerrando la burbuja...

2009-03-16T10:25:00.004+01:00

Carta a Nombre Borrado.

Odiado ex-amigo:

Podría empezar saludándote, preguntándote cómo estás o qué tal te va, pero me parece algo tan increíblemente estúpido en nuestra extraña relación que voy a procurar ir en todo momento y lo antes posible al punto y final.

Ante todo voy a aclararte varios aspectos sobre mi persona que no pareces tener muy claros. Y esquematizando, que quede todo muy claro y que no se quede nada en la punta del bolígrafo.

1º No soy perfecta, ¿vale? Si querías a una mujer perfecta podrías haberla mandado fabricar. Con un simple viajecito te traes de vuelta a una "Made in China" que seguro hará todo lo que quieras. Yo, seguro que no.
2º Sufro transtornos de doble personalidad. Seguramente digas que la "yo" que escribe es mejor que la otra; yo sin embargo la quiero tanto...¡es la única que se atreve a decir lo que hay que decir y cuando hay que hacerlo! (Espero que el tiro no haya sido del todo certero, que aún queda mucho que decir).
3º Y último. Guardo celosamente mis pocas -muy pocas- virtudes en un cajoncito. Creo que aún no te he enseñado ninguna. Para que no te quedes con ganas de verlas voy a mostrarte ésa que es mi punto fuerte (ésa de la que tú careces): la sinceridad.
NOTA AL MARGEN: Mis defectos también los guardo en un cajón bajo la cama. Supongo que la caja es tan grande que aprendiste a encontrarla. No sé. Tener, tengo claro que conoces cada uno de ellos y que te has encargado virilmente (ui, que esta palabra no va mucho con tu persona. Espera...quizás con unas pinceladas queda aceptable... Quito la primera "i", elimino la "r"... ¡Y te defino con una palabreja!) de ponérmelas delante de la cara, a modo de reproche, a cada momento.

En fin , que ya va quedando largo...

Cuando te conocí, mi vaso estaba seco, vacío (mi vida, que quede claro, estaba llena de felicidad. A ver si ahora nos vamos a equivocar con la metáfora...); carente de la simpatía, quizás, que supuso el encontrarte.
Tú comenzaste a llenarlo botella a botella; ahora que lo pienso no sé para qué me sofoco si no es la primera vez que vuelcas mi paciencia.

La diferencia entre nosotros es clara: tú esperas de mí algo que yo no estoy dispuesta a dar. En tu lucha por hacerme entrar en tu razón (o debería decir: en tu lucha por entrar en mi razón) me estás obligando a dar explicaciones que no doy ni a mi madre. Me haces deberte hechos, circunstancias, relaciones que me pertenecen y por las que no tengo que recibir reproche alguno.
Ne cansa disculparme (sin saber por qué) cada instante, por tener los amigos que tengo, por decir lo que digo y por hacer lo que hago.

Importante: Ni tú eres (has sido) nada mío; ni yo te pertenezco (he pertenecido). [Qué difícil esto de los verbos oye...].

Probablemente no hubiera escrito esto de no ser por la larga lista de mensajes (diría cortos, pero como no lo son...) que satura mi móvil; por todas las llamadas, perdidas y recibidas; e incluso, por ese programa que llaman tuenti (al que me da pavor entrar).

Bueno, y como ya estoy cansada de escribir voy a esquematizarte mis pasos a seguir a partir de hoy:

1º No será contestado ningún mensaje, ya sea el primero una disculpa, una broma o la confirmación de que gané un millón de euros al conocerte.
NOTA: Se ruega, por tanto, que no lleguen mensajes; y que en lo sucesivo, omitamos llamar a Maribel pasadas las tres de la madrugada y/o mandarle correos con la excusa de no estar sobrio.
2º No será respondido ningún mensaje privado vía tuenti.
NOTA: En caso de recibir UNO SOLO, éste será inmediatamente borrado sin ser leído. Con la consiguiente eliminación del autor.
3º Su número telefónico será eliminado de mi lista de contactos. Ergo, queda acabada aquí nuestra humilde relación.
4º Supongo que los amigos en común intercederán por ambos. Que quede claro: yo no cambio nada de lo que he dicho. Estoy harta de ser la malvada en una relación que aún no me queda claro que es. Amistad, sin duda, para mí; para ti, no sé. Y no vengas a decir que para ti también lo es, porque yo no agobio a mis amigos, no invado su burbuja personal y no me planto en sus casas sin excusa aparente y sin avisar.
5º Como dato. Hace meses me dijiste que eras muy celoso. Que lo seas con tu pareja me parece... (asquerosamente machista, ¿para qué nos vamos a engañar?) perfecto; pero no conmigo. No con una persona que no te debe nada.

Creo que todo está dicho ya. La última vez que escribí sobre ti te deseé ánimos y suerte, pero viendo que te la llevas toda y que no dejas nada para mí, esta vez te deseo... ¡que me dejes en paz!

Un saludo... de aquella que te aguantaba.

PDT: De parte de la supuesta "convenia": si esperas que me ponga celosa cuando me dices que otra te ha llamado para quedar, vas listo. A mí, tenlo claro, en vez de molestarme me entusiasma que conozcas a otra a la que molestar. Seguro que te ocupa tanto que me olvidas ya.

Sin respuesta

2009-03-10T19:00:00.001+01:00

¿Dónde está la razón cuando el ser amado acaba de insultar con una letanía de monstruosas invectivas, partiendo el desventurado corazón con los hachazos de su desprecio?

Si pudieran mantenerse los momentos...

2009-03-10T18:57:00.003+01:00

Él: A ver, ¿qué te pasa hoy?

Ella: Nada.

Él: No mientas. Algo pasa.

Ella: ¿Y por qué se supone que pasa algo?

Él: Fácil. Estás callada y hace más de dos segundos que no sonries. Tratándose de ti, es raro, ¿no?

Ella (riendo): ... ¡Estás loco!

[Ella (pensando): me lo como, me lo como, me lo como...]

La buena vida...

2009-03-10T18:54:00.002+01:00

Ni todas las vírgenes son ángeles; ni todos los ángeles son vírgenes.

["Pá" que Javi lo piense y lo medite. Y en caso de ser necesario, -y poder- ponga en práctica].

Historias para no dormir XVI

2009-03-09T17:34:00.005+01:00

No sé si voy a repetir esto muchas veces a lo largo de mi vida estudiantil, así que, para una vez que casi me decido, voy a lanzarme. Ahí va: ¡Adoro a mis compañeros de piso!

Juanma se ha quedado a dormir aquí casi toda la semana. El miércoles, saturada de dos noches de fútbol consecutivas, lo preparé todo para acostarme temprano.

A eso de las nueve, me sobresaltó el alboroto que se filtraba a través de las paredes (o debería llamarlas "papelillos de fumar"). Diego y Juanma gritaban (lo que se dice, gritar) y, sumida en el libro que leía (y conociéndolos) ni me paré a plantearme salir para ver quién había marcado. O quizás sí lo hubiera hecho de no ser porque David se presentó en mi habitación, rojo, diciendo "qué verguënza, qué vergüenza..."

-¿Qué ha pasado, David?
-Ojú, no sabes la que hay liada ahí fuera... yo no salgo...
-¿Qué coño habéis hecho ahora?- Centrémonos: si hay líos en el edificio, probablemente éstos lleven la etiqueta de mis compañeros.
-No, yo nada. Y esta gente tampoco. ¡Que las vecinas han quemado la cocina!

¿Que, qué? ¿Que, cómo? ¿Que, cuándo?

Me levanté rapidísima, abrí la habitación y me crucé con Diego, que ya lloraba de la risa. No hizo falta que me asomara a la ventana para ver la nube de humo que salía por la cocina y se perdía en el patio. Las chicas reían y ¡arrojaban agua a una sartén hirviendo con aceite! Una de ellas se quemó, supongo, porque comenzó a gritar como si se le hubiera caído el piso encima.

Mientras, el edificio entero corría a las ventanas para ver el espectáculo. Diego y Juanma no paraban de reír y se metían con las chiquillas desde la ventana de la cocina.
Cuando al fin todo pareció calmarse volví a mi habitación para hablar con David. El testigo ocular dijo que estaban (ellos tres y ellas tres) hablando por la ventana cuando una de las chicas se dió cuenta que otra había olvidado una sartén al fuego. Sin apagarla ni retirarla, echaron filetes (yo supongo que congelados), que comenzaron a saltar. Yo supongo que parte del aceite saldría de la sartén por el movimiento y que al contacto con el fuego del hornillo aumentó la potencia del primero. No sé, David dijo que salió una llama, como si tuvieran encendida una chimenea. El resto ya es historia.

Increíble. Siempre pensé que de ocurrir algo así, pasaría, indudablemente en mi piso. Zipi y Zape siempre han sido un imán para los problemas (y para las chicas).

[El jueves, después de que Diego y Juanma se fueran para dormir en casa del segundo, nos llegó correo por debajo de la puerta. Las vecinas, que quieren que les presentemos al nuevo vecino].

Viernes 6 de Marzo.

Historias para no dormir XV

2009-03-08T20:35:00.007+01:00

Santa, santísima, Maribel de Sevilla.

Es la segunda vez que tengo que quedarme un fin de semana sola en Sevilla. La otra vez, mis padres, temerosos de que algo sucediera a "su joyita" vinieron a dormir conmigo; esta vez no han podido.

El viernes llegué de la facultad pasadas las cuatro. Supuestamente me había quedado para consultar una duda sobre el examen del sábado con mis compañeros, tomando una cervecita. Una llevó a otra; otra a la siguiente y la siguiente a la siempre jurada e inacabada penúltima. A las tres, con la duda aún pendiente nos pasamos de un bar a otro para comer. Al llegar a casa todavía arrastraba la duda (también los pies, la cabeza y el resentido estómago).
Eso no quitó, sin duda, que el sábado volviéramos a beber acabado el examen.
Cuando al fin nos despedimos y cada uno volvió a su casita, Vanesa me dejó claras sus intenciones de quedarse en casa durmiendo toda la noche. "Nada de discotecas, maja".

¿Qué iba yo a hacer toda una tarde encerrada en mi deshabitado piso? ¡Ni hablar!

Llamé a Manu para ver donde estaba, qué iba a hacer y qué tiempo tenía para estar con una amiga. Él estaba encantado pero lo cierto es que había quedado ya con sus amigos; y como no iba a ser la única chica del grupo (que no me hubiera importado... ¡Siempre estoy rodeada de hombres!) prometió recogerme en casa a las cinco.

¡Y vaya amigos! Pijos...pijos...osea...pijos. Yo sabía que los papás de Manu no eran exactamente lo que se dice pobres (por el aspecto de la casa, de los dos coches, de la ropa, de la educación y de los viajes que hace el "niño"); pero creía que Manu y sus amigos no entraban en el lote (¡él es profesor de escalada!).
Irene, la otra chica sí se veía pijilla, aunque fue muy simpática conmigo. De entre todas las cosas que hablamos (casi en confidencia como si fuéramos amigas desde siempre) me quedo con un par de frases: "Los papás de Manu quieren que esté con una buena chica"; "Ya hacía falta otra niña en el grupo..."; "Él se las da de enteraillo pero en verdad luego las tías lo usan como quieren".

De vuelta al piso nos reíamos (él y yo) de otro de sus amigos (el típico graciosillo de turno). No sé cómo salió a relucir el tema de los músculos pero lo cierto es que cuando vine a darme cuenta estaba diciéndole que no, que no quería que subiera a casa a enseñármelos. No se enfadó. Puso cara de buenos amigos, dijo que me entendía y que esperaba hacerme cambiar de opinión con el tiempo (¡va listo!). Se quedó un poco más para hablar de temas sin importancia, se despidió y me dejó allí plantada.

Marta ya me avisó (cuando le hablé de él) de lo que podía querer. A mi prima le encanta, dice que estoy loca, que ya quisieran otras con ese cuerpo... A Vanesa le cae bien (dijo que "le parecía buena gente").
Y a mí... ¡No sé! Yo soy firme en lo que hago y en lo que digo (vengo a Sevilla a estudiar y no quiero un tipo al que le importan más los musculitos que el cerebrito). No quiero parecer ni calienta-ni cortapuntos. Ya le dije en su momento que no iba a esperar mucho de mí y con todo, ha seguido buscándome (creo que aún, le quedan esperanzas. Pobre...es bético...). Pero es que yo no quiero, y si digo que no, es que no. Así soy yo, cuanto más dicen blanco, más alto grito negro. Si quiere un polvo, que se busque a otra. ¿Yo? A pan y agua hasta que me canse.

[Hoy, por supuesto, he pasado el día dando vueltas por Sevilla con mis padres. ¡Y qué calor! Juro que al próximo que me diga que la Plaza de la Maestranza está cerca de mi piso, le corto el cuello y cuelgo su cabeza en la lámpara].

Domingo, 8 de Marzo.

¿Estarás ahí?

2009-03-04T19:13:00.002+01:00

Hay tres cosas que siempre hago cuando estoy triste. Llorar (hasta cansarme), comer chocolate (como toda mujer en ese estado), y leer.

Llorar aquí es complicado, sobretodo cuando tienes a tus compañeros llamando continuamente a tu puerta para contarte un chiste, hablar contigo, preguntarte por qué tienes cara de fantasma hoy o pedirte explicaciones para cualquier duda. Comer chocolate también lo es. Tras pensarlo mucho, el estudio me obliga a llevar una estricta dieta; y para ayudarme a hacerla efectiva he tenido que prescindir de todo tipo de dulces. Podría bajar a comprar algo a la tienda de la esquina, pero el mero hecho de vestirme y lavarme la cara me da pereza.

Leer es lo único que me queda. Si estuviera en casa releería por enésima vez Pupila de Águila, ¡lloré tanto con un libro tan juvenil! No puedo leer el libro que tengo a medias sobre el escritorio porque probablemente me haga llorar aún más. Lo que me hace recordar una hermosa historia que leí hace poco.

¿Estarás ahí? es el título del libro. Contaba la historia de un anciano médico que, ya al borde de la muerte tiene la oportunidad de volver al pasado, hablar con su "yo", e intentar solucionar cada uno de los errores que cometió en su vida (y entre ellos, decir no al matrimonio con la mujer que más amó en su vida, dejarla ir, y enterarse en las noticias que murió esperando que él fuera a buscarla).
El problema de los libros es que te sumergen en un mundo fantástico donde todo puede ocurrir. Esas cosas no suceden en la vida real. O al menos, no en mi vida real.

Anoche me acosté con la firme certeza de que toda mi vida pasada ha sido un gran error. No puedo sentarme a esperar que la Maribel del futuro venga a decirme que no puedo seguir así; debo cambiar y ya.
Voy a tomar más tila, pero esta vez, en lugar de azúcar voy a echarle unas cucharadas de madurez, una pizca de anti-estupidez y si lo encuentro barato en el supermercado, un sobrecito de felicidad. Lo mismo tengo que colar el ungüento para quitarle inocencia y agregarle aproximadamente dos dedos de frente. Pero creo que me apañaré.

De cualquier modo, una siempre agradece tener amigos que se preocupan para que duerma tranquila. Yo procuraré guardarles un sitito en el cielo.

Y si el viento y la lluvia no lo impiden, mañana será otro día.

Esto a parte...

2009-03-03T14:04:00.002+01:00

Yo quisiera que alguien me explicara, qué ocurre aquí.

La memoria no me falla, porque alcohol bebí poco; pero, estando yo en la foto, no entiendo qué pasó para que saliera...así.

¿Fotógrafa? ¿Tú qué dices?

Carnaval

2009-03-03T14:02:00.011+01:00

¡Mi esposo me engaña con mi amiga! ¿Dónde iremos a parar?

Comentario al margen:

En plena Sierra de Cádiz, con el hermoso (rima de c. de oso incluida)San Antonio de fondo y el verde del campo velando por ellos, hacen, los niños/as de Ubrique eso que en el United Kingdom llaman "the big bottle".

Siempre se ha dicho (y yo lo mantengo), que los que aparentan poco, son los que más tienen que esconder. Y ahí está: mi amigo Pepe. Con sus gafitas, con sus camisitas, con su tez (blanca y aterciopelada, jo, que parece la inspiración de un cuadro de Rubens), con su...estooo...con...pera que piense. ¡Con su cresta a lo Lucky Luck! En fin, un inteligente consumado; que sin embargo, irá perdiendo capacidades sensitivas poco a poco (o mucho a mucho...porque esto es directamente proporcional al alcohol que bebe uno...). Tan guapo él...(espero que nuestros hijos se parezcan más a mí, porque me veo criando "Flipis" en una casa de cartón).

Díganos, señor, ¿cuántos cubatas bebió usted en todo la noche? La gran diferencia entre Tú y yo, es que tú con tres vasos ya empiezas a tontear; y que yo, con tres sorbos ya estoy tonteando. :) Y no por borracha, ni por poca costumbre, sino porque a tí tus padres te compraron un camión de vergüenza al nacer...y dejaron los almacenes vacíos para cuando mis padres se decidieron a ir.

¡Que tiemble Ubrique...que Pepe se sube el taparrabos! :)

La época... Pepe, el chico desesperado por encontrar una chica guapa y encantadora y sensible y rica y divertida e inteligente...(y lo más complicado de encontrar) y que lo quiera; se encontraba el fin de semana pasado en nuestro pueblo. Una ocasión que merecía la pena ser fotografiada (uno no conoce a especímes extraños todos los días).

Yeeeessssoooo...A mí me encanta cómo baila Jose Luis. Yo he pensado que cuando me vaya dentro de dos fines de semana a su piso en Granada, voy a convencerlo para que me enseñe a bailar salsa. Aunque en su caso, acabaré aprendiendo un derivado del "el meneiito, oooo, el meneiiitoo...".

No me meto con la indumentaria...que Luis viste muy bien (nótese que digo Luis y no José Luis...quizás porque no hablo de la misma persona...). Respecto al maquillaje: ¡News! Atentas chicas...¡Nuevo maquillaje ultrarojo de visión nocturna! Con un funcionamiento parecido a las gafas que detectan el calor; en Pepe se detectan las altas temperaturas...¡en todo momento!

Javisssssss (con todos mis complementos, ¿quieres también el vestido?)

Yop. Lo cierto es que con las gafas de Perico se veía muy bien...

Cuando salí, mi madre decía que no. Pero la rosa volvió viva a mi casa... Razón de más para que mi madre viera que no iba "alcoholizadaaaa".

Marta-ita- y yo. :)

Hombres y mujeres.

2009-03-03T13:08:00.005+01:00

Recuerdo muy bien la primera vez que ví este vídeo. Diego y yo estábamos tirados en el sofá, comentando durante los anuncios la serie que veíamos. David salió de su habitación, serio: acababa de pelear con su novia.

En ese momento, salió el anuncio. Nos quedamos como hipnotizados. Nadie hablaba, todos mirábamos la pantalla entusiasmados. Al acabar, Diego comenzó a reir estrepitosamente. Yo me enfadé y me fuí a mi habitación (y no sé por qué). David intentaba mediar y me paró a medio camino:

-Para que veas que es verdad...que el anuncio tiene otra crítica de fondo...
-Sí, ya. Que las mujeres sólo pensamos en la ropa, los complementos y tal. Y los hombres en el alcohol, ¿no?
-No, Maribel. Que las mujeres no sois felices cuando un hombre lo está. Os recreáis cuando nosotros no lo estamos. ¿Has visto las caras de ellas cuando los ven felices?

Yo no supe qué decir. Al final, acabó diciéndome que yo me había enfadado más por ver feliz a Diego que por el anuncio. Como toda mujer, añadió.

¡¿Quién los entiende?! Y luego dicen que somos complicadas...

Cómo ligar en la facultad II

2009-03-03T11:10:00.004+01:00

Me he propuesto buscarle un novio a mi amiga. A ver si se olvida de nuestro profesor y me deja estabilizar mi salud mental (que a este paso, me voy a quedar en los huesos de tanto disgusto).

Ella no quiere; y me teme (eso, contanto que me conoce desde hace pocos meses). Dice que soy una niña muy "espabiladilla" a pesar de mi edad y mi apariencia (contrastando, eso sí, con sus 23 años y sus ideas de parvulario). Pero a mí me da igual, yo estoy segura de poder encontrar un buen chico para ella.

Este fin de semana tengo que quedarme en Sevilla, y ya la he invitado a salir. No está muy convencida, pero creo que si invito a alguno de mis compañeros, acabará aceptando (de lo contrario, siempre puedo inventarme que la llevo a una discoteca donde una vez, mi compañero de piso me dijo que vió a uno de mis profesores, pero no pudo aclararme cual era. Es tan pava, que probablemente crea que es cierto; y corra a casa a buscar el mejor modelito por si se da la ocasión).

En fin, el caso es que hace un momento me acaba de ocurrir algo realmente divertido. Acabábamos de salir de una clase, y como ya es habitual, el grupo entero se peleaba por llegar a cafetería (pero, como en toda lucha, siempre gana el más fuerte: el gordo profesor de Física, que lo dejamos cerrando el aula y para cuando llegamos ya tenía un bocadillo de jamón a medio comer. Nos hemos planteado que vuele, pero parece imposible con su peso). Los chicos se sentaron y las chicas fuimos a pedir a la barra, pero había tanta gente que Vanesa y yo tuvimos que empujar a unos cuantos "gigantes" para no quedarnos detrás. Para cuando conseguí safarme de una "pija" que me empujaba con un bolso (en el que probablemente, después de jugar al tetrix hubiera entrado un cuerpo entero), y una sombrilla -porque paragüas no era-ví que Vanesa accedía a la caja sin percatarse del enfado de un chico que llevaba mucho más tiempo esperando.Inmediatamente la tomé del brazo y la obligué a girarse para mirarlo...pero ella se lo tomó por otro lado: como yo le había dicho que iba a buscarle novio, ella creyó que yo le estaba diciendo que lo mirara.Y me dijo: "¡Qué guapo!".

A mí se me alumbró una bombillita en la cabeza:
-Vanesa, ¡qué poca vergüenza! ¿No ves que te estás colando de este muchachito?
-Ui...-dijo ella, muy cortada.
-No, si no pasa nada...si vamos a comprar todos...-dijo él, también muy coloradito y ahora, sonriendo. Tiene una sonrisa perfecta, ¡y es guapísimo!
-Es que esta niña...mira que yo se lo digo...pero nunca me hace caso en nada...¿tú cómo lo ves?-continué yo para no perder el contacto.
-No, yo...yo no sé...
-¿Y tú también estudias aquí? ¿O eres de Arquitectura?
-No, no, de aparejadores.
-Y...-ese es el momento en que, con la cartera encima de la barra, se gira dejando que yo la coja-¿Cuántos años tienes?
-19.
-Am...
-¿Y tú?
-Yo 18...y mi amiga 23-dije yo señalándola. Que estaba viendo que la conversación empezaba a derivar en mí.
-Yo soy de Ubrique, Cádiz. ¿Tú qué eres de aquí?
-De Córdoba.

En ese momento, la chica de la cafetería lo llamó para que recogiera sus cosas. Vanesa también tomaba ya las nuestras. Empezó a buscar su cartera, pero no la encontró. Se giró para hablar con sus compañeros, supongo que creyendo que se la habían robado ellos; y yo mientras aguantaba la risa. Había pedido (él), una tila, y yo volví a la carga:

-Anda, que no lo has puesto nervioso...¡que hasta se ha pedido una tila!-le dije yo,sonriendo.

Pero el chico ya no estaba para guasas...estaba nervioso. Muy nervioso. Pero por su cartera, no por nosotras.

Cuando ya nos íbamos, me aburrí con la broma. Mi amiga se volvió para ir a la mesa y yo comenté, en voz alta:

-¡Loca! Que te dejas la cartera...

El chico me miró, riendo a carcajadas. Dijo que vaya tela... y que, estaba invitada a tomar lo que quisiera, por simpática. Me invitó a un zumito.

-Bueno, como recompensa tendrás que darme algo a cambio,¿no?-le dije yo.
-Lo que tú quieras, hija.
-Hombre...como mínimo un nombre y un número de teléfono.

¡Y efectivamente! Tenemos su móvil (que ya nos hemos enviado un par de sms en la cafetería), tenemos su tuenti y tenemos su nombre completo: Alberto Algaba Bellido.

Si es que el desparpajo tiene lo suyo...

Body World & Un viaje por el Corazón

2009-03-02T10:31:00.011+01:00

Sólo puede verse bien con el corazón; lo esencial es invisible para los ojos.
Saint-Exupery.

La exposición Body World & Un viaje por el Corazón visita Sevilla. Desde que me enteré de la noticia estuve intentando en vano convencer a Diego para que me acompañara a verla. Él dice que para ver muertos prefiere el cementerio porque al menos allí no tiene que disimular que le interesa lo que ve. Yo digo que es tonto, poco sensible y poco interesado en conocer.
El caso es que el martes fuí, casi por casualidad a ver la exposición con una compañera de clase.

Nada más entrar, una azafata nos recogió las entradas y nos pidió, con mucha educación, apagar los móviles y las cámaras fotográficas. Había poca gente en las salas, y aún habiendo más niños que mayores, el silencio era el sonido reinante. Eso, exceptuando el ruido constante de unos tambores "Pum, pum, pum..." que rompían con la armonía y creaban en los visitantes tensión y miedo. Eran aproximadamente las cuatro de la tarde.

Las imágenes resultaban realmente extraordinarias. Impresionaba ver las fotografías de los corazones, de los huesos, de las enfermedades... Luego estaban, además, las fotos de personas normales en posiciones cotidianas; y junto a éstos, un esqueleto o un conjunto de músculos en la misma situación. El cerebro era incapaz de olvidar la similitud; y un cosquilleo constante recorría el cuerpo desde la cabeza hasta la punta de los pies.
El más interesante era el de un niño, de apenas un año. Estaba sentado y levantaba la mirada para ver algo superior a él. A su lado, un conjunto de huesos se mantenía sentado, mirando hacia arriba. No pudes dejar de pensar: ¿Y si fuera él?

Al comienzo, cuando ví los primeros huesos y los primeros cuerpos me pareció algo repugnante. Me dió un asco tremendo. Probablemente hubiera vomitado allí mismo de no ser porque tenía el estómago vacío: no había tomado nada desde la cena del día anterior, cuando David me obligó a comer la mitad de uno de sus bocadillos. Con todo, supe equilibrar los golpes que sentí al verlos mirando el techo; no voy a negar que me pareció mucho más interesante la cúpula del edificio que los muertos que se me mostraban.
Nunca me ha gustado la medicina, de hecho, cada vez que me pinchan o sacan sangre acabo tirada en el suelo. A mí eso de ver heridas, cortes, sangre y hemorragias me da mucho pavor.

Mi amiga reía viéndome la cara. ¡Y no es para menos! Recuerdo que en cierto momento le comenté que no entendía cómo podían prohibir sacar fotografías ¿es que acaso había gente en el mundo que quisiera hacerlas? Parece que lo estoy viendo: "Mira, esta soy yo en Estambul; ésta está hecha en el cumple de mi primo Manolo...¡ah!Y aquí estoy yo con un muerto... " Super interesante vaya.

Aquello, desde mi punto de vista, suponía las delicias de un carnicero: costillitas, carne y una pizca de sal (brillar, brillaban como si la tuvieran). Una vez asistí a la matanza de un cerdo; y viendo la exposición sentí revivir en mí aquel miedo y aquella angustia cada vez que alguien me decía que comiera más carne. ¡Yo había visto morir a aquel animal! ¿Cómo podía comerme su carne? Lo cierto es que me planteo volverme vegetariana.

Leí que los cuerpos habían sido donados por sus propietarios e incluso por sus familiares. Yo ya lo he dicho: todo lo que se pueda "reutilizar" de mi cuerpo, que lo tomen; eso sí, el resto lo queman y lo espolvorean en el mar (que ya verés que monos están los pececillos con mi cara).
Allí conocí a Jose Luis Moreno 2: un tipo blanquito, alto, con gafas, atento a todo. La única diferencia es que éste, que era francés, llevaba (como Pepe en sus tiempos) el pelo largo. Hablaba con su acompañante de todas las posibles muertes del difunto...que si fumaba, que si tenía tensión alta, que si le dió un paro cardíaco...
No sé si he dicho que aquello era el paraíso para Pepe. Unos cuerpos tan reales...(¡es que eran reales!), músculos, huesos, ¡y muertos! Yo sería más feliz en un Palacio o en una Mansión, pero vaya, a cada cual lo que el cuerpo le pida -nunca mejor dicho.
Algo que me sorprendió mucho y que nos hizo reír a carcajadas: en la exposición se sabía perfectamente quiénes eran médicos y quiénes no. Los primeros iban explicándolo todo, o bien con las manos a ls espalda; los segundos, cada vez que estábamos ante un cuerpo nos toqueteábamos a la busca de algún rasgo similar entre el muerto y nosotros. ¡Plastinar aquellos cuerpos -cada uno-es el trabajo de un año!

Mi amiga, of course, estuvo durante todo el tiempo, más interesada en conocer a uno de los guardas de seguridad que en ver la exposición. Siempre que la miraba estaba buscándolo con los ojos desorbitados. No estaba nada mal el chico...

Dicen que uno está enamorado cuando ha sentido placer continuo con otra persona. Su corazón se ha hecho "adicto" a ese placer y ya no late igual estando cerca o lejos del creador del sentimiento.

También nos hicieron reir las situaciones madre-hijo que había. Una madre, mirando un pulmón negro comentaba a su pequeñajo: "Tú no fumes hijo, que mira cómo se te pondrán los pulmones..." No sé, decían que una persona que deja tres años el tabaco, muere con los pulmones tan limpios como uno que no fumó nunca. Yo por si acaso, ni lo pruebo.

Después de 18 años, ahora, ya puedo decir qué es exactamente lo que le pasa a mi corazón. A pesar de ser muy sensible (en todos y cada uno de los sentidos) tiene una "Comunicación Interventricular". Esto es: en la 6ª semana del feto, el único ventriculo comienza a crear una pared intermedia que lo divide en dos partes. A mí, no se me acabó de formar, de hecho aún no lo está. Por eso mi sangre no está del todo purificada, y por eso mi corazón al latir hace ruidos extraños; porque hay sangre que se filtra entre los ventrículos.
De ahí que de pequeña me dijeran que tenía un "soplo". Algo incorrecto, demasiado general. Los médico dicen que hay "soplo" o "susurro" cuando un corazón no suena como un "lub-dub", sino que lo hace como un "lub-dub" ahogado o un "lub-shhh-dub".

Lloré. Leí la carta que escribía un receptor a su donante y me sentí tan tonta, tan estúpida, tan insignificante, que me eché a llorar. Me sentí una pulga en medio de un campo de fútbol, ¡hay tanto mundo fuera de mi burbuja personal, que nunca me paro a pensar en las personas que me rodean! Lloraba por lo que aquello significaba (la muerte de una persona, la desesperación de una familia y la alegría de un hombre que recobra la vida); por mí (porque la última vez que estuve en revisión me dijeron que estaba peor); y por el recuerdo de un hermoso libro que leí de pequeña: Donde esté mi corazón (la historia de un chico que sigue el corazón trasplantado de su novia muerta, y acaba enamorado de la receptora).

Para acabar, hablo del último póster de la exposición que para mí fue el más interesante. Leí que las personas con problemas cardiovasculares suelen tener a la larga problemas con la coagulación. Yo, los tengo ahora. Y dicen que eso trae consigo unas hormonas que dan felicidad. ¡Por eso yo soy feliz!

El corazón tiene motivos que la razón no entiende.
Blaise Pascal.

Yo recomiendo a todo el mundo que vaya. Seguro que si no lo haces, te arrepientes en el futuro. ¡Hay mucho que aprender.

Historias para no dormir XIV

2009-02-25T10:16:00.004+01:00

Los celos son algo increíblemente malo...

Una de mis mejores amigas quí en Sevilla se ha enfadado conmigo y para colmo yo no tengo nada que ver. El caso fue: el jueves, como ya es habitual, hubo barrilada aquí en Sevilla. Todos mis compañeros quedaron para asistir, menos yo (que a pesar de ser invitada e incluso chantajeada para ir, preferí irme a leer en el césped de Plaza de América). El Señor X estaba allí, lógico, tiene 30 años (vamos, que no es tan mayor) y también es estudiante. Se acercó a tomar unas copas con sus alumnos y alabando lo anormal preguntó por mí (expresamente por mí. Dijo mi nombre "Maribel" y me describió como "la morenita del aparato que siempre se está riendo"). Mi amiga no se lo tomó muy bien, y acabó diciendo que yo le había aconsejado que no le dijera lo que sentía porque pensaba hacerlo yo [yo nunca entenderé la facilidad que tengo para meterme en líos sin estar presente].

El viernes aposté con David sobre fútbol. Si ganaba el Real Madrid, yo fregaba todas sus cosas una semana; y si ganaba el Betis, él me lo fregaría a mí. 6-1...
Esta semana tenemos visita en casa: Patri, la novia de David. Hay vacaciones por fiestas (Carnaval) en Cádiz y ella quería estar con su novio. No la hubieran dejado venir de no enterarse la madre (de ella) que David comparte piso con otra chica. No sé: si la madre teme que David le ponga los cuernos conmigo va lista (después de conocerlo cuando éramos medios-metros, no me motiva); y si lo que quería era que yo cuidara de la -posible- virginidad de su hija también va lista (yo no interrumpo a nadie. El placer se hizo para todo el mundo, nada que ver con las edades).

[Uiiiii...que esto me ha quedado poco desmesurado... y poco romántico...¡y hasta poco Platónico! Bueno, aquí como con el hormigón de compresión: relleno. PLATÓN tenía HISTORIAS DESMESURADAMENTE ROMÁNTICAS,PLATÓN escribía HISTORIAS DESMESURADAMENTE ROMÁNTICAS, PLATÓN era un ROMÁNTICO DESMESURADO, LA DESMESURA es el amor de PLATÓN, el ROMANTICISMO de PLATÓN está DESMESURADAMENTE expandido, el ROMANTICISMO se DESMESURA(¿y eso existe?)con PLATÓN, PLATÓN mantenía DESMESURADAS charlas sobre ROMANTICISMO, PLATÓN escribió un DESMESURADO libro sobre HISTORIAS DE AMOR...e-t-c,e-t-c,e-t-c...

Historias para no dormir XIII

2009-02-25T09:29:00.004+01:00

Estoy resfriada... ¡y no es de dormir con el culito al aire!

No me había resfriado en todo el cuatrimestre, estaba batiendo un récord, YO, que soy un imán para los virus... Y ahora lo cojo, y bien gordo.

Normal, el frío que pasé el fin de semana pasado no iba a quedar indiferente. Primero cuando en plena foto una ola me empapó hasta las rodillas, y segundo cuando salí de noche con poquísima ropa. Y ahí no queda todo. Falta añadir que el miércoles me enfadé con Diego, y que, en pleno enfado me planté el chándal, cogí el mp4 y me fuí a correr. Me fuí con una camiseta y un pantalón corto, creyendo que haría calor. Y lo hacía; cuando salí. Llegué hasta Plaza América y tras dar un par de vueltas por el Parque de María Luisa, recordé que hacía más de 5 años que no estaba en Plaza de España. Y como a una le gustan tanto los edificios...¡me pasé una hora y media viéndolo todo! Cuando caí en la cuenta, ya estaba oscuro y corrí de vuelta a casa (para quitarme el frío, of course). Al llegar David estaba que echaba humo por la nariz: Diego se había ido a dar una vuelta y yo no contestaba al móvil. Lo cierto es que nos cuidamos mucho (Diego y yo hemos hablado. Vamos a dejar de pelear a menudo, porque siempre que lo hacemos uno de los dos desaparece; y no es bueno para ninguno).

Ahora voy todas las tardes a correr (porque dicen que es bueno pra el estrés y los nervios; y yo tengo mucho de los dos); y cuando tengo horas libres en la facultad, mi amiga y yo paseamos por La Palmera. Hay edificios realmente extraordinarios. ¡No puedo entender a los Sevillanos; pasando siempre con prisas sin ver la maravilla que tienen alrededor!

A mí, sobra decir, me gusta Sevilla cada vez más.

Cómo ligar en la facultad I

2009-02-25T09:28:00.004+01:00

Mi amiga está un pelín -mucho- desesperada. Supongo que será normal con 22 años.Ayer, en la Biblioteca, empezó a comentarme: "Mira aquel chico que guapo"; "Mira el rubio, ¡qué mono!"; "Anda que vaya culo tiene el tío ese...". Lo que me recordó una forma de ligar en las bibliotecas que había contado en uno de sus -innumerables- blogs mi antigüo profesor de lengua. Parece que no, pero el Barbado se las trae. Venía a clase con esas pintas de profe simpático y educado... como el que no ha roto nunca un plato...¡y resulta que a cada paso que daba -fuera del aula- tintineaba la vajilla rota que se guardaba en el bolsillo! Pero era un buen tío...vamos a admitirlo.

Contado con sus propias palabras:

Mi "técnica Pictolín" consistía en lo siguiente:

1) Localizaba en una biblioteca a una chica lectora (nada me resulta más erótico que una chica que lee) y guapita (mi lado frívolo...).

2) Me sentaba frente a ella (si se daba la eventualidad -se daba- de que algún otro estuviera sentado en ese lugar, yo procuraba hostigarle con la mirada o bien me acercaba y le decía al oído que había yo colocado una carga explosiva bajo su asiento) con una bolsita de Pictolines y aprovechaba su salida al servicio o a la cafetería para dejarle un Pictolín justo encima de su libro o apuntes.

3) Cuando regresaba, se encontraba su Pictolín: yo disimulaba leyendo; pero sentía su mirada buscando mis ojos.

4) A los pocos segundos escuchaba su risa al comprobar que el envoltorio de Pictolín que yo le habia dejado estaba engañosamente vacío. Entonces la miraba sonriendo y le ofrecía uno lleno. Y el resto es silencio.
(Debo agradecer a la marca Pictolín buena parte de mi -modesta- vida sentimental)

El texto no tenía desperdicio: después del relato venía a contar que era el "típico profesor enrollado" (algunos, que no tienen abuela...), adorado por sus alumnos (efectivamente, le tienen un altar. Uno grande donde le hacen VUDÚ), y temido (eso, un poco sí).

En clase no era enrollado, pero lo cierto es que si lees sus blogs descubres la parte no aburrida del melenas (que este sí era el terror de las nenas).

[A lo que iba, que podéis probar con eso de los pictolines en la biblioteca...Yo optaré por no intentarlo, que con la suerte que tengo, fijo que lo recoge el típico amigo feo del chico al que se lo he dejado].

Por increible que parezca...

2009-02-24T10:44:00.002+01:00

Gloria (la úncia chica del grupo que conocía previo viaje a Edimburgo)y yo hemos decidido pedir una beca para ir tres semanas en verano a Francia. He estado leyendo la convocatoria, y resulta divertido leer frases como:

En todo caso, se procurará obtener la paridad entre hombres y mujeres en la composición de este órgano, de conformidad con la Orden PRE/525/2005, de 7 de marzo. ¿Eso qué significa? ¿Hay una ley para la igualdad entre mujeres y hombres?

Respecto de los demás alumnos, será la nota media ponderada del expediente académico de los estudios que estén realizando calculada en base 10. En el caso de alumnos de enseñanzas técnicas, la nota media obtenida por el alumno se multiplicará por un coeficiente corrector de 1,25 puntos. Jope...¿tan difícil es una carrera técnica, que tienen que ayudarnos y todo a subir la media? Y luego dicen que no...

Mi enana, lo más pequeñíco de mi casa

2009-02-21T21:45:00.004+01:00

Queridísima rubia:

Hoy cumples un añito y tus tías preferidas (porque sin duda, las amigas de tu hermana lo seremos) quisieron que escribiera algo bonito para ti. Ellas creen que yo, por ser la universitaria del grupo, tengo don de palabras, pero ya ves que no es así. Yo creo que esperaban un poema o algo similar, pero como tu prima no entiende de versos, te lo dejo todo en prosa.

Quizás te resulte duro de oír, el día que leas esta carta (o te la lean) que nadie deseaba que estuvieras aquí.Tendrás que comprender, que tus padres ya no son lo que se dice jóvenes, que tu hermana mayor tiene 18 años y que tu otro hermano ya pasa los 16. Con una hipoteca a medio pagar, con tu padre en Sevilla y tu madre cuidando ancianos, en estos duros tiempos, no podían mantenerte. El día que tu abuelo materno se enteró de tu llegada, padre y yo tuvimos que acompañarlo al hospital: una subida de tensión casi se lleva al viejito. Después de aquello, pasó 6 meses sin dirigirle la palabra a tu madre, porque ella eligió tenerte. Es la mujer más valiente y fuerte que conozco, primero por aventurarse a tenerte con más de 40 años, y segundo porque tuvo fuerzas para soportar el desprecio de tu abuelo (que ella, por ser hija única, siempre fue, como yo, "la niña de papá").

Recuerdo muy bien aquel día que decidiste venir al mundo. Te esperábamos desde el 31 de Diciembre; y tú, niña lista, apareciste el 6 de Enero, ¿acaso querías demostrarnos que serías como un regalo? A las 6 de la mañana, mi tito Diego, tu abuelo, llamó a mi casa: "Que ya ha nacido, y que está muy bien", nos dijo, casi llorando de la emoción. Nunca, y óyeme bien, lo había visto tan feliz como en aquel momento; era la primera vez que veía los ojos azules (que heredaste) de mi viejo tan brillantes.

Cuando os recogimos en el hospital, tú salías en brazos de tu hermana y una enfermera a tu paso comentaba:"Pobre, qué forma de acabar con su vida...¡Y cada vez son más jóvenes!".

Si nos vieras...tan ñoños mirando tus fotos, con la baba colgando cuando te tenemos entre nuestros brazos, peleándonos por tus miradas, tus sonrisas, tus balbuceos, ¡y tus palabras! Quizñas un dialecto inentendible del inglés. Extraños sonidos que nadie conocía, pero por los que todos moríamos.

Has alargado la vida de tus abuelos, cada día más sonrientes y llenos de felicidad; has sacado a flote el espíritu de madre y la responsabilidad de tu hermana; e incluso, has ablandado a tu hermano, que a día de hoy, con lo poco que le gusta, te lee un cuento cada noche para que duermas tranquila.

Tú eres la vida que nos ha traído más vida.

Nunca defraudes a aquellos que te vimos nacer, porque nosotros siempre estaremos ahí para quererte y cuidarte.

Un beso gigante de la pelma de tu prima Maribel.

David y Marta (26/Mayo/2008)

2009-02-20T08:48:00.005+01:00

Y ahí va otra de mis desmesuradas historias platónicas con un agridulce toque de dolor y una pizca de romanticismo (hay que ver, lo que me ha gustado esa frase, oye).

Ya hace poco menos de un año que David y Marta están juntos. Me pareció algo realmente extraordinario (que significa, literalmente, fuera de lo ordinario, de lo normal) cuando ella me lo contó: "David y yo estamos saliendo desde el lunes". ¿Cómo? ¿Qué? ¿Cuándo? ¿Dónde? Agradeceré siempre que me lo hubiera contado en mi casa; y ante todo, que lo hiciera cuando yo estaba sentada en mi cama (¡Me encanta que ella cuide de mi salud!).

En un principio pensé que aquello era un fallo, y de los grandes. David es un chico bueno e inteligente (además de muy divertido) pero...es un pelín juerguista. Eso, sin mencionar que por aquella época, como a muchos otros, podríamos haberle llamado: "Davilito,el terror de las de parvulito". Marta era (¿es?)todo lo contrario: una chica inocente, sencilla y aplicada. Una relación, desde donde yo la veía, que no entraba ni con alcohol.

Han pasado muchos meses desde entonces, y ahora ya no puedo distinguir sus carácteres.
Me planteo si Barreno (vamos a dejarlo en David, que si no, se enfada)hace el papel de hombre centrado y Marta el de niña alocada (aunque esto, en todo caso, pudo heredarlo de mí...¡todo lo malo se pega!).

Sé bien poco de la vida de David antes de llegar al instituto donde pasé 6 largos años. Su hermano estudió con el mío; su padre trabajó con el mío; su mejor amigo tocaba el clarinete en la banda conmigo; y él y yo asistimos juntos a un Torneo Matemático en 2ºESO. Todas sus relaciones anteriores, como en todo pueblo pequeño, eran una mera forma de ayudar a encontrar el chupete a niñas de entre 11 y 15 años.
De Marta tampoco sabía mucho hasta entonces; a pesar de que yo pasaba todos los fines de semana, cada verano, cada puente y cada fiesta en su pueblo (el pueblo de mis abuelitos paternos), nunca habíamos hablado.Pero ella y yo pronto nos hicimos muy amigas, y no tardamos en confiar tanto la una en la otra que no había tabues entre nosotras. Sé, que antes de David había habido otros, rechazados todos por no encajar en el perfil: Marta siempre a la caza de un chico con cara de niño.

Quizás piensen que su relación se veía venir; pero ninguno de sus amigos lo tenía tan claro. Ellos eran amigos desde pequeños, ¿quién hubiera imaginado que acabarían bachillerato como pareja siendo compañeros desde 1ºESO? Por no decir, que peleaban continuamente, no sólo entre ellos en un constante tira y afloja, sino con todos aquellos que nos atrevíamos a hablar sobre su relación. De hecho, hay muchos comentarios en este blog en los que se nos insulta a Don José Luis Moreno Carrasco de Calvillo (mi futuro pues, esposo) y a mí por hablar sobre ellos (os perdono). También podríamos añadir que muchos profesores ayudaron a impulsar la relación (el profe de lengua, por ejemplo, que les dijo un día que dejaran de hacer corazoncitos en la mesa cuando realmente estaba jugando -como siempre- al tres en raya); y otros que quisieron disuadirla (como el de historia, que los mandó separar en todas sus clases). ¡Era una relación tan extraña!

Nunca me cansaré de repetir el momento aquel en que Marta me dió la gran lección de humildad de mi vida. Acostumbrada a relaciones esporádicas con quién me da la gana, sin necesidad de dar explicaciones a nadie (excepto a mi fastidiosa conciencia), esperaba algo parecido de ella. Aquella noche, el último día de la feria de su pueblo, le presenté a dos amigos que, ni eran guapos ni eran feos, ni simpático ni aburridos, ni pijos ni canis...en fin, normalitos. Los dos mostraron una cierta inclinación por mi amiga, aunque ella les dejaba bien claro que no estaba por la labor; y yo, no estaba esa noche para tonterías (llevaba 3 días sin dormir, comiendo mal y poco, trabajando por el día y bebiendo alcohol moderado por la noche). Intenté dejarlos solos por todos los medios (con el más "mono", of course), a ver qué pasaba. Al final, cuando volvíamos a casa aquella noche, yo le decía: "Pero tía, que Barreno está en Ubrique, ¿quién se va a enterar si yo no lo cuento? ¿Tú crees que si se le pone una chica guapa por delante la va a rechazar? ¿Cuánto llevais, dos meses?". Ella callaba con la cabeza gacha y decía a todo que sí. Cuando, finalmente le dije: "Tú eres tonta"; explotó casi con lágrimas en los ojos, levantando la mirada y diciendo: "Es que yo lo quiero". Si hubiera hecho un sólo puchero en aquel momento,yo, hubiera llorado.

No hablo ya, de nuestra maravillosa cena de fin de curso... Les ví el último fin de semana: no han cambiado mucho, mejor, no ha cambiado mucho su relación, ellos seguro que sí. Siguen tan pelmazos y dulces como siempre; y tan atentos con sus amigos como nunca. No han dejado de pelear por cualquier cosa, incluso por la ropa y el peinado (hasta cuando éstos son míos); y pasan todo el día lanzándose tiros mutuamente.Querida Marta, soy David.*

Con todo, estoy segura que su relación va a ser otra de tantas en las que la reconciliación merece más la pena que los momentos vividos en sí (el fin siempre justifica los medios).

Llevan más de 4 meses compartiendo piso en Granada y hasta ahora la convivencia no ha matado el amor que se tienen; tampoco las relaciones familiares. Yo los quiero como si los hubeira "pario"; y sé que David (que por increible que parezca es ahora la persona centrada)cuida muy bien de ella.
Les deseo muchos años juntos, una gran relación llena de momentos,y muuuuuuuuuuchisima felicidad. Porque ambos lo merecen.

*[David es la única persona que permito entre por mi habitación como le da la gana (él dice que es su segunda salita). No he querido decirle qué es esto porque a veces utiliza mi ordenador para dibujar con Autocad, y no me gusta que hojee mis textos. Le he dicho que es una carta para Marta, y ha tenido la delicadeza de escribirle].

2009-02-18T11:32:00.000+01:00

Una vida que se va, es un alma que deja de sufrir.

Historias para no dormir XII

2009-02-17T12:11:00.003+01:00

El problema de los hombres es que siempre quieren que estés; pero ellos nunca están cuando los necesitas.

Parece que el frío va cesando. Según el nuevo calendario, este cuatrimestre tengo menos horas que el anterior –por si ya eran pocas. Como voy a tener, al menos en principio, mucho tiempo libre, he decidido dedicar una tarde a la semana a visitar Sevilla. ¡Hay mucho que ver! Y yo no pienso malgastar las tardes de sol encerrada en la habitación.

Ayer tocaba salir. Me parece que Diego, aún odia venir a Sevilla porque le propuse que saliéramos a dar una vuelta y se negó en redondo. En un principio aceptó, preguntándome a dónde me apetecía ir; cuando dejé claro que quería ir a ver un museo, sin importarme cual, comenzó a pensárselo seriamente. Empezó diciendo que tenía que estudiar y acabó por decir que iba a visitar a su primo aquella tarde.
David dice que hay que apoyarlo, porque está muy liado con los exámenes. Yo no entiendo nada. Él y yo hemos pasado cuatro meses abstractos en trabajos, exámenes y prácticas, mientras Diego no dejaba pasar ni una barrilada, ni una fiesta, ni una cerveza. Luego se queja porque nosotros sólo tuvimos tres exámenes y él tiene cinco. El colmo de todo fue ayer: cuando decidí ir sola a ver los museos, dejándolo en su habitación muy aplicado. Tuve que volverme desde la esquina porque había olvidado el mapa, y nada más entrar descubrí sorprendida que estaba tirado en el sofá jugando al billar en el portátil. Ahora entiendo por qué no se presentó al examen que tenía hoy.

Una vez, montada en un autobús dirección Triana, pasé delante de un edificio que me encantó. Y ayer, sin saber adónde iba, seguí el camino de ese autobús andando. No tardé en encontrar el edificio. Fue sorprendente descubrir que no era un palacete cualquiera, sino que se trataba del Museo Arqueológico de Sevilla. Justo en frente, separado por Plaza de América, está el Museo de Artes y Costumbres populares de Sevilla. Llegué allí a las cuatro y media; y eran ya las nueve menos cuarto cuando reanudé el camino a casa. Me gustó tanto aquel parque, rodeado de historia, que me he jurado a mi misma pasar mis tardes de primavera leyendo allí.

Jueves 12 de Febrero 2009

Historias para no dormir XI

2009-02-17T12:08:00.001+01:00

Me alegra haber decidido dejar constancia de mi vida como estudiante; hay historias, simplemente, que si no las escribiera, serían increíbles.

Como Diego está en su semana de exámenes, acompaña a David por las mañanas en el piso. Hace un par de días me contaron el terrible accidente que tuvieron:
Sobre la una del mediodía, salieron al balcón a tomar el sol. Echados en la barandilla, comenzaron a hablar de la facultad, de la gente que pasaba y de cómo había cambiado todo en un verano. Media hora más tarde vieron que el gato de mi vecina pretendía entrar desde el balcón a mi habitación. Inmediatamente, David corrió a cerrar la puerta del balcón para que éste no pudiera entrar. El gato se asustó y salió corriendo al otro balcón, pero más se asustaron ellos cuando descubrieron que la puerta sólo se podía abrir desde dentro. Tardaron un rato en desmontarla a golpes.

Diego, que es muy graciosillo él (lo dejamos ahí), decidió encerrarme a mí también, supongo que para ver cómo me iba. Cerró la puerta y bajó la persiana. Después de leer unas páginas (tuvo, la delicadeza de mandarme un libro desde la ventana de la habitación de David), le pegué un par de voces que aturdieron al vecindario. El muy estúpido, me abrió la puerta, pero subió sólo dos cuartas la persiana… ¡Tuve que arrastrarme por debajo para poder entrar! ¡Y me vieron los jóvenes vecinos de enfrente!

En mi clase hay un chico que además de inteligente, es muy imaginativo. En Diciembre tuvimos que entregar un trabajo sobre un arquitecto famoso, en el que incluiríamos datos sobre sus proyectos y materiales empleados. La media de folios con los que tenía que constar un buen trabajo (según la profesora de materiales) era 50. ¿En qué cabeza cabe que una mujer tan ocupada va a corregir durante las vacaciones 50 trabajos de 50 páginas cada uno? En ninguna. Probablemente, la nota dependiera de su estado de ánimo, y de la presentación y peso de éste. El chico en cuestión, dejó constancia de ello en la página 25 de su trabajo: “Si usted llega hasta este punto, hágamelo saber”.

Ya nos han devuelto los trabajos. Las notas son redondas y no difieren mucho de las del examen. Durante todo este tiempo, el chico no ha tenido noticias de ninguna clase. Ya en el aula le preguntó: “Sinceramente Lola, ¿qué te ha parecido mi trabajo?”. Y Lola, mirándolo sorprendida, comentó: “Ah…muy bueno, aunque te faltan algunos detalles y mejorar la presentación”.

Lo que yo siempre llamaré “Ley del vago” o también comúnmente llamada “Ley del profesorado”.

Viernes 13 Febrero 2009

Amor Cívico

2009-02-17T12:06:00.001+01:00

Hace un año, comentamos en clase de lengua un texto titulado, “Amor Cívico”. De entre todos los que leímos durante ese año, a éste le guardo un cierto cariño. No era gran cosa, pero ayudaba a pensar.

Hablaba de esas ocasiones en las que no nos enamoramos realmente de una persona, sino de lo que realmente significa para nosotros. Como ocurre con los actores famosos, con los amigos de nuestros hermanos mayores o incluso con nuestros profesores. De cualquier forma, es lógico, siendo jóvenes, sentir atracción por ese morbo que conlleva ilusionarse con una relación imposible. Pero hay que saber distinguir entre esas fantasías y el amor verdadero.

A veces, las personas a las que nos declaramos con amor, se sienten tan desesperadas en nuestra presencia, que dejan de actuar como realmente son, como realmente nos enamoraron.

Mi amiga me decía ayer que siempre hay que jugársela, aunque sepamos que llevamos el 101% de probabilidades de perder. Yo, siempre he valorado más una amistad cómplice, que la evasión de la persona a la quieres.

Post-San Valentín,tercera historia

2009-02-17T12:00:00.000+01:00

Paso a contar la última historia:

Ya conté, hace unos días, el gran incidente que tuve en la biblioteca. No conté, con todo, lo que vino después.

En nuestra siguiente clase, el profesor, en un intento de confianza, acabó contándonos que había roto con su novia (realmente, se estaba excusando por no haber corregido aún los exámenes) y que no lo estaba pasando bien aquellos días. A mí, particularmente, me gusta la complicidad y la confianza entre profesores y alumnos, pero, para ser sincera, creo que podría haberse ahorrado ciertos detalles de su relación, que no importaban a nadie y que no ayudarán el día de mañana a arreglarlo todo con su novia.

A la salida de clases, una compañera y yo coincidíamos en que aquello no debía ser normal en un profesor (por muy joven y estudiante que fuera); y yo, que no creía tener nada que esconder, le conté nuestro encuentro en la biblioteca. Ella no se lo creyó (no sé si porque era inverosímil o porque me estaba incitando a enseñárselo) y yo tuve que llevarla delante de un ordenador y mostrarle todos mis correos. Los leyó cuidadosamente, a pesar de ser pequeños y nada interesantes, y al final acabó diciendo que, si aquello no era obra del Señor X (como ya no sé qué información tiene de nosotros, voy a omitir su nombre, no vaya a ser que también me lo encuentre un día por mi blog), solo podía serlo de alguien que conociera la contraseña de su msn, porque lo que era seguro, era que se trataba de su dirección de correo.

Y ahí fue cuando lo comprendí todo: ¿cómo podía estar segura ella de que no la estaba engañando? Yo podía estarlo, porque lo ví en la biblioteca y me sonrió, pero ella no. Solo éramos cuatro o cinco los que teniendo problemas con la plataforma, enviábamos los ejercicios por correo, y ella no era una de esos cuatro o cinco. A ella le gustaba el Señor X. Ahora entendía por qué asistía a todas sus clases, por qué siempre me obligaba a sentarme en primera fila (cuando en otras asignaturas, en la misma clase, lo hacíamos en la segunda o tercera), por qué siempre tenía dudas estúpidas en clase, por qué me acompañaba –me obligaba a levantarme temprano- cada jueves a tutoría (alegando tener problemas, que hasta yo, sabiendo menos de dibujo asistido que ella, podía solucionar), y hasta por qué la asignatura del Señor X era su preferida, siendo además, su nota más alta y su único aprobado en el cuatrimestre. Estaba segura.

Ella no me negó nada, aunque tampoco lo afirmó. Se limitó a mirar callada el suelo y a pedirme por favor que no comentara a nadie lo ocurrido en la biblioteca, y que dejara de fantasear con la idea de unir a personas tan diferentes (seguiré pensando que no, que puede ser. Al fin y al cabo, la diferencia de edad es tan solo de 7 años-conmigo de 11).

Uno día más tarde, por increíble que parezca (supongo que lo pensaría toda la noche), acabó justificando cómo había comenzado todo. Después de los típicos comentarios sobre el hombre al que se quiere (con los que me sentí realmente incómoda: ¡joder, que es mi profesor!), me pidió el gran favor de aconsejarla sobre decirle lo que sentía o no. Yo analicé las probabilidades de que una relación así saliera bien, y eran tan pocas… que la convencí para que se callara todo: “Si el año que viene no es nuestro profesor, siempre podrás ir a verlo y contarle todo. Lo mismo, cuando llegue ese día, estás con otro y te das cuenta de que estabas loca”.

Post-San Valentín,segunda historia

2009-02-17T11:59:00.000+01:00

La segunda historia es menos divertida.

Sé de ella lo que me contó su protagonista, y en cierta medida, aunque me parece lógico, no me encajan las pruebas. Nunca podré estar segura de nada, pues ni ví, ni interrogué; sin embargo, me resulta tan interesante…

Él era su profesor de lengua en E.S.O. Un tipo muy joven, muy serio y muy aburrido. Con todo, tenía un “no sé qué” que actuaba de imán cuando había mujeres cerca. Y ella por él, lo sería todo a la vez.

Acabado el curso, otra profesora le contó que su amado profesor había sido destinado para dar clases en otro instituto el próximo año. Ella, que sabía todo sobre él (dirección, teléfono móvil, número de relaciones, e-mail…), decidió mandarle un correo; dejando así constancia de lo que sentía.

Él la rechazó. Le devolvió el esperado correo, esperando de buena gana, que en el futuro, pudieran ser amigos.

(Y no puedo suponer que así fue).

Puerto de Santa María (Sábado 14 Febrero)

2009-02-17T11:07:00.006+01:00

Marta: muy mona.

Yo: como dice Marta:"En mi salsa".

¡Llena de tierra!

Osea,Marta.

Nuestras pertenencias :)

Como los niños: ¡en los columpios!

14 Febrero

2009-02-17T10:37:00.005+01:00

David, Marta y ¡yop!

(Sin comentarios)

¡Marta y yo!

Chupitos...

¡Parejita!

Las canciones que definen mi piso

2009-02-16T10:57:00.006+01:00

David: "Se deja llevar" (Antonio Orozco)

Diego: "Los trabubus" (Los Delincuentes)

Yop!: "Me recuerda a ella" (Sergio Contreras y Felipe Conde)

Pre-San Valentín, primera historia

2009-02-11T08:13:00.000+01:00

Hace un par de veranos, me concedieron una beca para cursar estudios sobre lengua extranjera en Edimburgo.

Después del infierno en que se convirtió nuestra estancia, tres días antes del regreso a España, María del Carmen (una de las chicas de mi grupo de cuatro) vino a confesar que había roto con su novio por teléfono. Habitual, supongo. Lo sorprendente fue admitir que le había dejado porque estaba enamorada de otro: nuestro monitor. Yo ni siquiera recuerdo su nombre. Sé que era un hombre (porque ya pasaba los 35) muy bien cuidado, muy atractivo, soltero, descaradamente atrevido y simpático, galán, encantador, cuidadoso y extremadamente ardiente. Cometió dos grandes errores: el primero, dejarse llevar por su forma de ser y hacernos confidencias (de todo tipo); y el segundo, procurarse una habitación cercana a la zona femenina- debo decir, en su defensa, que si no hubiera sido por su espíritu joven, sus buenas ideas y sus sensatos consejos, nos habríamos podrido en aquella granja. Era un tipo muy maduro, con mucha experiencia, y su forma de ser le obligaba a ser tan abierto con todo el mundo, de ahí que mi amiga creyera que las confidencias que le hacía, mientras fumaban un pitillo, eran un tanto simbólicas. También influyó, que solo hubiera dos baños en la parte de las chicas, y que, por ser tan pequeños, todas acostumbráramos a hacer el camino de la habitación al baño y del baño a la habitación, con una simple toalla al cuerpo -¿He dicho ya que él dormía en el mismo pasillo que nosotras y que estaba obligado a utilizar el mismo baño –y en las mismas condiciones?.

Mi amiga, que entraba ese año en la universidad para ampliar su nivel de inglés (y que lo hablaba estupendamente), se alegraba de poder practicarlo continuamente con nuestro monitor (él era la persona española, con nivel de inglés que nos acompañaba), y él se alegraba de conocer jóvenes comprometidas con los idiomas. Así, llegó el día en que corría a sentarse junto a él en el autobús, le pedía que la acompañara durante las comidas, le compraba detalles, pretendía impresionarle (o ponerle celoso, no sé) a cada momento, e incluso nos pedía constantemente que le sacáramos una foto con él. Poco a poco, su amor fue creciendo en silencio; a pesar de que ella era la chica más extravagante y más escandalosa que he conocido (y he conocido a muchas, incluso a mí misma).

Pero siempre llega el momento en que la bomba cae al suelo y explota. Nunca había tenido esperanzas, pero justo aquel día (el día que nos lo contó), algo había cambiado: él le había dado una señal. La camiseta que nos regaló la Junta de Andalucía (junto con la cutre mochila y el micro-diccionario), no sirvió para mucho: para jugar un partido de futbol y diferenciarnos de los otros extranjeros, y para que nuestros compañeros nos dedicaran unas palabritas que siempre quedarían en el recuerdo. Los profesores también firmaron, y he aquí el otro error del tipo: dijo que había puesto lo mismo en todas las camisetas y que sólo a una chica le había cambiado la dedicatoria. Casualidad o no, esa era María del Carmen.

Esa misma noche, ambos desaparecieron durante la fiesta discotequera (ella, que es la mitad de alta que yo-y eso, ya es decir- llevaba mis zapatos de tacón). De vuelta al edificio, vimos que él salía callado de la habitación de ella; sorprendidas y emocionadas por su suerte, corrimos a hablarle. Lloraba incesablemente. Como era de esperar, él la había rechazado. Dijo que estaba orgulloso de poder aún, a sus años, despertar pasiones en mujeres; que nunca, había pretendido que aquello pasara; y que sintiéndolo de veras (porque ella le parecía encantadora), solo podían ser amigos. A las dos de la madrugada, acabó por convencerse de que lo mejor era llamar a su antiguo novio y reanudar la relación.

Nuestro último día en Edimburgo fue muy especial: los monitores salieron juntos a cenar y nosotros hicimos botellona en las habitaciones. Como no todos los monitores españoles se llevaban bien, al final solo salieron Eva (la monitora), y el profesor en cuestión (me da penita no recordar su nombre…). María del Carmen, se puso muy celosa (porque Eva es super guapa); y comenzó a beber como si se fuera a extinguir el alcohol del mundo. Cuando los profesores volvieron y vinieron a decirnos que era hora de descansar (que no lo hicimos, porque a espaldas suyas volvimos a reencontrarnos en el césped), María del Carmen, ya no se tenía en pie. Y, saliendo al pasillo, en pos del profesor, comenzó a gritarle delante de todos que era como una calienta, pero en masculino, que era estúpido, que la había engañado, que odiaba haberlo conocido, y que ojalá, el avión se estrellara con todo el grupo dentro, porque si él no era para ella, no debería ser para nadie. La última palabra que dijo y que nos dejó a todos con la boca llena de moscas fue: “Cerdo”.

Pre-San Valentín

2009-02-09T12:20:00.001+01:00

Acabo de descubrir en mi agenda (super decorada), que dentro de unos días será San Valentín.

Había pensado, quizás, en pararme a pensar en alguien muy especial para mí, y darme el gusto de decirle lo que siento, cara a cara (o mejor, letra a letra), sin miedo al rechazo; pero creo que, si no puedo hacer nada por hacérsela llegar, mis letras sólo servirán para acumular más dolor, y hacerme perder más el tiempo soñando algo que no sucederá jamás. Y como hoy me han hecho la confidencia más sincera de mi vida, creo que le debo un par de palabritas al amor.

Pero a un amor, un poco…distinto. No es la primera vez que me topo con él y no puedo decir estar segura de que no va a ser la última. Nuestros encuentros han sido puntuales y trágicamente constructivos.

He aquí las tres historias de Mi Amor.

Historias para no dormir X

2009-02-09T11:45:00.003+01:00

Había dormido poco en los últimos días, y el martes, ni corta ni… no, perezosa sí, me dispuse a echar una siestecita. Cuando llegó la noche, no hubo poder humano capaz de cerrarme los ojos, así que estuve hasta las 4 de la madrugada leyendo (también influyó que estaba en la parte más interesante de la novela).

El problema está, básicamente, que por la mañana, ni con grúa, me sacaban de la cama. Me levanté a eso de las 10, e inmediatamente corrí a la facultad. Pero… la profesora de Materiales, que siempre llega tarde, había decidido llegar hoy bastante pronto; y con ésta, el que llega tarde se queda fuera. Opté por irme a la biblioteca, y aprovechar para adelantar el trabajo de historia, ¿quién podía verme? Como la biblioteca es común, habitualmente, los alumnos de Arquitectura se sientan al fondo (cercanos a la puerta de su edificio) y los Aparejadores, cerca de la entrada; y yo, normalmente me siento en una de las sillas de la primera fila.

Los e-mails que se sucedieron:
-Señorita dormilona, las clases comienzan a las ocho. Hoy me han faltado muchos alumnos.
-Hola! Ya. Lo siento mucho. Hoy he tenido un ligero problema, porque me he quedado dormida. No vuelve a suceder. Saluditos!
-¿Y no tendrías que estar en clase ahora?
-No he podido entrar porque a Materiales no dejan entrar si se llega tarde.
-Seguro que aprendes y ya no duermes más. Ya he colgado los ejercicios, puedes aprovechar y hacerlos.

¿Dónde acaba mi buena suerte? Ni me giré para ver donde estaba. Al cabo de media hora, cuando tuve, obligatoriamente, que levantarme para coger un libro de la estantería, lo ví sonreírme desde la ventana. ¡Soy la ostia! Para un día que decido no ir a clase, resulta que el profesor me pilla. Eso me pasa por descuidada, por tener profesores jóvenes, estudiantes aún y caraduras, y por enviar los trabajos desde mi correo personal.

Jueves 5 Febrero 2009

Historias para no dormir IX

2009-02-07T18:39:00.002+01:00

La suerte no se puede almacenar.

Soy la persona con más suerte del planeta; eso, y que la Tierra es cuadrada (como dice mi profesor de física), son dos cosas que tengo absolutamente claras.
El viernes pasado fue mi último examen: el de matemáticas. El jueves regresé a casa (vamos a dejarlo en antro, porque durante la semana que no estuve aquí mis dos compañeros se encargaron de transformarlo) después del almuerzo, dispuesta a pasar aquí un feliz fin de semana. David ya se iba cuando yo entraba y Diego estaba totalmente fuera de sí por tener un examen el sábado.

No podía estudiar más, y menos en mi habitación. Un compañero me llamó para que comentáramos unas dudas y quedamos en vernos en la sala de estudios de la facultad. Eran las ocho de la tarde cuando nos vimos. Nuestras dudas se alargaron durante más de dos horas, y decidimos quedarnos allí hasta acabarlas (aquella sala, no es el Búnker, y suponíamos que llegaría el momento en que algún guarda nos echara, junto a los otros alumnos que había). Avisé a Diego para que no se preocupara por mí, y continuamos nuestra labor. Sobre las once, con todo acabado, mi amigo dejó claro que, siendo tan tarde, se quedaría toda la noche para estudiar (o al menos, dijo, el tiempo que le permitieran). Yo llevaba dos horas y media de bus encima y el recuerdo de una camita blanda y calentita; con todo, tenía miedo de volver a casa sola. Mi piso no estaba lejos (a unos 10-15 minutos), pero yo desconfiaba de la suerte que pudiera correr viendo en televisión la desaparición de una niña de 17 años.

Vía msn, acabé con todas las conversaciones que podía tener a aquellas horas. Iván, la última persona con la que hablé, me incitó de mil maneras, algunas confusas (“Si te mueres el mundo no va a perder nada…”), para irme a casa; pero yo no lo tenía tan claro. Sobre la una de la madrugada, recibí la llamada de Manu: acababa de llegar a casa y tenía ganas de hablar conmigo. No me atreví a pedirle que viniera por mí: temo más lo que pueda querer de mí, que lo que puedan hacerme unos desconocidos. Pasadas las dos, muerta de frío, hice acopio de valor, recogí mis cosas y me despedí de mi compañero. No había ni un alma en la calle. De lejos ví que la puerta de entrada de mi facultad estaba cerrada. Inmediatamente, me dirigí a la puerta de entrada de la facultad de Arquitectura, viendo sorprendentemente, que también estaba cerrada. Aún me quedaba la puerta de atrás. Tras bordear los inmensos edificios, llegué a la verja, en el momento exacto en que un gato salía entre los barrotes (lo que es la puerta, sobra decir, estaba cerrada). ¡Adormilada, cansada y encerrada!
De vuelta a la sala, mi compañero (muerto de risa) y yo, continuamos estudiando. No recuerdo en qué momento fue, pero me quedé dormida sobre el teclado del ordenador. Cuando desperté, solo escuchaba un ligero y constante “chic-chic-chic”. Más tarde comprobé que detrás de mí había (a las 5 de la madrugada) dos jóvenes comiendo pipas sabor Tijuana. A las 6, la sala parecía empezar a despejarse (lo cierto es que durante todo el tiempo estuvo llena), y yo tuve ligeras dudas de lo que ocurría. Recogí de nuevo mis cosas y me dispuse a salir. Efectivamente, la puerta de entrada estaba abierta. Las limpiadoras, que acababan de llegar, nos miraban asustadas y comentaban: “Pobrecillos, toda la noche aquí estudiando”. Pregunté a un chico que salía a mi vez si la sala estaba siempre abierta: “Sí, para la gente que quiera venir en la noche a estudiar”, dijo. “Pero aquí el que entre no sale ya en toda la noche, ¿no?”, “¡Que va! Se sale por el garaje, allí está el guarda y te abre la puerta”. ¡Adoro ser tan lista!

Nos despedimos; él esperaba un bus con dirección Triana y a mí me quedaban 10 minutos de pavor. Comencé a andar con la sabiduría de que no pasaría nada malo si estaba dispuesta en todo momento para echar a correr. Andaba siempre atenta a todo lo que me rodeaba, aunque me resultaba bastante complicado a causa de la espesa niebla que había. No desvié en ningún momento mi camino, a pesar de que éste, por ser un atajo, se adentraba en los lugares más oscuros y deshabitados. Llegando a la Palmera, me crucé con un grupo de palomas ruidosas que me hicieron pensar que quizás hubiera sido mejor molestar a Diego para que viniera por mí. Deseché inmediatamente la idea: de haber aceptado venir (lo cual era muy dudoso), en aquel momento, y conociendo a Diego, no hubiera podido decir quién estaría más asustado de los dos.
Llegando a casa me crucé con un par de taxis, y ví a varias personas esperando en la parada del bus. Al doblar la última esquina, crucé mi mirada con uno de los “yonkis” que viven en mi calle: estaba durmiendo en el portón del banco, acostado sobre unos cartones y tapado con algo de ropa vieja; no le faltaba un cartón de tabaco y un casco de cerveza. Anduve más deprisa aún. Quizás lo que más recuerdo de aquel día fue el momento en que me disponía a sacar del bolso las llaves del piso, y justo al alcanzarlas en el fondo, levanté la cabeza para verme frente a frente con la mirada de Marta (o de su foto). Alcancé el interior en pocos minutos y me dispuse, sosegada, a usar el ascensor. Nada más pulsar el botón, la puerta se abrió; y yo, que no esperaba compañía, entraba con la cabeza gacha, dándome de bruces con un chaval. Y no estaba mal. El tercero estaba pulsado ya, y yo entré callada, y seria. ¿Llegará el día en que me encuentre aceptablemente vestida, peinada y sin ojeras, cuando me sorprenda un chico? Nos bajamos en la misma planta, y mientras nos dirigíamos a puertas opuestas, dijo: “Buenas noches”. ¡Después de todo, va a ser que tengo un vecino guapo!

Juro por todos los libros que he leído, que no vuelvo a casa tan tarde sola.

A las ocho de la mañana, escuché que Diego se levantaba y, sigilosamente, abría la puerta para comprobar que estaba en casa… Después de todo, ¡me quiere!

Miércoles 4 Febrero 2009

Cuando uno es joven, arrasa en el camino

2009-02-04T11:47:00.004+01:00

Estimada alcaldesa,

Hace un par de días que mi padre me contó la maravilla que nuestro excelentísimo Ayuntamiento quiere hacer con nuestros campos. Una senda (de 36 metros. ¿Qué van a pasar cerditos o el caballo de Troya?)para el tránsito de animales y turistas (mejor decir, animales y animales, sin olvidar que los turistas son los humanos menos higiénicos y más descuidados de nuestra raza), ayude, tal vez, a llevar a Benamahoma, un pueblo con encanto, al lugar donde se merece estar. No me cabe la menor duda de que usted y sus asesores, políticos sin igual, buscan siempre el bien público, el bienestar y la tranquilidad.

Nunca conocí a mis abuelos, ¿lo sabía? Mi abuelo materno, que supo mantenerse vivo (o al menos, inmóvil, sin decir palabra en una silla de ruedas), apenas alcanzó a acabar el mes de enero del año en que nací. Comprenderá que sepa de ellos tan sólo las historias que mi familia cuenta. Recuerdo que desde muy pequeña me gustaba que mi padre me repitiera una y otra vez una de las historias que, aún sin tener conciencia de nada, me hacía llorar.

Eran tiempo de guerra, ¿sabe usted? No sé si desde su más tierna infancia, fue una buena alumna; pero yo, que sí lo fui, leí bastantes libros sobre aquellos malos tiempos, y con todo, aún no puedo hacerme una idea fiel de las atrocidades que se cometieron. Mis abuelos criaban, como muchas otras familias por aquella época, seis hijos. En casa eran ocho las bocas que precisaban del pan y sólo una la que podía salir a buscarlo. ¿Qué podían hacer seis hijos en un país que nada podía ofrecer? Los tres mayores, con dolor de su corazón, emigraron a Alemania, para buscar allí la comida que aquí se perdía en los platos del alcalde, o del General. Y los otros tres que aquí quedaron no pudieron por más que luchar por mantenerse sobre la superficie, viendo cómo nuestro estado les negaba las becas que iban a parar a las manos de los hijos de papá. A la salida de aquella gran crisis, cuando ya España comenzaba a despuntar y Franco a flaquear, mi abuelo reunió el suficiente dinero para comprar una pequeña huerta, en la que entonces supongo serían, las afueras de Benamahoma. El vendedor, un anciano poco avaro, quería desprenderse de las tierras para comenzar una nueva vida en la capital. No fueron más allá sus ambiciones: murió a los pocos meses, sin haberse concluido aún, el pago del terreno. Su hijo mayor vió entonces la posibilidad de hacer el gran negocio que su padre había dejado de ganar, y regresando al pueblo donde nunca había estado (pero del que decía, sin duda, conocer mucho), pretendió obligar a mi abuelo a pagar por las de cultivo, el doble de lo acordado. Ante la negativa de un hombre que no por no querer, sino por no poder dar más; vino en la noche a destrozar la poca labor que había. Si no hubiera sido por la escritura que mi abuelo, celosamente, guardaba, mi familia habría perdido muchas pesetas. Todo el terreno está divido ahora entre los seis herederos, y muchos, ambiciosos de la vida y el futuro, esperamos ansiosamente ser sus dueños.

Le tengo mucho aprecio a Benamahoma. Ha sido mi hogar en los fines de semana, en los festivos y en las vacaciones; el centro de mi pensamiento, la morada de mi amistad, y el cajón de las mejores memorias de mi vida. Entiendo que para usted, aunque no pueda decirlo abiertamente, tan sólo sea un pueblo más, un pequeño átomo en el corazón de Grazalema.

Me entristecería mucho perder el patrimonio de mi familia, al fin y al cabo, ¿por qué no decirlo? Perder mis recuerdos. Pero sé que no sucederá, que soy joven y que lucharé hasta el final. Sé que llevo el espíritu luchador de mi abuelo, y que en esto siempre me va a acompañar; por así decirlo, si no puedo ganar esta batalla, prefiero estar a su lado consolando mi dolor.

Tengo tan poco que perder…¡y tanto que ganar…!

Le saluda atentamente, una joven estudiante (desde que me enteré de esta noticia) de Ciencias Políticas.

[En la foto: El Burgo].

En boca de mi querido Neruda

2009-02-04T11:45:00.001+01:00

Yo no aprendí en los libros ninguna receta para la composición de un poema: y no dejaré impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de mí alguna gota de supuesta sabiduría. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasión y en este sitio tan diferente a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveración necesaria, la fórmula que me aguardaba, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a mí mismo.